MUCHAS VIGAS

El asunto ya irrita bastante. Estoy, como muchos, hasta el gorro de las continuas críticas que está recibiendo la Comunidad Valenciana en todos los medios de comunicación.

Ya está bien, que nos pongan en todas partes como ejemplo de despilfarro, mala cabeza y corrupción.

Ya está bien, que seamos el hazmerreír de tanto y tanto programa de tele y de radio.

La cosa se pasa de castaño oscuro.

Que en este País, España, que en esta Comunidad Valenciana, se ataron los perros con longanizas, fue más que reconocido. 

Que tuvimos los españoles y los valencianos unos dirigentes políticos, que no nos merecíamos, pero que contaron con el apoyo de las urnas, y que eran talmente como sacados de un tebeo. 

Que nos equivocamos a la hora de elegir, también es un hecho reconocido. Que el electorado también yerra, está a la vista, el pasado y sus consecuencias. 

Que nos deslumbraron los fastos y los oropeles. 

Que lo estamos pagando, los españoles y los valencianos, especialmente los valencianos, también es evidente. 

Que aun nos quedan unos cuantos años de penar, lo tenemos casi asumido. Y si aun no lo tenemos, vayamos admitiéndolo, aunque nos arranque el cuajo.

Habiendo aceptado eso de que hemos sido tontos, generosos, confiados, habitantes de Babia, admiradores de la Luna de Valencia y unas cuantas cosas más, digamos bien fuerte ¡Ya está bien!.

No debemos aceptar ni un solo reproche de los Feijoos, los Monagos y las Cospedales. No debemos aceptarles una palabra más en la que nos digan ¡que desastres sois! ¡que manirrotos! No. No son ni Nuñez Feijóo, ni Cospedal, ni Galicia, ni Castilla la Mancha, precisamente ejemplo del buen hacer. Si por aquí hay Ágoras, Ciudades de la Luz, Aeropuertos sin aviones, dense una vuelta por el Aeropuerto de Ciudad Real, por el macro hospital de Toledo, por los gigantescos Palacios de Congresos, por los AVEs, en construcción y construidos, vacíos e innecesarios, por la desierta Ciudad de la Cultura Gallega, muchas vigas que callar.

Ya está bien de querer darnos lecciones, ya está bien de tantos menosprecios. Punto en boca, que aquí se ha metido la pata y la mano en muchos lugares.  

UNIDAD DE QUEMADOS

Hay por aquí tal tufo a carne achicharrada, que ni los fuertes vientos consiguen despejar. Se está chamuscando algo en la lumbre. ¿Cuántas manos se han puesto en el fuego?. ¿Cuántas oportunidades de callar se han perdido?.

Quizás la frase más repetida en los últimos meses ¡Pongo la mano en el fuego por…!. Quizás la frase, la coletilla, más vacía de cuantas estamos escuchando. Quizás supere a otras en las que se incluyen las palabras, sobres, conspiración, chantajes, coacciones, inocencia, etc.

No ponga la mano en el fuego. La carne quemada huele mal y luego curar las llagas supone más gastos para Sanidad, incrementar los atascos en las puertas de Urgencias.

No ponga la mano en el fuego. Si quiere hacer patente su ¿absoluta? confianza en otro, solo tiene que decir que pone sus percepciones trimestrales o anuales como aval de la buena conducta del individuo que merece su fe ciega incondicional. Caritas, la Casa de la Caridad, el Cottolengo, le agradecerán el donativo.

No ponga la mano en el fuego, así como así, porque además a la hora de la verdad no la pondrá, dudará, ¿y si me quemo?, ¿y si tenía razón Cospedal cuando dijo que cada palo aguante su vela?. No estamos en el Medioevo con las torturas disfrazadas de juicios de Dios. No estamos en la Edad Media, aunque con tanta regresión como estamos teniendo, una mañana de éstas nos despertamos en el Siglo XIII.

No ponga la mano en el fuego, dedique estas adhesiones sin límite, dedique sus esfuerzos a que se clarifique la situación, a que salgan a la luz pública todas las sinvergüenzonadas que están minando por fuera y por dentro a la sociedad española, a que “subterfugios” legales ni oculten la verdad, ni encubran las mentiras.  Limpieza autentica.

Ponga la mano en el fuego, por y para que todas las Instituciones españolas recuperen el prestigio que en estos momentos tienen tan bajo cero.

Ponga la mano en el fuego, para que este País, España, vuelva a confiar en proyectos de futuro que le rescaten del atormentado presente.  

HABLANDO CON PIEDRAS

Dicen que le ha sacado a sus ramitas de romero aun más provecho que las gitanas del Albaicín, del Sacromonte o de las que te quieren leer las lineas de las manos junto a la Mezquita de Córdoba.

Dicen que de tonto no tiene un pelo por mucho que lo quiera ocultar con sus pañuelos con antenas. 

Dicen que es más listo que el hambre, pese a que la fama le haya llegado ya de mayor.

Dicen que el nonato aeropuerto de Carlos Fabra, le acabó de confirmar en el estrellato.

Dicen que le ha dado la vuelta al derrumbe de una de sus obras, convirtiendo un equilibrio mal calculado, en una prodigiosa charla, soportando el helor de la madrugada, con un amasijo de cemento en una de las infinitas rotondas que adornan la ciudad de Castellón.

No hace falta dar ni un “dicen qué” más, para saber que estamos hablando de y con Juan García Ripollés.

Lo que me ha asombrado estos días, es que haya habido extrañados de que  Ripolles mantuviera una conversación con su desmoronada escultura.

Les puedo asegurar que he visto y oído a bastantes personas soltando más de una imprecación ante algunos emblemáticos edificios en el centro de Valencia.

Y aun más, aconsejo que aprovechen este invierno-verano que estamos viviendo, acérquense al mal llamado puente del jamonero. Estén un rato por allí, tomando el sol y viendo los peligrosos frenazos que se dan, productos del cambio de rasante calatraveño. Seguro que en apenas unos minutos, verán como algún peatón, agitando los brazos, se encara con la inacabada e inútil masa de azul cobalto, conocida como el Agora, y si afinan un poco el oído, escucharán, al andante, jurando en arameo, acordándose de la pésima gestión y del innecesario derroche de la gestión del expresident Camps. Si no entienden lo que dice el airado ciudadano, tranquilos, a los pocos minutos seguro que pasa otro y se volverá a repetir la escena.

Ripolles, aseguró que el monumento a la Paz, le había respondido. No sé, si el Ágora le ha contestado a alguien, a Camps, a Calatrava, o por el contrario ha dado el silencio por respuesta, solo sé que cuantas más veces veo el mejillón azul, más veces pienso en los años que tendrán que transcurrir para que penemos aquellas torpezas que condenaron a este presente.

VANDALOS

Te da más que rabia cuando compruebas la velocidad en la destrucción, que una pandilla, o menos, puede causar en una noche de aburrimiento o de querer batir records.

Creo que fue al día siguiente de abrirse al público, cuando nos dimos una vuelta por el nuevo jardín que ocupa el espacio del Viejo Hospital, en la calle Guillén de Castro, en Valencia. Me gustó, pero pensé que aquel sitio iba a durar muy poco en el estado que se encontraba.  

A los quince días se habían cumplido mis peores pronósticos.

Está claro que hay individuos que quieren mostrar su absoluto rechazo con lo que les rodea, su asociabilidad salta a la vista en cada uno de sus gestos de destrucción. Les mata su tedio. Insulta su seguridad de que no les va a pasar nada, si les sorprenden con las manos en la masa.

Hay que hacer algo. La Ciudad, la ciudadanía tiene que defenderse de esta clase de individuos. No les debe de salir gratis una noche de estragos. La quema de contenedores, de coches, la destrucción del mobiliario público, el destrozo de los Tinglados del Puerto, el ácido en las lunas de los escaparates, la muñeca fácil con el spray, tiene que tener su condena. No son chiquilladas, son bastante más. Nada de esto se puede contemplar con la más mínima concesión a “cosas de la situación de crisis”, “rebeldías de juventud”, “rebotados”. Estupideces. La ciudad no es ni del alcalde ni de la alcaldesa, de turno, por muchos años que estén en el cargo, por muchas expresiones que lleven a que se crea algo así, la ciudad, el pueblo, la calle, es de todos los ciudadanos que vivimos en ella, hayamos nacido aquí o miles de kilómetros más allá.

Me asombra la falta de respuesta de los partidos políticos, cada uno ya va bien con sus problemas, el silencio de los representantes públicos, gobiernen o estén en la oposición, ante el vandalismo que impide que nada esté medianamente presentable.

Lo peor, es que aun es mucho más devastador el vandalismo de cuello blanco, los que deberían dar ejemplo, los que les pagamos para que den ejemplo. Y todos los días, los vándalos de trajeados, soberbios, despectivos, desfilan ante nosotros mostrando la impunidad, que nosotros los paganos, les hemos dotado. 

Lo aun mucho peor es que "ellos" no tienen remedio.......y nosotros tampoco por tener una paciencia infinita.

AFONIA

Wikipedia, define “Afonía” como término médico para referirse a la incapacidad de hablar. Causas de la afonía, sigue Wikipedia, pueden ser el mal uso de la voz, problemas del aparato respiratorio, ingestión de productos irritantes, nervios, frío excesivo.

Esto no es un apéndice de Salus. No. Solo es que estoy, intrigadísimo con la afonía que ha atacado a los gobernantes valencianos desde hace un año. A todos, alcaldes/as, presidentes, President, consellers, diputados nacionales, autonómicos y provinciales, asesores, los profesionales de animar los facebooks, y los tuiters, hasta al antaño ocurrente González Pons, todos parecen ser victimas de una contagiosa afonía. No se oye nada, desplegamos las orejas, abrimos los oídos pero seguimos sin oír nada de nada.

Me puse a repasar las causas de la Afonía, según Wikipedia, y eché en falta una, precisamente la que aqueja a los políticos peperos valencianos, la Disciplina de Partido, esto si que causa afonía profunda.

Que satisfecha debe de estar la señora ministra de Fomento, de la fidelidad de sus conmilitones valencianos. ¡Poca guerra me dan!, debe de pensar la señora Pastor.

Lo de las dificultades de financiación de las obras públicas debe de afectar exclusivamente a las que arrancan, transcurren o finalizan en la Comunidad Valenciana.

Si hubo agravios comparativos en los tiempos de Zapatero, y se proclamó a los cuatro vientos la justificada rabia de los valencianos, ahora, en los tiempos de Rajoy, también los hay, agravios, pero por la maldita “disciplina de partido” se le pone sordina a todo.

La, muy calculada, indefinición del gobierno central respecto al Corredor Mediterráneo, las multimillonarias inversiones en el AVE Madrid-Galicia, la paralización de la ampliación de la A-3, el menosprecio del túnel pasante en Valencia, son algunas de las muestras, afortunadamente no olvidadas por los medios de comunicación valencianos, que deberían provocar que nuestros representantes políticos alzasen la voz con un ¡Ya está bien!, pero sufren desde hace un año, una humillada afonía.

Solo cuatro voces, Miñes, Boluda, Felix, JL Gonzalez, clamando en un desierto sordo y mudo.

NO SON INOCENTADAS

Pasó, ni fu ni fa, el día de los Inocentes, pero dado el clima general de timo y sinvergüenzonería en el que este País está metido, en los últimos años, creo que hay que proponer que festejemos lo contrario, el día libre de Inocentadas y adyacentes. 

Con un poco de suerte, y debido a la miseria por la que transitamos, al tajo de vividores y sanguijuelas que nos parasítan les entra un poco de conmiseración, y por lo menos durante veinticuatro horas, se apiadan de nosotros y nos dejan tranquilos. No parece gran cosa un día entre trescientos sesenta y cinco, pero qué alivio sería vivir unas horas sin sablistas.

Hay que hacer algo, en todo “hay que hacer algo”, porque estamos en un punto en el que la realidad se confunde con la inocentada y viceversa.

Hubieron medios que en un principio no sabían donde clasificar las fotografías de los canales navegables de Ruzafa, si en el de las Noticias o en las bromas del 28 de Diciembre. Hubo quien pensó que era una de las muchas falsificaciones de lo real que circula por Internet. Pero era, es, innegable, autentico.

En Valencia, en la Comunidad Valenciana, lo imposible es posible, lo más esperpentico ya lo hemos adoptado como cotidiano. 

Nos fastidia, y mucho más que fastidia, nos repatea los intestinos que nos tomen como el icono del despilfarro, del despropósito, pero es que se lo ponemos “a güevos” con todo lo que hay, con todas las atrocidades que tenemos empastradas a medio hacer y otras ya acabadas que en mal momento se planificaron, realizaron y algunas hasta se acabaron, otras están con el “falta rematarlas”.

Haces un repaso y casi te conviertes en un mal bicho del pesimismo, pero hay tantos millones de euros que se han enterrado, que se han dilapidado, que han volado, que solamente escribiéndolo notas como se calienta el teclado.

Ya lo tenemos todo, aquí a la vista, aeropuerto, estudios de cine, estadios de fútbol, ágoras, túneles navegables, estaciones de metro sin metro, ciudades de las lenguas y del hombre del saco. Una de dos, o las dinamitamos, o se ponen los Consejos Consultivos a estudiar, para que sirven las obras y, de paso, si ellos no son otra “faena” que nos dejó el reciente pasado.

2 Enero 2013

EL AÑO SIN SIN

¿Qué etiqueta le vamos a poner a este 2012 que se despide? Uno es el rótulo que pongamos en el plano de hechos personales o familiares. Otro cartel es el que en la memoria colectiva le peguemos a estos últimos doce meses que entre ayes y suspiros hemos pasado, extenuados, quemados.

¿Por fin cómo vamos a inscribir en el registro de los recuerdos a este 12 que se agota? No será por falta de etiquetas y mucho menos, por falta de adjetivos calificativos, a cual peor.

Pocas alegrías nos ha dado el doce. En el platillo de lo positivo, debemos colocar la casi, con esta gente no acaba uno de fiarse, desaparición del terrorismo en suelo español. Toquemos madera e invoquemos a todo lo que tengamos que invocar, para que la historia en esto no se repita.

En el otro platillo, el de lo negativo, tiene que ser tan grande como el viejo-nuevo Mestalla, hay tantas cosas que desearíamos que no hubieran sucedido. Vence el lado malo.

El año sin, sin. El año en el que Merkel comprobó que no hace falta disparar un tiro, para ganar guerras y dominar.

El año en el que a las altas Instituciones del Estado, no solo a la Corona, los escándalos les brotaron como champiñones. 

Año funesto donde los haya. Un negro eslabón más, de esa cadena que se inició ¿en el 7?, ¿En el 8? ¿En las trampas del salto de la peseta al euro?.

El año en el que hemos escuchado miles de veces “Yo no quería tomar esta decisión, pero me veo obligado/obligada a…” Y ¡zas!, tijeretazo al canto y siempre por el mismo lado.

Esto no es una crisis pasajera, esto es una enorme vuelta del calcetín de una sociedad que creía que era capaz de caminar sobre las aguas. 

El año en el que los ciudadanos pensamos que si se “externaliza” la Sanidad ¿por qué no la política?.

El año en el que aun se destapó más corrupción y hundió políticos y política.

En fin, un año para olvidar, si no nos hubiera dejado tanta ruina, tan malas cifras y nos hubiera despertado imágenes de hambre que nos contaban nuestros mayores. Año que nos deja un País con los ánimos por los suelos. Y encima con enormes problemas por resolver.

A pesar de todo, o precisamente por eso, recibamos con esperanza el 13. Creamos en algo.

ENFLACAR

Hoy que es el día en el que más suena la palabra “gordo”, resulta curioso apelar a lo de afinar la línea. En vísperas de las mesas en las que el consumo de calorías, está por encima del desborde, acudir a la necesidad de adelgazar, es como adelantarse al siete de enero, el día que llenos de buenas intenciones, nos hacemos el propósito, otro año más, de bajar los índices de colesterol y recuperar el agujero que perdimos en el cinturón, en los últimos quince días.

Pero cuando he titulado esta columna “Enflacar” diría que en lo que menos estaba pensando, es en lo de los post navideños “kilos de más”, ya se encargarán de recordárnoslo los doscientos mails que recibiremos dentro de nada, y la tele, y en “Más Salus” en estas mismas páginas.

 

Yo iba, por lo del enflacamiento, palabro al canto, de la Administración, del andamiaje del Estado, de todos esos organismos que una y otra vez dicen que se van a recortar pero que no se recortan. Con lo voraces que son las tijeras en otros ámbitos muy concretos y muy llenos de dolor, palabra, solo palabra, muy de moda últimamente, en la boca de los comunicadores del Gobierno, y sin embargo esas tijeras parecen de filo romo cuando tienen que entrar en el sacrosanto espacio ocupado directamente por los muñidores políticos. Ahí ya el dolor, como sería propio, duele más, y hay que tirarle muchos bemoles a eso de hacerse un poquito de pupa. Aunque el ahorro fuera sustantivo. Aunque lo haya recomendado Bruselas, que esto también lo ha recomendado.

Aquí, en España, se iba a reducir el número de políticos profesionales, se proyectaba limitar el sueldo de alcaldes, concejales y diputados provinciales, se pretendía fusionar municipios, que el sentido común se preguntaba porqué no estaban ya unidos, se planeaba estudiar la supresión de las Diputaciones Provinciales, se preveía….. Bastó una entrevista de media mañana del Presidente de la Federación de Municipios y Provincias con el Presidente Rajoy, y se acabó todo o mejor dicho ni se empezó.

No se entrará por ese camino, no habrá acuerdos con la oposición a la que tampoco le interesa podar, solo palabras huecas y más promesas incumplidas. 

22 Diciembre 2012 

PATRIOTAS DE PACOTILLA

El actor francés Gerard Depardieu en un alarde de protección de su cartera, ha mudado su residencia a Bélgica.

Les refresco la memoria, recuerden a Depardieu caracterizado, poco había que retocar, de Obelix, con unos pantalones sobaqueros de rayas anchas, abrazado a un complaciente y espléndido Francisco Camps, en los estudios de la Ciudad de la Luz, el fallido Hollywood alicantino. ¡El dineral que nos debió costar a los valencianos aquel gesto y aquella foto!, ¡El pastón que debe de haber enterrado, en esta España gimiente, en páginas de álbumes de recuerdos en compañías de todos los pelajes!

A lo que iba, la opinión publica y publicada francesa tienen un cabreo fino con monsieur Depardieu. La France, que llenó de condecoraciones al actor en el que están inmersos la grandeur, la grosseur y le grossier, está que trina y lo dice a los cuatro vientos, de estas impresentables, insolidarias y miserables actitudes de los individuos que cuando les ha convenido se han envuelto con la bandera patria y en estos momentos en los que hay que arrimar el hombro, porque en todas partes hay que arrimar más que el hombro, ponen fronteras por medio con tal de aportar a la hacienda de todos, menos que nada. La cosa es que Depardieu no ha sido el primero en huir, ni será el último.

Lo malo es que, lo que ahora enerva a Francia, en España ya apenas nos llama la atención que afamados paisanos a los que hemos cubierto de honores y llenado las alforjas, refugien sus cuentas millonarias en islas caribeñas, en la verde Suiza, en la duty free de Andorra, en el minúsculo Liechtenstein, o vete a saber en que Olimpo fiscal. Y en ese saco de insignes “patriotas comprometidos con los duros años que está viviendo su País”, hay de todo, de todo demasiado, hasta arquitecto fotocopiador.

Y si hace unas semanas desde el Gobierno Central, se planteaban otorgar la residencia española a aquellos que compraran alguna de esas viviendas que sobran a miles ¿Por qué no nos planteamos una medida a la inversa, para aquellos que echan a correr lejos de las ventanillas de la Agencia Tributaria?   

¡Ay patriotas de pega!, este País, que hasta os admiró, se excedió en daros laureles, oropeles y euros. Ya pueden ir devolviendo.

LA BICHA Y LAS BICIS

Hacía tiempo que no nos veíamos. En la mañana del jueves, nos cruzamos en medio de uno de esos inacabables pasos de peatones del manifestodromo de Valencia, calle conocida anteriormente con el nombre de Xátiva. 

Mi amigo va de “don ocupado” siempre fue, y sigue, con prisas. Como saludo me hizo una pregunta “¿No crees que tantas y tantas veces se ha llegado a cuestionar, incluso desde los medios más de derechas, que la calle no hervía con la misma intensidad con la que subían las cifras de paro? Nombramos tanto a “la bicha”, que “la bicha” ya ha despertado y nos van a hacer falta muchos encantadores y muchas condiciones positivas para reducirla”. Siguió hacia el otro lado. Luego, desde enfrente me hizo gestos de que me telefonearía.

Allí estaba yo, plantado al pié de la Plaza de Toros, con la duda, por el chirimiri, de abrir el paraguas, repasando lo que, en unos segundos, me había soltado mi amigo.

Efectivamente, hemos temido, ya desde hace meses, que en medio de manifestaciones reivindicativas, formadas por ciudadanos que, de manera pacífica, mostraban su rechazo a tantos recortes incomprensibles como se están produciendo, a tanto choriceo que ha asolado a este bendito País, a tanta desvergüenza que ha sido la causa de que le rasquen y aun más le rascarán el bolsillo por culpa de unos incompetentes de derechas o disfrazados de “izquierdosos de toda la vida” que cuando salieron de la guardería se subieron al coche oficial y no hay manera de apearlos, indignados al darse cuenta de que han sido y serán, marionetas suspendidas de unos hilos que vete a saber quien maneja, espantados por saberse engañados, anegados de incertidumbre, con todo, temíamos que bárbaros, emboscados, camuflados en la multitud, descargasen su rabia contra todo y contra todos, e hiciesen que su extrema violencia, descalificara el justo clamor popular.

Salí de mis pensamientos, cuando un par de sujetos a lomos de otras tantas bicicletas-tanque de esas que se alquilan por cuatro perras, haciendo eses en plena acera sembraron el pánico entre los confiados peatones. Pero aquí y ahora las bicis, los ciclistas, son como los políticos, intocables.

17 Noviembre 2012

SIETE SEMANAS

Si, si, aunque no percibamos cómo corre el tiempo, a este imborrable año, solo le quedan siete semanas. En la octava ya estaremos en Reyes. Ya veremos como vienen los Reyes

Nos hallamos en medio de una tempestad de desastres y calamidades, que se repiten como las mañanas de aquella película de la marmota, predicciones de un futuro más que desastroso para el 2013, promesas incumplidas, historias de ineptitudes, la frase de Obama “Lo mejor está por venir” aparece como un hilo de esperanza al que nos conviene engancharnos aunque, todavía, no seamos el Estado número cincuenta y uno de los United States.

Si Europa no nos acaba de creer y querer, si estamos condenados a ser una segunda Grecia y ya que el cambio de política en Merkel y Rajoy es impensable, busquemos el bálsamo a nuestros males al otro lado del Atlántico. Los duelos con pan, son menos duelos y a nosotros ya nos está faltando mucho pan y aun mucho más el confiar en algo.

Agarrémonos al optimismo post electoral de Obama, porque poco hay a que cogerse aquí y ahora.

No sé porqué, acabo de acordarme de la señora Pajin, de aquellas sus arrobados augurios de encuentros en la tercera fase, entre su pigmalión, Rodríguez Zapatero, al que nunca estará suficientemente agradecida, y el presidente de los EEUU. Recordando hasta donde llegó la señora Pajín, su deslumbrante carrera, casi comprendes la caótica situación actual del PSOE del que llegó a ser la número dos, y aun te asombras cuando piensas en qué manos estuvo España, en qué cabezas pensantes se sentaban en el Consejo de Ministros. Con aquellos mimbres se tejieron estos cestos.

Y es que si escarbas un poco en la memoria, o en las viejas agendas, constatas en qué se perdía el tiempo en los años en los que nos creíamos los más ricos del mundo, en qué inutilidades, iba a decir gilipolleces, se nos escapó la energía, a los ciudadanos y a los que debían administrarnos. Pocas cosas, incluidos los calendarios, resisten el paso del tiempo.

En la Valencia de hace siete años se debatía sobre el calibre de los “árboles del amor”. ¿Quién se acuerda de aquello? ¿Para que sirvió aquello? Hace solo siete años. 

Ahora, ni se debate sobre asuntos básicos. 

LAS GAFAS DE LA SEÑORA MINISTRA

Dadas las asombrosas declaraciones que están realizando, muchos políticos españoles, sin importar color, la FIU,(Fundación de no sé qué), decidió investigar sobre las causas que llevan a efectuar afirmaciones que están más cerca de la tomadura de pelo, que de la seriedad que se le supone a un representante del pueblo.

Existen dos teorías sobre la mesa de la FIU, una sostiene que en el momento que se ocupa un cargo público, se reciben ondas procedentes de Ganímedes que provocan que cada vez se vea más confuso el mundo que les rodea. La realidad se va desfigurando, en unos casos, poco a poco, y en otros, los daños son irreparables.

Otro de los supuestos, es que junto a la cartera ministerial, porque esto afecta mucho a los ministros, se les facilitan unas gafas que alteran, a lo Walt Disney, todo cuanto se ve a través de ellas. Todo es de color rosa. Hasta el más asqueroso tarquín es una masa policromada.

Si la señora Ministra de Trabajo, al día siguiente de publicarse las cifras más aterradoras de parados, que ha tenido España desde los tiempos de los Austrias, si la señora Báñez declara que ya estamos saliendo de la Crisis, está claro que le han afectado las ondas de Ganímedes, que ha tomado tres activias en el desayuno, o ve el panorama a través de las gafas especiales.

Pero aquí y ahora, hay que sacar provecho de donde se pueda. Hay que aguzar el ingenio para levantar la economía particular y general.

Dada la situación general de pesimismo que nos abate a más del noventa por ciento de la población, va a ser un negocio redondo, ponerse a fabricar y comercializar, a precios en consonancia con el momento, las gafas que, en la intimidad de su despacho, utiliza doña Fátima Báñez.

Por una parte revitalizaríamos la industria nacional, que buena falta le hace, el comercio minorista levantaría el vuelo, que aun le hace más falta, el Estado recogería un pastón en IVA, y la población española comenzaría a verlo todo, en lugar de gris antracita, de los mismos colores que lo ven los ministros. 

Lo malo, es que nadie quiere recordar que el falso optimismo, solo alimenta la frustración, y de esto y de mentiras, ya hay demasiado. 

VACIO DE PODER

Tengo un vecino que cuando entra en el ascensor, tanto si está solo o acompañado por otros vecinos, al momento se pone a silbar el Concierto de Aranjuez, no va más allá del Allegro con spirito, la máquina es rápida y el trayecto es corto.

En un principio, algunos vecinos pensamos que ésta igual era una manera de espantar una terrible claustrofobia.

El pretexto saltó hecho añicos al descubrir que cuando saca a pasear a los perros, sin importarle que el día sea lluvioso o soleado, inicia el canto con una potencia digna del Palau. Igual silba que canta. Posee un amplio repertorio de canciones napolitanas y las romanzas, de las zarzuelas más conocidas. Escuchar en la distancia en una mañana lluviosa, “O sole mío”, cantada a pleno pulmón, le da al día una pintada de optimismo, que nunca viene mal, y menos ahora que casi, insisto en el casi, todos nos arrastramos con la moral por los suelos.

Pero además de optimistas como mi vecino, hay otros que cantando dicen que espantan sus males.

Y también hay otros optimistas, los miembros de todas las direcciones del Partido Socialista a lo largo y ancho del suelo patrio, incluidas Baleares y Canarias, con su hora menos.

Porque está claro, que todos disfrutan, radiantes y complacidos de haberse conocido, pese a los recientes talegazos de tomo y lomo y lo que caerá dentro de un mes en las tierras catalanas. Todos tan felices y callados porque en su amén están sus lentejas.

Y Rubalcaba, triste, abrumado, desorientado, encadenado, pegado, aferrado, eso sí, por voluntad propia, al puesto de mando de un barco, más cascado que estos que hemos tenidos encallados en El Saler, que no sabe si salir o entrar, si tienen que ir las dragas a por él, o tiene que mandar tocar a la orquesta para hundirse con un mínimo de dignidad. Un general sin ejército.

Los dos grandes partidos han sido durante años, oficinas de colocación. Se milita, sin un ápice de romanticismo, por interés a ver si cae algo en algún sitio, un puesto para trabajar poco y cobrar por encima de la media. En estos momentos, el PSOE poco puede ofrecer, y en el futuro aun menos. Vacío de poder, poder vacío, camino a la nada.

LO IMPOSIBLE. O ¿ES POSIBLE?

Dicen las crónicas desde Alemania, que el electorado alemán desea que el próximo gobierno federal, sea una coalición de los dos grandes partidos, CDU y SPD. Quizás cuando se celebren las elecciones, aun faltan unos meses, la aritmética parlamentaria marque otra cosa, pero por ahora las encuestas apuntan hacia la idea de otra Grosse Koalition, como en anteriores ocasiones desde 1946. En esa falta de temor al pacto, se apoya el éxito y florecimiento alemán.

Regresemos a España. Hace apenas una semana, el CIS publicó una macro encuesta en la que destacaba, que los españoles están hasta más arriba del gorro de sus dos grandes partidos PP y PSOE. Para hacerlo fino, a este hartazgo del sufridor personal, le llamamos “desafección a los partidos políticos”.

Todavía no habíamos acabado de leer la encuesta del CIS y ya estaban los dos portavoces del PSOE y PP, tirándose los trastos a la cabeza con el “y tu más” del que tan empachados estamos los ciudadanos.

El PP olvida que fue oposición y el PSOE no recuerda que gobernó.

Esta falta de memoria en los unos y en los otros les lleva, de tiro, a transmitir la sensación de que por encima de todo anteponen sus intereses partidistas, sus enormes parcelas de poder, a las necesidades generales de un País, España , sus 17 autonomías, que está entrando en cifras de precariedad más que peligrosas.

A los dos grandes partidos, PP y PSOE, a los dos, les está viniendo de perlas, aunque suene a animalada, los sueños de un Artur Más metido en campaña electoral. Sueños, utilizados para disfrazar la realidad económica, la corrupción de su partido. Sueños, que el pragmático empresariado catalán, no tendrá más remedio que ir aligerando, cuanto antes. 

  

Lo bien cierto es que mientras comentaristas, tertulianos y acollonados, que los hay, están pendientes de “la situación catalana”, la pobreza avanza en España a  demasiada velocidad, el desespero en muchas familias, el futuro cero, crece y crece y las perspectivas, con rescate o sin rescate, para el 2013 son de pánico.

Pero ellos, PP y PSOE, siguen en la incapacidad de pactar algo de interés general. Lo  imposible, hasta que se lo imponga Merkel.

INDEXAR, LO NUEVO

Me han contado, que este Gobierno ha creado la Dirección General de Mensajes Jeroglíficos, y la tiene escondida en uno de las galerías subterráneas de La Moncloa, justo al lado del quirófano que instalaron, según el lenguaraz Bono, ya lo avisé, no confundir con el cantante de U2, para que muy en privado, operasen de almorranas, que suena como más duro que hemorroides, a Felipe González.

Bueno pues, en la Dirección General de Jeroglíficos, conocidos, entre los miles de funcionarios del complejo presidencial, como “los jeros”, se dedican a darle la vuelta a todo el lenguaje, llaman tarde a la mañana, noche al amanecer y así con todo. Pasan el tiempo jugando al “mundo al revés”, reinventan el lenguaje, reinterpretan el diccionario y transmiten instrucciones, muchas instrucciones. Cada día, emiten un boletín, que difunden vía WhatsApp, Viber, SMS y mails, titulado “El eufemismo de choque de hoy, ya que mañana quizás será tarde”.

Y salen las insinuaciones, las ambigüedades, los equívocos y los despistes, hacia los oídos y los ojos de los indefensos ciudadanos.

Mi amigo Gustavo, de amplia memoria y cultura, me dijo, hace tiempo, que ve los telediarios flanqueado por su entrañable iPad y la Enciclopedia Espasa, y está a punto de contratar los servicios de un leguleyo y un filólogo, para que le desentrañen tanto mensaje críptico y tantos laberintos cretenses como se esconden dentro de las declaraciones de los miembros del Gobierno, todos los miembros desde la cúspide hasta el que pinta las verjas del complejo y basto entramado de La Moncloa.

Ahora se dice “indexar las pensiones” en lugar de decir “que se aprieten los machos los pensionistas que las van a pasar muy canutas”. Lo de “indexar”, término utilizado en informática hace muchos años, es otro de los palabros usados en lugar de recortar. En nada saltarán a la arena “exfoliar” y “deshojar” y “aire de otoño” en vez de llamar de una puñetera vez cada cosa con su nombre. 

Vulgaricen el lenguaje, háganlo comprensible, que se les entienda, no teman, eso del miedo, nos toca a nosotros. Es difícil que les queramos menos de lo que les queremos, ya lo ha dice hasta el CIS.

LOS PEORES MIEDOS

No recuerdo a quien le oí, los peores miedos nacen de la anticipación. Aun menos me acuerdo si se lo escuche a uno de mis sesudos amigos o a un personaje de alguna película, lo que si que es seguro es que lo anoté. En mis próximas anotaciones tengo que incluir la fuente: Viste mucho eso de dejar caer unas cuantas citas en medio de una conversación o de un escrito. Se trata de ir ligando una cita tras otra y quedas de un erudito de tres pares de narices. Hay libros de citas para todo.

Vuelvo al principio, los peores miedos o las mayores ilusiones dan paso a las más terribles decepciones.

Hace unas semanas, Rajoy decía que el próximo Junio, o sea dentro de nueve meses, comenzaríamos a salir a flote, esto de los barcos encallados en El Saler nos ha dado una cultura marina que no veas. Hace quince días, oías “cavitar”  y corrías como loco al diccionario para saber de que se hablaba, ahora te acercas a la playa de El Saler y no sabes si estás allí o en un puerto del Cantábrico. ¡Que dominio de la jerga náutica! Para algo más que para tener una dársena infrautilizada sirvió la Copa del América.

A lo que iba, ahora mismo se acaba de aplazar lo de la flotabilidad al 2014, sin concretar día y mes. Nadie se lo ha creído. Estamos tan liados con globos sonda y mentiras, que ya nos hemos hecho unos descreídos confesos y mártires. Y aquí estamos esperando a ver por donde nos va a caer el “rescate”, o “apoyo financiero” o “colchón económico” y suplicando a Santa Rita, patrona de los imposibles, para que los daños colaterales, nos dejen algo hasta que nos llame el Más Allá y nos toque pasar a la página de aquí al lado.   

Esto es anticipación, pero basada en lo que estamos pasando, por lo que rectificamos y decimos que los peores miedos nacen de los incumplimientos, de ser blanco cuando te dicen que es negro y justamente lo contrario.

Hablando de incumplimientos. ¿Cuántos años y cuantos gobiernos centrales han ignorado e ignoran a los valencianos? Cuando fuimos ricos tocaba a regiones más deprimidas. Ahora en la pobreza, no hay nada a repartir. No obstante, con nuestros Presidents al frente, seguimos adormecidos y resignados. 

EL COTILLA o "LEJ VOY A MENTIR UN RATO"

No hay nada más parcial que las memorias de un político. Memorias o desmemorias, pues se intenta justificar lo que se hizo, y explicar porqué no se hizo lo que no se hizo. Además de que si se emborrona la memoria se abre la puerta de la ficción.

Bono, no confundir con el miembro de U2, que es un “artista”, otros más malévolos dirían algo peor, ha metido en una coctelera mucho ego, cotilleo,  historietas de otros, más ego, morbo por la trastienda política, otra ración más de ego, les ha dado forma de “diario de adolescente” y un habilísimo editor las ha lanzado al mercado para remplazar, en los “tops de ventas”, el porno-blando de Las 50 sombras.

Me ha bastado ver dos intervenciones de “Pepe”, en dos programas, en dos cadenas de televisión, en las que anticipaba alguno de los chismes que ha ido cuidadosamente eligiendo, dice, entre los miles y miles de páginas mecanografiadas, cada mañana, durante años, por su fiel secretaria, por cierto pagada con dinero público, por lo que deduzco que todos hemos contribuido a las “impactantes memorias”.

Bono, ya demostró, y sigue demostrado ser un egocéntrico al que le gustan los focos de la tele, más que a Belén Esteban.

Bono, quiere hacer creer que él ha sido el epicentro de las decisiones políticas en España. Quiere contarnos, y que perpetúe en la historia, que él ha sido el consejero buscado por todos, incluida la Corona, los que se han cruzado en su camino.

Dicen, los que le han leído, que Bono contando anécdotas de otros, cuida muy bien no entrar en terreno propio. Y es una lastima, porque nos podría ilustrar a muchos. En estos tiempos de pesares y ruina, vendría muy bien que contase la cosa esa del enriquecimiento, de cómo estirar, las pesetas y luego los euros, hasta el escándalo. Aprenderíamos que nunca viene mal.

Y, tampoco nos vendría mal a los valencianos, que nos contase porqué tantos años utilizó la excusa de las Hoces del Cabriel para bloquear el avance de la A3 y del AVE,  bloqueos que milagrosamente finalizaron cuando llegó Zaplana, que no era de su partido, a la Presidencia del Consell. Que cuente, ya que en esos asuntos,  también debió de haber jugosos chismes.

LAS BUENAS INTENCIONES

“Nos jugamos demasiado como para quedarnos en casa” Fue el lema del Partido Demócrata de los USA en la campaña que enfrentaba a su candidato Lyndon B. Johnson con el republicano Barry Goldwater, allá por el año 1964. Se trataba de evitar la abstención y frenar las locuras belicistas de Goldwater que pretendía arrojar, como confetis, bombas atómicas, como solución, en todos los puntos de fricción, incluido Vietnam, en los que los Estados Unidos estaban metidos. Johnson, obtuvo un gran respaldo de los electores y quizás en los años de su presidencia se alcanzaron cotas sociales, la más importante la integración racial, como no se habían conseguido hasta entonces. De fronteras, de los USA hacia adentro, fue un gran presidente, en cuanto al exterior fue un autentico desastre para todos.

Por aquí, en los sesenta, nos enterábamos más de lo que sucedía en Alabama que en Cataluña, sabíamos más de las revueltas de los estudiantes de Arkansas, que de las huelgas de los mineros en Asturias. En la dictadura, en España “no sucedía nada”, mientras que en el extranjero todo era confusión.

Recordé todo esto al ver y escuchar una entrevista a Mayor Zaragoza. El ex Director General de la UNESCO, como es inevitable en estos momentos, habló de la crisis, y como es natural, propuso fórmulas para que cada uno de nosotros haga algo más de lo que está haciendo. Y expuso el ejemplo de Rosa Parks y en la primera línea de mi memoria colocó todos aquellos graves acontecimientos de los USA que a falta del pan de noticias de aquí, comentábamos  Rafa, Carlos y yo.

Me acordé, que en alguna carpeta tenía anotada la poliédrica frase de los demócratas, “Nos jugamos demasiado como para quedarnos en casa”. Quedarse en casa, como igual a estar a ver que pasa, a esperar que otros nos saquen las castañas del horno. Ni fatigas, ni agobios, ni leches. Hay que apretar puños y dientes y salir de esta.  

Al día siguiente, caminando por el Viejo Cauce, fui a parar a los pies del Ágora. Miré la inútil mole azul, comencé a hacerme preguntas, sobre recortes, ruina, despidos, paro y despilfarros, ¿para esto? y a punto estuvo de rompérseme el baúl de las buenas intenciones.

Fernando Martínez Castellano

20 Septiembre 2012

AHORA TOCA CASINOS

Si lo pensamos un poco, los españoles somos más de inventos a lo profesor Frank de Copenhague, que de grandes avances tecnológicos. La fregona y el chupa chup fueron nuestras grandes aportaciones al siglo XX.

Copiar, imitar, seguir las sendas abiertas por otros. El unamuniano ¡¡Que inventen ellos!!, nuestro santo y seña.

Vamos a irnos unos años atrás. Rebusquemos los recuerdos.

Se abrieron los primeros “Bingos” tras la muerte de Franco. En nada, bingos por todas partes, cientos, miles, en cada pueblo, en toda España. Hasta que, por exceso, fueron cayendo.

Y brotaron los “videoclubs”. No había calle en los que no hubieran dos o tres “videoclubs”, y otros tantos asadores de pollos. Hasta que, por exceso, cayeron.

Estar “quemadito”, a lo Zaplana, se consideró signo de viveza. Tiendas para darse un broceado caribeño en media hora, a porrón.

Mientras tanto, desde las Administraciones tampoco se calentaban mucho la sesera. Unos municipios imitaban a otros y viceversa. Se compitió en Piscinas, Casas de Cultura, Bibliotecas, siempre desproporcionadas con la población.

Y la moda de las Rotondas, cada doscientos metros una rotonda.

Y los Aeropuertos, uno por provincia. Y los AVEs.

Y los Parques Temáticos sin un mínimo estudio de viabilidad. Iba a venir toda Europa. Hasta que quebraron por colmo y falta de visitantes.

Reincidimos en los errores.

Ahora toca “Casinos”. En cada Comunidad dos o tres Las Vegas. Vamos a ver, quien hace mayor locura. Vamos a ver, como para esto si hay financiación. Vamos a ver, quien va a violentar más las leyes. Vamos a ver, más burbujas, más  especulación. Vamos a ver, quien trae más “traductoras” y más mafiosos. Vamos a ver, como seremos incapaces de montar alguna industria que se aproveche del “chollo” de los casinos. Vamos a ver, quien fantasea más con el maná que va a caer de los cielos. Vamos a ver, quien se prostituye más, en nombre de reducir el paro. Vamos a ver, si este País algún día pone los pies en el suelo.

Y la señora Aguirre y otros, insistiendo con que a su Comunidad no les va a costar nada instalar lo de “macro-lo-que-sea”, si todo nos resulta a coste cero ¿por qué estamos tan arruinados?.

12 Septiembre 2012

DOÑA CECILIA EN VALENCIA

España es un país único y no digamos Valencia. Somos “diferent” en todo. Tanto en el invierno más crudo, como en el verano más seco y caluroso. A la nuestra.

Agotada la serpiente del lago Ness(Escocia le cae tan lejos a Telecinco), exprimidos los guirigáis hogareños de las colaboradoras de Mediaset, este verano la estrella, el no va más, ha sido el Eccehomo y la restauradora. La noticia este año ha llevado a Borja. Los bares del pueblo han hecho el agosto. Y el papanatismo nacional también. La chapuza de doña Cecilia ha recorrido millares de televisiones, y millones de telespectadores de todo el mundo se han escandalizado ante el atrevimiento de la voluntariosa anciana restauradora. Equipos de restauradores, dicen que de los de verdad, se dirigen hacia el municipio zaragozano que duda si dejar la cosa como está y seguir con la fama o arreglar aquello un poco.

Por aquí, a trescientos y pico kilómetros de Borja, los “bous al carrer” también han hecho su agosto, con unas cuantas victimas de todas las edades y unos cuantos animales con muertes impropias de un país civilizado. Pero, como eso de los toros, es un “bien cultural” y “muy español”, pues que no decaiga la cosa.

También por aquí, a trescientos y pico kilómetros de donde vive Doña Cecilia, los imbéciles aumentan. Energúmenos, armados con un garrote, con una navaja, o un spray de pintura, esto si que debería llevar un IVA del mil por cien, se lanzan a las calles a ver lo que pillan. Les importa todo un pito. Es destruir por destruir, manchar por manchar. No distinguen entre un bidón de plástico y un monumento histórico, Lonja, Torres de Serranos y Quart, lo que sea. Tanto les da disparar en la play, que andar a garrotazos con las estatuas de Viveros. Son incapaces de darse cuenta que destruyendo, se destruyen.

Pero esto en Valencia, ya no es noticia. Por repetido. Ni el olor a orines de algunos barrios, ni la falta de limpieza, ni el abandono. En Valencia todo el mundo campa a sus aires. Y el Ayuntamiento, de vacaciones, desbordado, endeudado, desmotivado, sin ideas, con la dirección pensando en mega-cosas, sin resolver el día a día, a la espera de no se que.  

SERA EN JUNIO

No sé si podré acabar esta columna. Me caen las lágrimas, a chorros, sobre el teclado. Eso de que tengan a CR7 con el salario mínimo, es una canallada que entristece a media España. La otra media, asfixiada con esas cositas del paro, de los recortes, del otoño calentito, de la subida de los precios y asuntos de ese estilo. Lo del luso del R. Madrid, si que es preocupante, o eso deberíamos de creer, dadas las horas, que le están dedicando todas las emisoras de radio y tv nacionales, incluidas las piratas. Todos están tristes, pero aquí y ahora, los que están molidos son los que no pueden ni decir que están tristes.

La broma que nos faltaba antes de penetrar en el túnel del terror.

Me quedé a cuadros, fue entonces cuando se inició mi llorera, al oír y leer unas declaraciones de Rajoy en las que aseguraba, muy serio, que las íbamos a pasar canutas hasta junio del 2013. No dijo si a principios de junio o hacia finales, tampoco dijo si por la mañana o por la tarde. No dijo si el final de trayecto de la “depre” que sufrimos se publicará en el BOE o aparecerán Floriano y Soraya anunciándolo solemnemente en una rueda de prensa. Tampoco nos aclaró si dará el comunicado en castellano o en la lengua del imperio, ahora es el alemán. Igual finalizarán los malos tiempos de madrugada, estaremos durmiendo, y solo se enteraran los que estén de botellón, pero tampoco lo tendrán muy claro, dado que el alcohol nubla los sentidos. En fin, un misterio más a añadir, a los que se acumulan en nuestra cabeza.

Porque téngalo claro, si nos dicen que este calvario finalizará en junio, créanselo. Créanselo como lo de la tristeza del portugués. Piensen ¿por qué nos, van a mentir?.

No nos mienten, lo que sucede es que nosotros no captamos su lenguaje. Cuando nos dicen que el “banco malo” nos va a salir a los ciudadanos de a pié “a coste cero” lo que quieren decirnos es que va a resultarnos por una cifra que estará seguida de muchos ceros. No entendemos ni de lenguaje ni de altas, ni bajas, finanzas, pero me da que ellos, los que las dirigen, tampoco.

Y aquí estamos, si llegamos, aguantando hasta Junio, o hasta cuando sea. Desnortados, tristes y llorosos.

6 septiembre 2012

VIDENTE AFRICANO

Sábado de agosto. Sol perpendicular. Día de bochorno. Calle Lauria, vacía, hasta pudimos elegir, sombrita en los números pares. Valencia desierta por la suma de crisis, sofoco y acongojo ante lo que aun puedan traer los Consejos de Ministros en los Viernes de Dolores.

Compramos la prensa, en los agostos, en Valencia, hay que ponerse las zapatillas de media legua o sacar el coche para comprar el pan y el periódico.

De vuelta, desde lejos, descubrimos un papel en el parabrisas. Susto al canto. Cogí la media cuartilla, la metí en el bolsillo, por no tirarla al suelo, hay que cooperar y más en tiempos de penurias, y porque desde que me hice forofo de Mad Men, me gusta más cualquier publicidad.

Al llegar a casa, después de leer mi doble ración de noticias impresas, después de ponérseme los cuatro pelos que me quedan como agujas de tejer, de tanto asomarme al precipicio, después de haber leído con que alegría e irresponsabilidad se habla del “esperanzador futuro de la España rescatada”, suena como otra burla, me puse a ojear la media cuartilla encontrada en la “zona cero” de Valencia.

¡Caspita!, no sé si está bien escribir ¡coño!, ésta es la solución para el quietismo de Rajoy, el remedio a todos nuestros problemas, fue lo primero que se me ocurrió. “Profesor J. gran vidente africano internacional. Trabajo serio y garantizado”. Seguía la media cuartilla. “Soluciona todos los problemas. Resuelve todo tipo de apuros por difíciles que sean en tres días” y enumeraba todo lo que era capaz de solventar, conflictos, trabajo, negocios, aprietos judiciales y de amor. Más o menos, leías entre líneas, que el Profesor J.  hasta es capaz de plantarse en Berlín, cantarle las cuarenta a la Merkel, manifestar al BCE que ya está bien de vacilar, y después volar a Wall Street, zarandear al “Gordon Gekko” de turno y decirle que deje de tocar las pelotas de la Prima.

Todo esto, las soluciones, en un trozo de papel pegado a un parabrisas. Como el Presidente de Gobierno va en coche oficial, no le ponen estas cosas y no se entera que este profesor merece como mínimo un ministerio. Acabo de enviar el opúsculo a Moncloa y una fotocopia a Zarzuela. Veremos.

LO HE LEÍDO EN INTERNET

Todo lo que se emitía en la tele, era como si de un dogma de fe se tratase. ¡Lo he visto en la tele!, era el aval de lo que se decía. El candor del televidente era infinito, creía que por el hecho de pasar por el cuartito de maquillaje, la verdad y solo la verdad era lo que iba a salir de la boca del personaje que, vía milagro electrónico, se le había metido en su casa. Llegaron los realitis y las tertulias de las TDT, se esfumó la inocencia y se perdió la fe.

Ahora, Internet ha cubierto el hueco. ¡Lo he leído en Internet!. La red de redes es un Amazonas de información y de desinformación. Si queremos, las noticias, por muy locales que sean, nos siguen vayamos donde vayamos con lo que se nos hace muy difícil desconectar incluso en el duro Agosto. Te mantienes en tensión, quizás demasiado.

Leí que, en Valencia y Alicante, caen palmeras como un anticipo de la desfoliación que traerá Septiembre, que negro se presenta Septiembre. Dicen que, lo de las palmeras es por exceso de peso, por la crisis. ¿Cómo hemos llegado a esto?

Además leí, que por la crisis o por la irresponsabilidad de unos directivos que se lo llevan calentito, tuvieron que aterrizar tres aviones en Manises porque llevaban los depósitos más vacíos que cuando andábamos con el 6oo. ¿Cómo se está consintiendo que Ryanair siga transportando a miles y miles de personas cada día? ¿Cómo se le sigue subvencionando? ¿Tiene que suceder algo muy gordo e irreparable?.

También leí que a un alcalde demagogo, disfrazado de Guevara-palestino, las televisiones se lo están rifando para trasmutarlo de Luís Candelas al Robin Hood de la Crisis

Seguí leyendo que la Caja de de Ahorros de Ávila ha elegido como presidente al secretario general del PP en Ávila. ¿No quedamos con que al fin se iban a despolitizar las Cajas? ¿Nos lo tendrá que ordenar Europa?

Y que Marruecos le ha prestado a España hidroaviones para sofocar el incendio de La Gomera, mientras los políticos españoles discutían sobre competencias.

Todo lo he leído en Internet, en un principio pensé que, desde el anonimato, se esparcen muchas mentiras.

Por desgracia y vergüenza, todo es verdad, también lo publicaban los periódicos serios.

LA GRAN FAMILIA

Calorcito, pese a la tregua estival, a la espera del “ferragosto” y del “invierno”.

Cuando comenzó el chirimiri de medallas olímpicas, le dio por irse al más popular de los bandidos, Sancho Gracia, el eterno Curro Jiménez, el que robaba, a los franceses y a los ricos, para dárselo al pueblo. Justito lo contrario de lo que sucede ahora.

Aunque la nómina, y esos siempre cobran, de Bandidos, con mayúscula por la cantidad, sigue creciendo, porque por uno bueno que sale, entran decenas. En la empresa del bandidaje no hay listas de espera, ni de paro. Creciendo como los champiñones en los túneles de la línea Utiel-Baeza.

Por cierto, en estos momentos en los que han aflorado tantas obras inútiles, tantos aeropuertos sin aviones, tantas piscinas secas, que se construyeron en los años de fantasiosa opulencia, a todos los nostálgicos del franquismo, que los hay en estos tiempos de ahogo, cabría recordarles que en los años de la dictadura también se realizaron macro-obras que luego fueron macro-fracasos. Pero como no había oposición, porque se había laminado, como la prensa estaba amordazada y maniatada, el pueblo, que tampoco estaba para muchas roscas, no se enteró, o si se enteró, tragó y calló. Un ejemplo de aquel manirrotismo fue la línea férrea Utiel-Baeza.

Por allá arriba, hablaba de medallas olímpicas, y eso me lleva a otras cosas. El Gobierno de España, es mi opinión, debería de dirigirse, antes de que nos saquen a gorrazos de las candidaturas, al Ayuntamiento de Madrid, y muy seriamente  disuadirle de organizar los Juegos Olímpicos de 2020. Creo que España, Madrid se apoyaría naturalmente en España, no está ahora, ni lo estará en los próximos años, en condiciones de montar, dignamente, el tinglado que suponen unos Juegos. Una cosa es la ilusión, y otra muy distinta y muy distante es la realidad que es ahora muy cruda con España. Sosiego, y cuando se haya levantado un poco la cabeza, presenten la opción para el 2032 o sucesivos.

Estaba, en un principio, con lo de los Bandidos, con esas grandes familias que se lo han montado para vivir de los dineros públicos, generación tras generación, y pensaba en tantos apellidos, que me haría falta otra columna y la página de esquelas. Se enchufa uno y a partir de ese instante, la distribución de corriente, del erario público por supuesto, se derrama por todo su entorno. Maridos, esposas, hijas, nueras, yernos, hijos, sobrinos, amigos, amigas, entran a formar parte de esa clase, de esa "gran familia" que vive de la teta nacional. Y esto no hay quien lo arregle.

FETICHES

En el verano del 2011, ya éramos pobres, pero creíamos que la cosa era pasajera, por entonces se decía que si se recuperaban algunos objetos, que nos acompañaron en los años de abundancia, se frenaría el “mal de ojo” que nos había caído en los últimos años zapateriles.

Allá, que se organizaron equipos de recuperación, para ir a la busca de las pegatinas “Contamos Contigo”, de los “No Corras”, de los perritos que echados en la bandeja del coche, dando “cabotaes”,  siempre nos decían que sí, de los almohadones con rosetones de punto que tejían las madres, de los mofletudos Garfield pegados a la ventanilla trasera, de los Elvis, tan horteras como el original, que bailaban encima de los salpicaderos, de los enormes dados-fosfo-cantarines de fieltro que cubrían la mitad de la visibilidad delantera, de las gitanas de larga cola, de los toros banderilleados que lucían su arte sobre los televisores patrios. ¿Y las bacas, adonde fueron a para las bacas?

Nada se encontró. Hay modas que cuando pasan, se volatilizan.

Este año, se han vuelto a organizar equipos de rescate, es tan tentadora la palabra, pero este verano se ha querido ir más al grano, a la búsqueda de lo que importa de verdad, nada de “males de ojo”, de “un poco más de suerte”, de “mal fario”, para eso ya están los comentaristas de los “éxitos” en las olimpiadas londinenses.

Ya que se va a buscar, que sea lo que importa: la pasta, el pastonazo, los billetes, los millones de euros, que en unos muy hábiles juegos de manos, han volado de nuestra vista a unos bolsillos sin fondo. Nada por aquí, todo para allá, ¡et voilá!. Ni Juan Tamariz, ni David Copperfield, ni el Gran Houdini se pueden equiparar a los artistas de la CAM, Bankia, EMARSA, Banco de Valencia, Noos, vos y lo que quiera cada uno añadir y que a mi se me haya escondido en la memoria.

Ésta va a ser más que misión imposible, es más fácil que regresen los garfields, los elvis, los no-corras, los sancristobal, los almohadones, los dados, las herraduras y los perritos, que un solo euro, uno tan solo, sea devuelto al punto de donde nunca debió de salir, porque los euros voladores, como las modas, se han volatilizado.