30 diciembre 2011

WILLKOMMEN 2012


El futuro es impredecible, y por lo que pueda suceder, uno de los propósitos, ¡ay si cumpliésemos la mitad!, que tengo anotados para el 2012, es aprender alemán. Y como todo viaje se inicia con el primer paso, he elegido lo de “Willkommen” para recibir el inmediato mes de Enero y sucesivos. Hasta hace cuatro días, nuestro castellano estaba inundado de anglicismos, parece que las próximas invasiones van a proceder del Este, de lo germano, de lo tudesco.  Que se solucionen las cosas, porque a muchos ya no nos queda cuerda para aprender chino.
Ahora que he escrito este primer párrafo, comienzo a dudar con lo del “Bienvenido 2012”. Dudo porque me acuerdo de aquellas palabras, que el paso del tiempo está convirtiendo en proféticas, de Juan Roig cuando dijo, letra arriba letra abajo, que lo mejor del 11 es que iba a ser mejor que el 12.
Juan Roig es un empresario que no se prodigó mucho en los medios, él iba a la suya, a su negocio. Ahora, en los últimos dos o tres años,  sigue igual, en lo suyo, pero hace más declaraciones y suelen ser bastante certeras.
Bueno pues, me he puesto a buscar en el diccionario de alemán lo que, además de la bienvenida, le deseo al 12, que pase “schnell”, que pase rápido, lo más rápido posible.
“Schnell” ¿Cómo vamos a pronunciar bien los españoles estas palabras abarrotadas de consonantes y escasas de vocales? Que mal lo va a pasar Rajoy, con sus eses flotantes, cada vez que reciba instrucciones de Frau Merkel. Ya he metido tres palabras en alemán, esto va sobre ruedas.
Y vuelvo a los propósitos para pasado mañana. Cantaría la canción de Mercedes Sosa o Ana Belén “Solo le pido a Dios” que además de la guerra, el dolor, lo injusto, la pobreza, el hambre, el futuro, añadamos que la corrupción, no nos sea indiferente. Seamos capaces de crear al menos, un vacío social alrededor de tanto corrupto como, en nuestra cara, alardea cínicamente de sus hazañas. Tengan los dirigentes políticos, de una vez, los bemoles suficientes para apartar de la Administración a tanto “korrupt” y “raüber” como tenemos a la vista. Corrupto y ladrón, dos palabras más que he aprendido en alemán. 
Intentemos  hacer de un mal año, un buen año.   

23 diciembre 2011

LO SABE MERKEL?


Aun estoy afectado por los lloros de los norcoreanos tras el anuncio de la muerte de su mantecoso presidente rey dictador. Me dieron el día y el año, tanta espontánea emoción como vimos, tanto mar de lagrimas, tantos millones de corazones en un puño, aquello parecía el túnel del tiempo.
Por lo demás, esto ya no es lo que era, reconozcámoslo. Ni lo será. Más malas noticias, vamos a iniciar el 12, sin la transmisión de los saltos de sky.
Aunque como siempre, no nos haya tocado una cartera ministerial, la lotería se haya olvidado de nosotros, la prensa nacionalista de Madrid reclame que Raúl debe de volver a la Roja y una folklórica vaya a defender el honor patrio en Eurovisión, esto ya no es lo que era. La desdicha de la supresión de los saltos ¿es quizás, un anticipo de los recortes que nos van a caer por donde menos lo pensemos?. Pues claro.
Aunque con esto de los recortes, ajustes, o como queramos llamar a los tijeretazos, que siempre se dan por el mismo lado, cada día voy más despistado.
El mismo día que las indignadas farmacias valencianas estaban cerradas reclamando la atención y el pago a la Generalitat Valenciana, que les debe un pastonazo, ese mismo día, el Ayuntamiento de Valencia, en un ejercicio de sensibilidad, solidaridad y no se cuantas cosas más, procedía a llenar un trozo  de la ciudad con 160.000 euros de las muy perecederas flores de Pascua.  
Como por una parte lees que Angela Merkel le está metiendo prisas a Mariano Rajoy para que proceda, a toada máquina, en su plan de corte y confección.
Como también lees que además de que casi estamos tutelados por la jefa del gobierno alemán y que aquí no se va a dar un paso sin tener el previo “jawohl” de  Berlín, te preguntas ¿Y de estos despilfarros florales de un consistorio que también dicen que está bastante endeudado, tendrá noticias la cancillera Merkel?.
Se entere o no se entere la señora alemana, que parece vestirse en las rebajas de los mercadillos, lo de las flores de Pascua en Valencia, es un despropósito. Sobra obstinación, falta voluntad para rectificar.
Eso mismo. Coman con discreción, beban con más mesura aun, intenten ser felices, nos esperan tiempos de mucho frío.  

18 diciembre 2011

AGUJERO NEGRO


Entre tantas noticias infernales, al fin aparece una, que va a inyectar alegría por todas partes.
En la Vía Láctea, ese sin número de puntitos brillantes blancos que aparecen en el cielo cuando salimos de Valencia, esas estrellas que nos envuelven, que nos recuerdan, incluso en las noches que no las vemos, que somos menos que nada. Bueno, parece ser, que se ha descubierto que el Agujero Negro centro de nuestra galaxia, la Vía Láctea, se va engullendo todo lo que va encontrando a su alrededor. Como es fina la glotonería, del agujero negro, el acollono de los científicos que le siguen la pista, va cada día en aumento, porque han llegado a la conclusión de que a este paso, en unos pocos millones de años, todo esto que nos sustenta y rodea puede irse a hacer puñetas.
Las investigaciones se están haciendo, desde el otro lado del Atlántico, con alguna ayuda europea, quiero decir alemana. En estas predicciones de futuro, no han intervenido científicos españoles. Y no han intervenido por: A) no hay un euro para investigar. B) porque los rematadamente pesimistas opinan, que España ya está muy metida en el agujero negro. C) otros no saben/no contestan.
Pese a tanto fatalismo rampante como nos rodea, y gracias al enorme apoyo y efecto que se quiere dar a las ideas surgidas de los “emprendedores”,  un grupo de estos aguerridos y dinámicos ciudadanos, está desarrollando un proyecto consistente en una base, a instalar en el Aeropuerto de Castellón, hay que darle utilidad a tanto cemento enterrado, que conectaría directamente con el centro del Agujero Negro y se le provocaría mediante rayos delta-gamma-beta-alfa, al ogro galáctico para que cada día, al alinearse la base del aeropuerto y el centro del agujero, este pegase un “xuplit” y se llevara hacia allá arriba a los martingaleros que están vaciando los bolsillos a los que estamos aquí abajo.
Al remat, el apetito del orco cósmico saciado, el respiro para los terrícolas y los presuntos de todas las clases y colores paseando más allá de las nubes.
Sean Felices, estamos a las puertas de la Navidad. El jueves ya todos ricos, andaremos preguntando por un paraíso fiscal que nos de garantías.

09 diciembre 2011

CALIFORNIA


Dice un amigo mío, que para nuestra vergüenza, conocemos mejor la historia de los USA que la nuestra propia. Hace poco más de siglo y medio desde California saltó la noticia, y corrió y corrió, de que allí estaban apareciendo pepitas de oro a miles, bastaba rascar un poco en los lechos de los ríos. A California acudieron a tropel desde el Este y el Oeste, por tierra y mar, aventureros y gente de orden, de todas las razas y religiones, todos cargados con picos, palas, cribadoras y muchas ganas.
Hace muchos menos años, mucho más cerca, en este lado del mapa, el President de la Generalitat más “listo” que ha tenido la Comunitat Valenciana, al que Julio Iglesias dedicó uno de sus éxitos, repitió y repitió que la tierra valenciana era la California de España y de Europa. Creo que lo recalcó tantas veces, que no solo llegó a creérselo él mismo, si no que despertó muchas lucecitas en los cerebros de muchos espabilados que por el mundo pululan.
Y por aquí, como sucedió en la California original, vinieron truhanes y señores desde las cuatro esquinas del mundo, aterrizaron, ya disponíamos de dos aeropuertos, a la búsqueda de los filones de oro. Más bribones que pares, deseosos de mamar de las ubres de una Comunitat que vivía como si tuviera escondida, en un sótano, una fabrica de billetes de quinientos. Los buscones no vinieron con pocas palas, pero si con mucho pico, mucho piquito de oro. Y entre las ganas de los unos, y las ansias pueblerinas de los otros, deseosos de salir en la foto con…., se montó lo que se montó. Nos tomaron el pelo, o nos lo dejamos tomar, y nos dejaron los filones más secos que una resma de papel secante.
Quisimos, como California tener nuestra Disneyland, se hizo Terra Mitica, nuestro Hollywood, se construyó la Ciudad de la Luz y nuestro Silicon Valley, se inauguraron cientos de parques industriales y no pudimos, solo fueron otros fracasos y otros pozos por los que se perdieron nuestros dineros.  
Quisimos primeras páginas y solo nuestros escándalos y nuestras quiebras lo han logrado.
Veamos como nos van los tiempos de austeridad. California, la original, sigue adelante después de haber tenido varias bancarrotas.

25 noviembre 2011

LAS TIJERAS DE RITA


¡Que habilidad!. ¡Que manera de abanicar la capa! ¡Qué juegos de magia! Nada por aquí, nada por allá, et voila, un conejo, una paloma y un montón de confeti.
Rita Barberá, ha hablado de recortes.
La noticia corrió, corrió. Unos, creyeron que la señora alcaldesa iba a sugerir que dados los tiempos que estamos, se podría aminorar el número de escoltas y coches oficiales. Otros, pensaron que iba a dar instrucciones para cambiar las caras florecillas del llamado puente del Capricho o de las Flores, por los más económicos romeros, tomillos, lavandas, y otras plantas que traerían a la ciudad los aromas perdidos. Otros más soñaron con que la señora Barberá iba a presionar a la Generalitat para que al fin pagase algo de lo mucho que le debe al Ayuntamiento de Valencia. Aun hubieron otros, que especularon con la posibilidad de que desde el despacho de Alcaldía, se iba a llamar a los representantes de Valencia en los órganos directivos de Bancaja y la CAM, para que diesen unas mínimas explicaciones sobre el papel que habían desempeñado en aquellas mesas de consejos, cómo es que habían cerrado los ojos y habían pegado la “cabotá” en todo lo que les habían presentado. Y otros y otros, creyeron que los tiros de Rita apuntarían a la funesta gestión de la Feria de Muestras, que va perdiendo certámenes cada dos por tres, hasta llegar a mínimos, muy mínimos. Y otros y otros y otros imaginaron que se iba a ejercer un control sobre las innumerables subvenciones a troche y moche.
¡Que no, qué no! ¡Que la señora alcaldesa lo que quiere es meter la tijera en las fallas!.
¡Ya está claro!, pensaron los unos, se van a acortar, hasta que escampe, los veinte días de mascletás. Los otros especularon sobre las excesivas ayudas económicas, ahora, a las comisiones falleras. Otros más entendieron que la Alcaldesa iba a aludir a una contención en la Ofrenda, en la que la intención debe de estar por encima de la ostentación.   
Nada de todo eso se ha planteado. Rita Barberá, en su nueva faceta de indumentarista, recomienda, para ahorrar, recortar los vuelos de las faldas de las falleras.  Se publicó el pasado jueves. Increíble, pero cierto.

19 noviembre 2011

CHITON, SE REFLEXIONA


La Agencia Estatal de Meteorología, que a veces no se equivoca, anuncia posibilidades de lluvias, para hoy y mañana.
Apuesten lo que quieran, que el asunto de la lluvia será utilizado, en el guión de excusas, para justificar algún que otro desencanto electoral. Y por ahí no digo más, hoy es el día oficial de reflexión, jornada de recogimiento político, a añadir a las muchas que ya hemos ido rumiando cada uno, cada vez que no nos han salido las cuentas. Igual también dicen que es cosa de los “mercados”.
Chitón hoy con lo de los “mercados”, con las “primas” y con los tecnócratas, no sea que rompamos el reflexivo silencio que debemos de guardar. Tampoco hablemos del robo de media tonelada de droga en un  almacén de la Guardia Civil en Málaga. No hablemos, porque ni jornada de meditación, ni leches, no hablemos porque leyendo lo que ha pasado, se nos debería caer la cara de vergüenza y de indignación a todos. Chitón, sigamos cavilando sobre lo que vamos a hacer mañana.
Hoy es día para prestar atención a lo que tenemos alrededor, con lo que nos tropezamos, y a veces no nos damos cuenta, sea andando, sea en el autobús, sea en el metro. No digo en el coche propio porque desde ahí, salvo a los vecinos que en los semáforos que se hurgan las narices, poco más se ve. Observarás el abuso que se suele hacer del teléfono móvil. Cada uno con su dinero hace lo que quiere y puede, pero te das cuenta de lo que duran y duran muchas pláticas telefónicas mantenidas desde “la intimidad” que proporciona un autobús o un vagón de metro y piensas cuánto dinero dedican los españoles en comunicarse chorradas a todas horas.
Y sigues pensando con lo qué sucedería si, de la noche a la mañana, hubiera una caída de los sistemas que sostienen toda la red de telefonía móvil. Para muchos supondría el estar desconectado, un drama de dimensiones inimaginables. Pero ¡menudo ahorro!. Y vaya ahorrazo, si este hipotético apagón afectase también a los móviles y aledaños que, las Administraciones, tienen tan generosamente distribuidos entre políticos y funcionarios. Pero no insistamos en esto último, hoy es jornada de reflexión, pese a que ya esté todo el pescado vendido.

12 noviembre 2011

BARRA LIBRE


Un amigo nos suele preguntar ¿Fue consecuencia de la Crisis mundial, de nuestra falta de trellat o de las dos cosas a la vez?
Todas las dudas nos llevan a la Administración. Hoy tocan las grandes obras inacabadas, a las que hay que etiquetar de haber gozado de una insuperable pompa y de haber padecido una pésima planificación. Porque las grandes obras además de soñarlas, hay que justificar su uso, acabarlas y pagarlas.
Esta tierra era Jauja. Esta tierra fue la tierra de provisión para muchos. Se gobernaba como si se jugara al Monopoly, como si el dinero fuera de pega. Se repartía a manos llenas. Nadie recordó el viejo refrán castellano “Quien gasta una peseta cuando puede, no tiene un duro cuando quiere”. La cosa es que no hay un euro, debemos muchos y nos cuelgan una retahíla de obras inacabadas, y lo que te rondaré morena.
Y sin salir de Valencia, sin adentrarnos en Alicante y Castellón, tenemos ejemplos sangrantes. No es preciso que hablemos del Nuevo-viejo Mestalla, (el VCF es una S.A.d.), ni de los fallidos proyectos de las torres de la música, de las lenguas, ni tampoco de las tres torres de Calatrava que solo su maqueta se ha llevado unos cuantos millones de euros, ni del tranvía que iba a unir los pueblos de l`Horta, ni del Delta Verde en el tramo  final del Viejo Cauce, ni menos aun de aquella Esfera Armilar que igual aparecía en una esquina, que en una rotonda.
Mención aparte merece, lo que está y no está, la incomunicada e inacabada Nueva Fe, el inconcluso Ágora cuya utilidad aun se andan preguntando miles de ciudadanos y el pozo de euros que supone el Teatro de la Opera.
Y ahora, nos queremos meter en más historias. Pretendemos iniciar el Parque Central, solo una fase ¿provisional o definitiva?.
Por favor, cuando tengamos euros en el bolsillo, terminemos algo. Métanle el diente a esa línea del metro que está a medias. Sáquenle provecho a los millones de euros que están enterrados en el suelo de Valencia, a las vías tendidas, a las estaciones medio hechas, a los túneles abiertos. Si es que continúan creyendo en la prioridad de esa línea, el horadar, riesgos incluidos, por debajo del Casco Antiguo de Valencia.   

07 noviembre 2011

ESPAÑA BIPOLAR


Hay días, en los que esta España nuestra, como cantaba Cecilia, me altera las tejas del cobertizo y hace que la eterna duda sea aun mayor.
Las cadenas de tele, sin excepción, ofrecieron, la semana pasada, imágenes de las colas del paro. Ese mismo día, la EPA nos anunciaba que ya habíamos llegado a la dramática cifra de cinco millones de parados. Tras sesudos comentarios de la obviedad, en el mismo telediario, otra noticia a la que asistían imágenes de otras largas colas “En Madrid, en Barcelona y en otras ciudades”, eso decían, como siempre en todo, las voces en off. Se trataba de ser el primero en adquirir un teléfono móvil que cuesta, un riñón y la yema del otro. Un teléfono móvil, por muy apple que sea, por el que se paga lo que puede cobrar, al mes, un parado de largo desespero. Y la cosa no me encaja. Se lo comenté a un amigo. “Son las cosas de esta España cada día más bipolar”, me dijo. Si, bipolar, en todos los sentidos, de psiquiatra, pensé.
Pero, ¿qué nos va a extrañar?, si en eso del ying y yang, en el si y el no, estamos todos metidos hasta las cejas. Si entre lo que se dice y lo que se hace cada vez hay distancias más abismales.
Ahora mismo, tenemos ejemplos en las primeras páginas de los medios. Ahí está el proyecto de referndum griego. Una locura, dicen unos. Otros dicen que hay que contar con la gente, con los que van a sufrir los recortes, porque digan lo que digan, en Grecia y en España, si España, nos vamos a enterar de los recortes por mucho que nos lo disfracen.
Pasmo es lo menos que se puede decir que ha causado el anuncio de la consulta a los helenos. Pasmo por el miedo al efecto contagio. ¿Refequé?
Cuando en el 2002 Europa puso en marcha el euro, Grecia cuadró sus cuentas, escondiendo todo un bosque lleno de trampas contables y de las otras. Y aquellos polvos, trajeron estos lodos. La puñetera Crisis nos ha dejado a unos con el culo del ladrillo al aire, con un paro que nos arrastra hacia el abismo y a otros países, Grecia, les dice que se pasaron y que transcurridos nueve años no han sido capaces de corregir nada.
Hablando de lodos, lo del merderal de Pinedo, sigue igual. Ahí, si que no hay ni recortes ni cortes.

14 octubre 2011

RUMBOSO QUE ES UNO o EL LODO DE LA DEPURADORA


Vamos a ver, si cuando lleguen a un acuerdo para solucionar lo de las Listas a diputados, Fabra, Rus y Rita, sacan tiempo, de donde sea, para desinfectar la empresa Emarsa, antes de introducir el más mínimo recorte en otros asuntos.
Limpiar una depuradora no debe de ser como quitar el polvo en una perfumería. Intentar sanear una depuradora, con tanta mierda como la está saliendo a flote desde lo profundo de Emarsa, debe de llevar lo suyo.
¡Qué largueza! ¡Que generosidad! ¡Que desinterés! La de los directivos de Emarsa en sus dádivas y regalos. Ni la reina de Saba cuando llegó a los píes del rey Salomón. Hay que ver que esplendido que es uno, cuando obsequia con el dinero de los otros.
“¿Quieres un “vestío”? Catorse, ¿Quieres un “reló”? De Diamante” No recuerdo quien cantaba hace años esta copla, ahora si que sé quienes la cantaban en la campaña de Navidad y Reyes, los directivos de la depuradora de Pinedo.
 ¿Serà per diners?
¿Qué hay que patearse toda la “Milla del Oro” valenciana? Pues se patea. Así de sacrificados fueron los directivos de Emarsa, a los que el juez pondrá nombres y apellidos. Tuvieron que abandonar sus innumerables tareas y entrar en tiendas de lujo, como quien entra en un todo a cien, y escarbar y escoger unos bolsos, unos relojes, unas plumas y alguna que otra ropa.
Encima de que pasaron el trance de tener que elegir, porque mira que cada día todo es más difícil de elegir, desagradecidos que somos, no tenemos en cuenta tanto desinteresado esfuerzo y les criticamos y hasta esperamos que la Justicia ponga en negro sobre blanco lo que todos pensamos.
De todas maneras, yo tengo una enorme inquietud que creo que va más allá de la curiosidad ¿Quién, quienes, recibieron esos bolsos de Loewe? ¿Quiénes las plumas Montblanc y los relojes y la ropa de vestir? ¿Quiénes fueron los agraciados? ¿Cuáles fueron sus méritos para recibir tan esplendidos regalos?
La semana pasada, aquí mismo, yo decía que “fuimos ricos”. Me reafirmo. Debimos ser millonarios, para poder haber sobrevivido llevando pegados al lomo tanto parásito, tanto vividor.
Fabra, Rus y Rita deben de actuar ya. Regenerar también es Reinventar.

08 octubre 2011

FUIMOS RICOS


Solo hace dos años, las Cajas de Ahorros eran “la joya de la Corona”, la envidia de Europa, el fortín financiero español. Hasta que se destapó el ladrillo y despertamos.
Cuánto tiempo perdimos discutiendo en artículos, tertulias, que si en la fusión de las Cajas se deberían aplicar criterios de proximidad geográfica o primar la transversalidad.
Cómo se debieron de reír y siguen riéndose, todos los que, mientras, se los estaban llevando los millones de euros calentitos, o estaban preparando los baúles para trincarlos. Y siguen tan tranquilos en medio de la furia de la gente de la calle, de los paganos, de los que están acojonados por el hoy y el incierto mañana. Y ahí están ellos, los irresponsables, los directivos imprudentes y los cargos políticos impunes, que jugaron a tigres de Wall Street, y resultaron ser peores que El Tempranillo. Por una puerta entraban las ayudas para el reflote y por otra salían y salen las compensaciones, las prejubilaciones, los bonos que se han auto dotado unos dirigentes a los que como mínimo habría que clasificar en el grupo de los necios cuatreros. Todo muy legal o no, todo con la indiferencia de gobiernos, todo con la casi bendición del Banco de España, todo muy natural, pero todo una sinvergüencería que ha cavado una sima de la que ni se sabe cuando vamos a ser capaces de salir. 
La irritación atropella las palabras.
Hemos debido de ser un País rico, muy rico, para llegar a sobrevivir, en las condiciones de precariedad en las que estamos sobreviviendo, después del asalto de tanto filibustero como hemos tenido. Esquilmando, entre la ignorancia y la malicia, cuanto se ponía a mano.
Hemos debido de ser un País tan rico que hasta fuimos capaces de enredar con el lenguaje. Dijimos “asesores” cuando deberíamos decir “enchufados”. Dijimos “fundaciones” cuando deberíamos de haber explicado que muchas veces solo eran, o son, marañas para escapar del control de las cuentas públicas.  
Y ahora estamos con recortes y recortes, no hay más narices, sin antes habernos preguntado ¿por qué y para qué se hicieron tantas cosas? Aun no ha habido nadie que reconozca que se equivocó.
Regeneración o vete a saber.

01 octubre 2011

RUMORES


José María García, “Butanito”, es todo un personaje, siempre enfrentado, a su aire, al gobierno de turno. Se aplaudieron sus coletillas, sus adjetivos y frases que fueron copiadas por sus imitadores y competidores. “El rumor es la antesala de la noticia” ¿Cuántas veces repitió esto? Miles de veces. Un número tan alto, como el de los densos nubarrones de rumores que se agitan sobre nosotros.
Mariano Rajoy, ¿alguien duda de su triunfo en Noviembre?, está e insiste en estarlo, como flotando en el espacio exterior, no sé si a la espera de ser llevado a hombros de las masas a la Moncloa, de que se le aparezca el Mago de la Lámpara, de que milagrosamente escampe o algo así de sobrenatural. Lo cierto es que, vaya al foro que vaya, “no sabe, no contesta” y todas las preguntas, poda de funcionarios, dificultades para pagar sueldos y pensiones, las remite al momento en que se haga público su Programa, en unos treinta y tantos días. Cuando llegue el día y después de una supuesta esclarecedora lectura del Programa, quizás desentrañemos algunas planes que para el negrísimo 2012 nos esperan.
Mientras, en estos instantes, viviendo, oyendo, leyendo, entre lo que se va y lo que viene, en el arranque de una dura campaña electoral, galopan los rumores, algunos muy extendidos, unos con ánimo de poner palos en las ruedas, otros aventurando saber lo que puede suceder, otros viviendo un “triller”, asustados y necesitando compartir sus miedos. 
Y ojo, que dicen los que saben de la cosa, que hasta ahora no ha pasado nada, que lo que ahora se está recortando ya está más visto que los divorcios de Belén Esteban. Recortes que a la hora de la verdad quedan en recortitos. Tijeretazos en las orillas para no atacar al núcleo. Tijeretazos que solo son desmontes de cosas que ya hace tiempo que debían de haber sido eliminadas. Tijeretazos, alza de tasas, “imprescindible” subida de impuestos, mientras los ciudadanos paganos, nos enteramos de los astronómicos sueldos de cargos inútiles, ocupados por individuos aun más inútiles.
No sé  a quien ha dicho estos días, que hay más indignados callados en las casas que en las calles.
El mechero y la estopa están juntos. Que no pase nada.

25 septiembre 2011

QUE RECORTEN OTROS


Hay políticos populares, con mando en plazas valencianas, que andan como atacados de los nervios. Estando como están, a escasas semanas de conseguir un triunfo en las urnas de una magnitud impensable hace unos años, parece como si la impaciencia les cortase el aliento para recorrer los últimos metros. Los hay que están más crispados que los jugadores del Real Madrid de Mouriño, a nada que les digan saltan y enseñan la patita de lobo, patita que por ahora no deberían enseñar, ni mucho menos meter.
Esto está muy mal, el personal, políticos y sufridos ciudadanos, está detectando la Crisis por momentos, ya se está palpando con solo caminar por las calles, cada día se ven más negocios cerrados, ya son familiares las siglas ERE, el futuro se ve de un negro zahíno que espanta. Ya todo el mundo es sabedor que hay que hacer mucho, mucho.
Ahora y aquí, todo el mundo quiere recortar. Recortar, palabra lider en 2011. Todo el mundo, dice que hay que aplicar la sierra mecánica, pero eso si, no en sus intereses. Lo ajeno es susceptible de que obren las podadoras,  pero ¡ay! lo propio es intocable. Que no se acerque nadie, que yo me basto para poner orden, es un decir, pero es lo que dicen todos, y los nerviositos aun más, cuando se menta lo suyo.
A Lorenzo Agustí, alcalde de Paterna, popular, atípico, se le ocurrió decir ante un grupo de empresarios, que hay Organismos que están de más, desde hace tiempo y ahora, no digamos. Aun volaban los aplausos en el enmoquetado salón, cuando al atrevido Agustí, le cayó encima toda el agua del Diluvio Universal en versión siglo XXI.
Alfonso Rus, que en muchos asuntos ha demostrado que es más listo que los ratones coloraos, seguro que es el primero que sabe que preside un ente, la Diputación Provincial, que en la España de las Autonomías duplica funciones con otras Instituciones. Alfonso Rus sabe que más pronto o más tarde, tiene y debe de producirse un pacto de Estado, antes que nos lo imponga Europa, los Mercados o el Sursum Corda, que conduzca a la reforma o supresión de las Diputaciones Provinciales. Y siendo lo torero que es el señor Rus, ¿por qué no se pone él, al frente de una reforma que seguro que considera necesaria?

18 septiembre 2011

ATAQUE DE RISA


No tuve la culpa del desgarro en la espalda de uno de mis amigos, ni del encaje de mandíbula de otro, ni del ahogo causado por sus propias lagrimas de risa del tercero, ni del ataque de hipo del cuarto. Menos mal que allí en corrillo solo estábamos cinco, y menos mal también, que estábamos cerca de la puerta de Urgencias del Clínico.
Y es que a mis amigos unas palabras mías les provocó un ataque de hilaridad, cuando les conté lo que pensaba sobre algunas actuaciones que deberían llevar a cabo nuestros políticos. Y les dije las diferencias entre esa austeridad que se presume y el rigor de verdad.
Vamos a ver, si en los días en los que nos creíamos que llovían Mercedes y Ferraris, los políticos hinchaban pecho como pichones y nos anunciaban con toda la banda de timbales y cornetas, que habían conseguido, no nos decían que había sido a golpe de talón, tal o cual evento, que las velas del mundo se pasearían por nuestras aguas, que las raquetas más ilustres rasgarían el aire valenciano, que los jinetes y amazonas con más portadas en el ¡Hola!, saltarían tocando el cielo capitalino, y semana si, semana también nos mostraban toda clase de proyectos reflejados en esplendidas maquetas, proyectos de los que nunca más se supo o su construcción está en un estado de esquelético abandono. Si sufrimos y hasta nos creímos, tanta fanfarria, ¿por qué ahora no dan también la cara? Ahora que la gravedad se palpa con las yemas de los dedos. ¿Por qué la señora Alcaldesa de Valencia no sale al Balcón o a los medios, para explicar a los vecinos que como no hay más narices que recortar servicios, y les pide su colaboración en lo que sea posible? ¿Por qué Rita Barberá no vuelve a salir al Balcón o a los medios y explica que no hay más bemoles que recortar gastos en Falla, que ya vendrán tiempos mejores? ¿Cree la señora Alcaldesa que no sería comprendida? Claro que si.
¿Y si los políticos lo hicieran así, atreverse a sincerarse con sus ciudadanos?, ¿Qué les frena? ¿Miedo? Si no hay tras el 20N, elecciones a la vista hasta tres años después.
Cuando expuse estas últimas preguntas fue cuando mis amigos tuvieron el ataque de risa y les pasó lo que les pasó.

15 septiembre 2011

EL TORO Y LAS LUNAS


El bravo animal acosado,  en medio del gentío, paró en seco, tenía que descansar un poco de la carrera. Notó como le desafiaban. Como siempre. Ya había pasado otras noches, ya sabía como el alcohol fabricaba valientes. Miró a su alrededor. Vio unos carteles tras unas cristaleras. No sabía leer, por regla general los toros no saben leer, pero algo le dijo que aquellos anuncios tan coloreados no decían del todo la verdad. Había escuchado en el corral, voces que decían que las cosas no iban bien, que en el invierno seguro que recortarían todo, hasta su ración de pienso, que los bancos no soltaban un duro, que no aparecían responsables, que nadie asumía que se hubiera equivocado, que pintaba muy negro el presente y el futuro. Alzó la cabeza, las astas pinchando el cielo, frente a él estaba el inconfundible logo. Hasta un toro sabía que ahora aquello era un banco. Buscó la puerta y la encontró. Bramó, rascó el suelo con las patas delanteras. Agachó la testuz, tomó una ligera carrerilla, la gente aterrada se apartó, chilló. Un par de topetazos y la puerta del banco se abrió de par en par, las lunas hechas polvo. Gritos, olés y aplausos.
El gentío estupefacto se preguntaba ¿Habrá pedido un préstamo hipotecario y le han dicho que nones?, ¿Tanto le ha molestado la subida de comisiones?, ¿Hasta los toros se han enterado de lo que nosotros no queremos enterarnos? ¿Será por el recibo del agua?
“Renegón”, ese era el nombre con el que el ganadero había inscrito al toro, acabó su trabajo aquella noche. Corrió las calles de arriba a abajo y de abajo a arriba, dio unos revolcones, fue aplaudido como en su vida, en fin todo un profesional de la fiesta subvencionada. Quedó satisfecho con lo de la puerta. Sin matar a nadie había gozaría de unas líneas en la prensa y una anotación en la partida de gastos de la entidad bancaria. Sería, por unos días, tan famoso como su primo de Wall Street, el de los testículos manoseados.
NOTA. Lo del destrozo de la puerta es real. Sucedió la semana pasada en un pueblo del Camp de Morvedre. Lo que no es tan cierto, es que los toros sepan leer. Tampoco creo que la Crisis les preocupe tanto como a los que estamos al otro lado de la barrera.

04 septiembre 2011

¿QUE SE NOS PERDIÓ ALLÍ?

Nunca hemos tenido claro el motivo que llevó a España, a meterse en el embrollo de Afganistán. Estamos metidos en una guerra, en la que, pese a la carencia de noticias en los telediarios, se mata, se muere y se es herido. Dado que es un asunto duro, como es una presencia no querida por los ciudadanos, el silencio lo camufla.
 A Afganistán, no nos ha llevado ninguna misión humanitaria, ni pacificadora, aun menos la defensa de una cultura próxima a nosotros, ni tan siquiera la constatación de que por allá se encontraba Ben Laden, ¿existió?. Ni que su captura o su muerte llevara consigo el parálisis del terrorismo de Al Qaeda y la violencia de sus franquicias. La invasión de aquel país, ya estaba proyectada antes del 11.S.2001.
El fin de semana pasado, el domingo 28, la 2, emitió un documental, mil imágenes valen más que millones de palabras, en el que se destapaba el tarro de las esencias de lo que estamos defendiendo en el país asiático.

27 agosto 2011

SOLO UN SUEÑO

Tuvo que ser un sueño. Un sueño de este Agosto que al final se ha enterado que tenía que hacer de Agosto. Un sueño en blanco y negro. Dentro del ensueño, había una competición, en un pueblo en fiestas, en nuestra Comunidad. En la pugna se premiaba a los participantes que lanzaban jamones curados, de los que ya están a punto de ser lonchados, más lejos. Tuvo que ser un sueño, porque uno de los lanzadores, sin apenas haber tomado impulso, sin mañas de lanzador de martillo, enviaba el pernil más allá del recinto. Prodigiosamente y ante el asombro de todos los asistentes, incluidas las autoridades locales y las cámaras de la televisión autonómica, la pata curada del cerdo se perdió de vista sobre el Mediterráneo, hacia el horizonte.
Y aun más portentoso fue, cuando al siguiente tirador le sucedió lo mismo, y al de después, y al otro y al otro y a unos cuantos niños que se sumaron a aquel pasmo.
En el cielo, con precisión en longitud y latitud, se agruparon los jamones. Emprendieron el viaje hacia el sudeste. Cruzaron el desesperanzado y desencantado Túnez. Sobrevolaron Libia, sin ser detectados ni por rádares ni por aviones, ni satélites espías. Continuaron sobre Sudán, guerra, desdicha, refugiados. Y Etiopía la armada hasta los dientes, la de las hambrunas ocultas. Ya en Somalia, la escuadrilla de jamones, fue descendiendo, descendiendo. Aterrizaron suavemente en medio del campo de refugiados Dolo Ado, en medio de muertos de hambre, en medio de críos cadavéricos comidos por el vacío, las moscas y el olvido. Allí quedaron, los jamones, nadie sabía que hacer con ellos, nadie recordaba si comerlos, allí, era pecado.
Debió de ser un sueño, fantasía, ya que los jamones ni vuelan, ni tienen idea de coordenadas, de planos y países.
Fue un sueño, ya que la sociedad occidental, a la que pertenecemos, dice que no dilapida, no despilfarra alimentos, no antepone fastos, pompas, boatos, suntuosidades al amparo a los miles de personas, adultos y niños, que cada día mueren de hambre. Eso queremos creer.
La noticia, la de fuera del sueño, la real, no decía si el ganador del tiro de jamones, había superado la distancia conseguida el año pasado.

20 agosto 2011

BOLA DE CRISTAL

Que si, que si, que es cierto, que en esta competencia de ver quien capta más visitantes a sus festejos patronales, hay comités de fiestas que se están planteando muy en serio cómo lograr atracciones que brillen por encima de las de sus pueblos vecinos.
Quieren ser la envidia, copar portadas, ocupar minutos en los noticiarios de la cuarta parte de la población civilizada y de las otras dos terceras partes sumidas en la molicie del consumo y en la barbarie.
Superados los toros embolados por sosos, ¡qué es una quemadura aunque sea de tercer grado, comparada con un reguero de sangre en la calle Mayor!
Hay que buscar algo más, mientras nazcan y crezcan los descendientes clonados del famoso, del inteligente, del estratega, del terrible Ratón.
Y en eso están los sesudos comités de fiestas esperando los sugerencias de los vecinos, de los caza imágenes a clic de móvil de última generación, de los espectadores de los telediarios de la hora de la cena, de los que aun nos mantienen amarrados a la Edad del Bronce, de los que se han tomado demasiado en serio lo de la “piel del toro”.
Pan, circo y sangre es el objetivo, es la meta. Si el pan va camino de escasear, el otoño está a la vuelta del calendario, poco importa, ya se solucionará, o no. Lo que importa es lo otro, el riesgo innecesario, la crueldad y a ver si cae alguno. Bueno pues, decía que los comités aguardan proposiciones. Ya han llegado a sus manos, una que planea organizar la caza del pato en la piscina Municipal en la que previamente se habrán dejado caer, como quien no quiere la cosa, en la noche anterior a la competición, un cuarteto de cocodrilos caribeños y un centenar de pirañas con mucha hambre atrasada. Se trata de que al final el agua de la piscina quede teñida por la sangre de los cazadores, más roja que las calles de Buñol tras la Tomatina. El juego, no es tan salvaje como pueda parecer, y si se celebra dos años seguidos, ya será una fiesta “tradicional e histórica” y podrá acogerse a toda clase de subvenciones.
Otros apuntan soltar osos ucranianos en la plaza del pueblo, pero es que los osos, a veces son blanditos.
Hasta hay quien ha pensado en colocar casetas con libros. ¡Adonde vamos a parar!

14 agosto 2011

MASCALZONI

Así, en italiano parece más suave. Y en plural, aún más. Pese al sofocón, guantes de seda.
Dicen que aunque vamos a estar casi tres meses de campaña electoral, y en campaña no se hace nada, el otoño va a ser bastante calentito.
Dicen que nos esperan momentos muy duros.
Dicen que las tijeras, podadoras, hachas y sierras no van a parar, recortando siempre hacia el mismo lado.
Dicen que gocemos el presente por lo que pueda pasar.
Dicen que el próximo Jefe de Gobierno, va a tener que elegir al titular del Ministerio de Interior, con grandes dotes de mano torera.
Pero mientras nos dicen, observemos lo que está sucediendo incluso en Agosto, mes en el que no suelen suceder muchas cosas, pero que en este año tan atípico están ocurriendo.
Reparen lo contrapuestas que suelen ser las virtuales páginas pares de las impares.
Miren como se publican, escuchan o ven, las declaraciones de altos cargos, o ex altos cargos, en las que nos aseguran que la cosa está muy mal, sin atreverse a decir que ellos fueron los que gastaron sin mesura, sin control, sin previsión, que antepusieron el boato a la funcionalidad.
Contemplen que mientras tanto, nos escandalizamos, porque tenemos como mínimo que escandalizarnos, al conocer las percepciones, retribuciones, dietas, sueldos, o como quieran llamarles con los que se han dotado, deprisa, deprisa, todos, mínimas excepciones, los cargos públicos de este País, sin que se les sonroje su amiantado rostro. Es como si quisieran tener bien arreglado el saquito, antes de que lleguen los fríos del invierno.
Asómbrese con cuantas contradicciones contienen las declaraciones, dejadas caer, o cuantos globos sonda se esconden dentro de cada una de las manifestaciones que parecen improvisadas.
Contemplen, cuenten si tienen paciencia para ello, la de veces que van a percibir la frase “No queda otro remedio” igual la oirán de un responsable de Educación, de Sanidad, de Justicia, o de un Concejal que multiplica tasas como quien come pipas. El “No queda otro remedio” va a ser la canción del 2011, del 12 y que pare en el 13, mientras las tasas, arbitrios, impuestos, o como también quieran llamarle suban y suban.
Nuestros “Indignados” acampan, los británicos no han tenido tanta paciencia.
Acabo. Freno. Buenos Días.

06 agosto 2011

EL PAPEL NO ENGAÑA

Lo de la concejala de Manises, asomada tras una calva vocinglera, en la pantalla de la mayor telefango de España, acabará siendo lo de menos. Lo del ayuntamiento de Manises apoyando el “viaje cultural” de su teniente alcalde número siete u ocho, no pasará de ser una nota más de lo vacuo, del simplismo de unos políticos que deben de proponer a sus vecinos algo más que hacer de palmeros en un programa bochornoso.
La cuestión es que la presencia de la concejala manisera, no solo ha servido para mostrar su ya famoso vestidito verde, de paso nos ha permitido conocer los escandalosos sueldos con los que se han dotado los ediles de Manises. Esto si que es aun más vergonzoso que lo de los jaraneros en la televasile. ¿Quién pagó el viaje?.
Si no se intentan revisar ya, todas las barbaridades que en nombre de la mayoría, o los pactos, se están cometiendo en muchos Ayuntamientos de España, no vamos a salir de la Crisis, del pozo, del infierno, en muchos años. No es de recibo que mientras se están blandiendo las amenazas de recortes para la suma de la población, unos privilegiados, los hay que no saben hacer la o con un canuto, estén esquilmando las Cajas municipales, ante nuestras narices, con unos emolumentos, muchas veces inmerecidos.
Y hablando de podas y de lo que nos traerá el inmediato futuro. La Consellería de Sanidad, en pos de la transparencia, está informando a todos los pacientes crónicos, mediante un folio, el importe de lo que cuestan los medicamentos, para su tratamiento. Magnífico.
Soberbio, porque pese a que parece que se quiera culpar del desastre económico en el que nos encontramos, a los que tienen hipertensión, colesterol, azúcar o cosas de la edad, esto puede ser el inicio del final del oscurantismo de las cuentas públicas.
Esplendido, porque esto de la transparencia puede suponer que cuando compramos un billete de metro o de bus, nos expliquen deficits. Cuando se nos ocurra ir al Teatro de la Ópera Reina Sofía, al Ágora, nos darán un paquete de folios contándonos a cuanto ascendieron los sobrecostes, y así…...
Por fin, nos enteraremos en que se van nuestros impuestos directos e indirectos y la industria del papel irá en alza.
Viva la transparencia impresa. El papel no engaña ¿o sí?

28 julio 2011

CORBATAS Y ALGO MÁS

Con todo el chaparrón que está cayendo, menudos chuzos, que ponerse o no ponerse corbata, en el Congreso de los Diputados, haya sido objeto de peloteras, grescas, y un largo etcétera, entre el Presidente de la Cámara, el singular José Bono, y el Ministro de Industria, el aun más singular Miguel Sebastián, resulta esperpéntico, ridículo y bufo. Ni Sebastián, ni Bono, ni los diputados que se han posicionado a favor del uno o del otro, se han enterado de qué va el 15M, ni de la indignación de los indignados, ni de que la calle está hasta los cataplines, de tanta gilipollez, sin conexión con la realidad, por parte de políticos, solo pendientes de que su ego no sea mancillado. Hay problemas que hay que resolver, que se tienen que resolver, tanto da que se lleve corbata de Hermes, un polo con o sin cocodrilo, o se ande con el botón superior de la camisa sin pasar.
Que cosas, mientras José Bono se mesa los cabellos, propios y transplantados, porque quiere que sus señorías los diputados, vistan con “decoro” y vayan hechos un pincel, la alcaldesa de Valencia ha sido portada europea por culpa de un acento y por algún archivo gráfico británico al que se le emborronan las imágenes cuando son más acá del Canal de la Mancha. No distinguir entre una alcaldesa y una alcaidesa, entre un ayuntamiento y una prisión, entre Valencia y Palermo, ya es confundir o ganas de confundirse. Y todo porque la signora Rita Barbera, sin acento, sin acento, está indignada porque los presos de la cárcel palermitana de Urcciadone, un penal que ya acongoja al ver sus muros, se pasean entre rejas, vestidos con las primeras marcas italianas de ropa, esas que aparecieron por aquí cuando nos creímos los masters del Universo. Parece ser que la signora Barbera, seguimos sin acento, harta de tanta “marquitis”, por si tiene que ingresar, en Urcciadone, a algunos directivos de cajas de ahorro españolas, está a punto de uniformarlos con el traje de rayas de carcelario de toda la vida, recordándoles que aquello es una penitenciaría, nada de eso de ir cada uno a su bola luciendo tipo y poderío.
Va y encima, todo esto se produce en unos días que por trajes y corbatas estamos con la susceptibilidad a flor de piel. Las hojas del calendario, camino del otoño, siguen cayendo.

21 julio 2011

CERRÓ LOS OJOS

”Luego cerró los ojos y murió. Así, al cerrar los ojos y apagar toda la creación, murió”. De este modo tan limpio describe, Andrea Camilleri el tránsito de la vida a la muerte. Lo escribió en Maruzza Musumeci, traducida en España como “El beso de la sirena”. Busqué el párrafo para enviárselo a un amigo mío, por si acaso podía suponer un alivio en su dolor. No lo hice, él me leerá esta misma mañana.
Y hablando de amistades, ahora, a partir de ahora, Francisco Camps Ortiz, va a poder distinguir las enormes diferencias existentes entre conocidos y amigos. Ahora, a partir de ahora, y que por su bien que le valga para etapas futuras, medirá muy bien, a quien considera digno de ser reconocido como amigo. Y ahora, a partir de ahora, tendrá ocasión de seleccionar mejor los consejeros y podrá discernir sobre quienes pudieron actuar por egoísmo y quienes lo hicieron por lealtad.
Con tanto aluvión de noticias, con tantas precipitaciones hacia el abismo, con tantos disparos hacia arriba de la Prima de Riesgo, que todavía no sé muy claro que es, pero que acongoja mucho, ando esta semana, bastante abrumado casi, casi como la cosa esta de la meteorología.
Pero al mareo de las noticias, de los estruendos del Ibex, siempre a la hora de comer, se suma el escuchar las inquietantes y desconcertantes declaraciones de tirios y troyanos. Diría que menos mal que en la mayor parte de las veces no les hacemos caso alguno, porque si no sería como para salir zumbados hacia el desierto de Rub al Kalí, aunque suene a algo de Rubalcaba.
Cada vez que habla Joaquín Almunia, Comisario de Asuntos Económicos de la Unión Europea, es como si tronasen las trompetas del Apocalipsis, dicen que es porque aun no ha asumido el resultado de unas primarias del PSOE, de hace muchos años. “Esto se acaba. Ya no hay tiempo de nada”. Lo acaba de decir. Lo acabamos de oír. La tensión por los aires, casi como la Prima de Riesgo. Cortes de digestión. Al médico, antes que venga el copago.
Pero al rato escuchamos lo de la “chupadita” de González Pons. Y sigue el desconcierto ¿de qué va esto?, ¿un anuncio de helados? ¿una peli porno? ¿un párrafo del sumario de las aventuras y desventuras de un directivo televisivo?.
Al final, antes de que cerremos los ojos, nos iremos al dichoso desierto a disfrutar.

14 julio 2011

VAYAMOS DE MUSEOS

Algunos, que no deben de ser propietarios o empleados de una agencia de viajes, dicen que las mejores vacaciones son las que se disfrutan donde haya Arzobispo, Capitán General y asfalto. Hace años cuando se oía algo así, uno se acordaba de la fábula de la zorra y las uvas. Ahora, que nadie se acuerda ni de fábulas ni de fabulistas, piensas “vaya gilipollez”, sin más.
Si por voluntad propia, o por el saldo de la libreta de la Caja de Ahorros, no toca más remedio que consumir los días de vacaciones, en casa. Aplique el consuelo, ¿para que irse más lejos, precisamente ahora, con estas crisis y estos calores?.
Hay que sacarle el máximo rendimiento a los atractivos, algunos todavía gratuitos, con los que nos obsequia nuestra ciudad.
Y yo les propongo dos visitas. Vamos a visitar dos Museos.
Primera parada, primer Museo. Conocido como el “nuevo Mestalla”. Museo de la Burbuja, de la ineptitud, de la incompetencia, de lo que se puede hacer con el dinero de otros, de un tiempo alocado. El esqueleto del quelonio patas arriba. Antes de que comience a caerse a cascotes, entrará con todos los méritos en la lista española de despropósitos, con el aeropuerto de Ciudad Real, con Seseña, con Yebes-Valdeluz, con 600.000 viviendas sin vender.
Media vuelta. Mejor será mirar hacia la Dama Ibérica antes de regresar.
Segunda parada. Este si que es un museo de verdad, el Museo de Historia de Valencia. Si lo encuentran a la primera, tienen premio. Hay que tener muchas ganas, para hallarlo. Está escondido, situado a caballo de los límites de los municipios de Valencia y Mislata. La puerta principal es Mislata, las puertas de emergencia son Valencia. Esto es lo de menos. Lo demás es que sus alrededores están abandonados, olvidados por parte de los dos ayuntamientos. Si vienen turistas, por favor, que los lleven del autobús al vestíbulo, que no los dejen paseando por los alrededores, que no aparquen en unos solares que parecen el Bronx. Aquella zona de Valencia, que merece la visita de más de un concejal de guardia, en este Agosto que viene, muestra lo de la Valencia mimada y la Valencia periférica.
Un espectacular edificio gris separa la desidia, del magnífico Parque de Cabecera. Las dos, tres, o más Valencias andando apenas cien metros.

14 mayo 2011

PIramides huecas

Ya saben, una “pirámide financiera” es un tinglado de fraude, en el que al personal le cuentan lo que quiere creer y el personal se lo cree, porque le gusta creer que sin esfuerzo va a ganar el oro y el moro. Fe y codicia.
Ha estallado otra pirámide. Ya van unas cuantas. Otra vez han volado, miles y miles de euros a paraísos fiscales o a lejanos mares bordeados de palmeras. Nada por aquí, nada por allá. Quizás sea una más de las secuelas de aquellos tiempos que creíamos que éramos ricos. Tiempos en los que la pasta negra, la B de Barcelona o de Babia, rebosaba cajones y alfombras. Quizás sea uno de los efectos de los ¡pluffss!, que nos despertaron de los sueños de opulencia y nos devolvió al sitio que nos corresponde y gracias.
Al paso que vamos, adelantaremos, en lo de la construcción de pirámides, a los egipcios. Que vayan corrigiendo las crónicas de la Historia. Lo malo es que a estos “arquitectos financieros”, a los que recientemente les han descubierto la “paraeta”, alzaban castillos de arena sobre la nada. Una pirámide en cada esquina. La pirámide como motor de la recuperación de un país desnortado. Humo y falacias cimentadas sobre apariencias enganchadas al anzuelo esperando que alguien picara.
Y vaya que picaron. Y mira que pican y picarán, porque volverán a caer en las redes del timo. Les prometen lo imposible, que les darán duros a dos pesetas, que multiplicarán lo jugado por el doble, por el triple. Siempre habrá un espabilado que se aproveche de tanta codicia. Porque no creo que quepa lo de la ignorancia. ¿De que se podría tildar a alguien que creyese que podía duplicar, triplicar, o más aún, sin dar golpe, su dinero en un año?
¿Timadores y timados en el mismo saco? Pues si. Y en todos los países, saltando fronteras, hasta sacando provecho de las nuevas tecnologías. Al día lo de intentar ganar dinero por la vía rápida.
Todo muy viejo, como “la estampita”, los nazarenos, la caja de destintar billetes, el tocomocho y su pastelera madre.
Aunque que, mejor pensado, todo es una enorme pirámide. Estamos metidos en una enorme pirámide. ¿Qué es sino una larga campaña electoral llena de promesas de dudoso cumplimiento? ¿Quién engaña? ¿Quién se deja engañar?
Hoy estoy de un pesimismo terrible. Ya necesito ir al Tirreno.
fmc

30 abril 2011

TE ACECHA OTRO EMAIL

Se ve venir que el “gratis total”, en Internet, tiene los días contados. Spotify nos va a cobrar. Si queremos seguir escuchando toda la música que nos gusta tendremos que rascarnos el bolsillo. Después vendrá el pago de muchas cosas que ahora están a golpe de ratón. Hasta Mercadona va a sumarnos en el ticket las bolsas. La “Crisis”, la gran excusa, la necesitada excusa, para redefinir muchos usos y costumbres.
Me vuelvo a Internet, a lo que me contaba, días atrás, mi amigo Luís. “Nunca he pisado la Muralla China, pero conozco, cinco mil kilómetros de ella, mejor que el pasillo de mi casa”. “Tampoco he estado nunca en Venecia, pero reconozco cada uno de sus puentes y casi el olor de sus canales”. “Y los Castillos de Baviera”. “Y casi todos los lagos del planeta Tierra”. “Estoy hasta más allá del moño de los correos que se meten en mi ordenador, tengo hasta un desconocido que me envía las Cartas al Director de no sé que periódico, de no sé que año y no sé a que cuento”.
Luís es de los que cree que si hubiera que ponerle a los emails un sello, bastaría con dos céntimos, que irían a UNICEF, nos evitaríamos mucho trasiego de correos que no valen para nada.
Y tiene Luís toda la razón. Nos compramos ordenadores con un montón de gigas, con unos procesadores veloces como el rayo, con unas pantallas con una millonada de pixels. Contratamos accesos a Internet, especulando sobre su velocidad y precio. Dudamos si instalar Chrome, Explorer u otro navegador. Pedimos consejo a algún amigo, antes de abrirnos una cuenta de correo ¿Qué es mejor Gmail, Hotmail?. Repartimos la dirección de correo como caramelos en las Cabalgatas de Reyes. Y a partir de ese momento, comienzan a llegar oleadas de emails. Desde las aportaciones vitamínicas del cilantro, hasta lo peligrosos que son los móviles, pasando por las carreteras bolivianas, culos y tetas, museos rusos, más tetas y culos, jardines vieneses y atardeceres a la orilla de lagos canadienses aderezados con textos tan melosos como ridículos. Y te pasas el día borrando y preguntándote qué mal has hecho para merecerte esto.
Bueno, les dejo, tengo un aviso de que me han llegado unas fotos inéditas, mil veces vistas, más Venecia, y un pintor flamenco.
¿Para cuando el día mundial sin emails ñoños?
fmc
30 Abril 2011

23 abril 2011

¡¡ESTO LO ARREGLO YO!!

Uy, uy, uy, hay que ponerse a temblar cuando en medio de un corro, de lo que sea, aparece un lanzado y suelta lo de “esto lo arreglo yo”, a partir de ahí puede suceder de todo.
Imagino, ya unas semanas atrás, una de las reuniones que organizaron los dirigentes europeos para analizar cómo les habían salido las revueltas espontáneas de Túnez y Egipto. Las malas disimuladas sonrisas llegarían de oreja a oreja.
Alguno de los presentes, sigo imaginando, debió de preguntar si en el fax de instrucciones de la Casa Blanca venía el paso siguiente, el país siguiente. Libia es el siguiente eslabón, dijo un asistente algo enterado. Allí se debió de producir un enmudecimiento total. Casi todos pensando en el “extravagante amigo”, en sus regalos, en su gas, en su crudo, en que era un buen cliente, en que le sobraba los petrodólares, en que estaba como una cabra, pero no dejaba que las pateras llenas de subsaharianos salieran de sus costas.
En eso estaban casi todos los dignatarios europeos, cuando la grandeur de Sarkozy dio un paso al frente. ¡Esto lo arreglo yo!, dijo Nicolas. Y antes de que a alguno de los reunidos, se le ocurriera preguntar por el Plan B, por las posibilidades de las operaciones, por la organización de los “rebeldes”, por la salida del amiguete Muamar, los Mirages franceses, a una orden de su Presidente, ya estaban entrenándose con fuego real en el cielo sobre ¿objetivos? libios. Aquello iba a ser una guerra relámpago, una “blitzkrieg” que decían los alemanes. Que cosas, los alemanes no se quisieron embarcar en esta desgraciada aventura.
La crisis, la guerra, de Libia en Marzo del 2011, es una clara demostración de irresponsabilidad de la clase dirigente que nos ha tocado sufrir durante los últimos años. Se acabaron los líderes de los noventa y aparecieron todos estos porritos verbeneros que con sus decisiones provocan la muerte de miles y miles de personas y hasta la siguiente.
Y aquí estamos, Europa y España, participando en otra “humanitaria” causa. En otra selectiva causa ya que causas para que las naciones democráticas intervengan, hay a decenas en estos momentos en el continente africano, pero solo son países que tienen petróleo muy pobre, cacao y café de tan mala calidad que nunca lo anunciarán Clooney y Malkovich.

16 abril 2011

NOSOTROS DECIDIREMOS

“Esperamos cual morlaco herido de muerte a que nos claven la puntilla”. Con esta frase, un amigo mío, inicia su blog de reflexiones en este Abril pre-electoral. El blog no va de toros, va de ciudadanos perplejos e inquietos por muchas de las cosas que están sucediendo a su alrededor. He dicho, inquietos, porque aunque suene raro, en esta sociedad tan dormida a veces, hay “inquietos”, intranquilos y hartos por esas extrañas relaciones existentes, en un País que se dice democrático, entre la clase dirigente, asentada sobre las papeletas de voto, y los ciudadanos. Tras las noches electorales, los consabidos recuentos, las victorias resacosas y las dulces derrotas, es como si unos fueran a su bola y los otros, sesteando, a la suya. Y hasta la próxima. Y la próxima ya está aquí. Y otra próxima dentro de nada, que el tiempo vuela.
Decía lo de las extrañas relaciones entre administradores y administrados, porque me choca y chocará, esa manía de protegernos de las malas noticias o simplemente de mentirnos a toda hora, aquí, en el Japón y los países que se van cruzando. Si hay algo que debe de distinguir a los países democráticos de los que sufren tiranías más o menos blandas, es la transparencia. Y la transparencia, con la cosa pública, no parece que sea una de las virtudes capitales de muchos dirigentes de estos que salen en los medios con frecuencia. Quieren salir en los papeles, pero no quieren enseñar los papeles.
Por “protegernos” se niega lo evidente. Por “protegernos” se buscaron cien mil palabras para no llamar a la “crisis”, Crisis. Por “protegernos” nos están escondiendo las duras medidas que se van a adoptar, “después de elecciones”, nos las están ocultando, sin darse cuenta que el miedo a lo desconocido, transmuta el miedo a pánico. ¿Consumimos?, ¿Ahorramos? ¿Dejamos de comer? ¿Qué fem?
¿Cómo nos quieren pedir que participemos en la dura tarea de levantar este País, si niegan el pasado, marean el presente y camuflan los planes de futuro?. Nosotros los ciudadanos, a los que nos van a pedir el voto, porque toca, no hemos hecho nada, para que las cosas estén como están. Nuestra paciencia parece no tener límites. Como dice mi amigo, el del blog, aun esperamos heridos a que nos claven la puntilla.
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