Tuvo que ser un sueño. Un sueño de este Agosto que al final se ha enterado que tenía que hacer de Agosto. Un sueño en blanco y negro. Dentro del ensueño, había una competición, en un pueblo en fiestas, en nuestra Comunidad. En la pugna se premiaba a los participantes que lanzaban jamones curados, de los que ya están a punto de ser lonchados, más lejos. Tuvo que ser un sueño, porque uno de los lanzadores, sin apenas haber tomado impulso, sin mañas de lanzador de martillo, enviaba el pernil más allá del recinto. Prodigiosamente y ante el asombro de todos los asistentes, incluidas las autoridades locales y las cámaras de la televisión autonómica, la pata curada del cerdo se perdió de vista sobre el Mediterráneo, hacia el horizonte.
Y aun más portentoso fue, cuando al siguiente tirador le sucedió lo mismo, y al de después, y al otro y al otro y a unos cuantos niños que se sumaron a aquel pasmo.
En el cielo, con precisión en longitud y latitud, se agruparon los jamones. Emprendieron el viaje hacia el sudeste. Cruzaron el desesperanzado y desencantado Túnez. Sobrevolaron Libia, sin ser detectados ni por rádares ni por aviones, ni satélites espías. Continuaron sobre Sudán, guerra, desdicha, refugiados. Y Etiopía la armada hasta los dientes, la de las hambrunas ocultas. Ya en Somalia, la escuadrilla de jamones, fue descendiendo, descendiendo. Aterrizaron suavemente en medio del campo de refugiados Dolo Ado, en medio de muertos de hambre, en medio de críos cadavéricos comidos por el vacío, las moscas y el olvido. Allí quedaron, los jamones, nadie sabía que hacer con ellos, nadie recordaba si comerlos, allí, era pecado.
Debió de ser un sueño, fantasía, ya que los jamones ni vuelan, ni tienen idea de coordenadas, de planos y países.
Fue un sueño, ya que la sociedad occidental, a la que pertenecemos, dice que no dilapida, no despilfarra alimentos, no antepone fastos, pompas, boatos, suntuosidades al amparo a los miles de personas, adultos y niños, que cada día mueren de hambre. Eso queremos creer.
La noticia, la de fuera del sueño, la real, no decía si el ganador del tiro de jamones, había superado la distancia conseguida el año pasado.
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