INDEXAR, LO NUEVO

Me han contado, que este Gobierno ha creado la Dirección General de Mensajes Jeroglíficos, y la tiene escondida en uno de las galerías subterráneas de La Moncloa, justo al lado del quirófano que instalaron, según el lenguaraz Bono, ya lo avisé, no confundir con el cantante de U2, para que muy en privado, operasen de almorranas, que suena como más duro que hemorroides, a Felipe González.

Bueno pues, en la Dirección General de Jeroglíficos, conocidos, entre los miles de funcionarios del complejo presidencial, como “los jeros”, se dedican a darle la vuelta a todo el lenguaje, llaman tarde a la mañana, noche al amanecer y así con todo. Pasan el tiempo jugando al “mundo al revés”, reinventan el lenguaje, reinterpretan el diccionario y transmiten instrucciones, muchas instrucciones. Cada día, emiten un boletín, que difunden vía WhatsApp, Viber, SMS y mails, titulado “El eufemismo de choque de hoy, ya que mañana quizás será tarde”.

Y salen las insinuaciones, las ambigüedades, los equívocos y los despistes, hacia los oídos y los ojos de los indefensos ciudadanos.

Mi amigo Gustavo, de amplia memoria y cultura, me dijo, hace tiempo, que ve los telediarios flanqueado por su entrañable iPad y la Enciclopedia Espasa, y está a punto de contratar los servicios de un leguleyo y un filólogo, para que le desentrañen tanto mensaje críptico y tantos laberintos cretenses como se esconden dentro de las declaraciones de los miembros del Gobierno, todos los miembros desde la cúspide hasta el que pinta las verjas del complejo y basto entramado de La Moncloa.

Ahora se dice “indexar las pensiones” en lugar de decir “que se aprieten los machos los pensionistas que las van a pasar muy canutas”. Lo de “indexar”, término utilizado en informática hace muchos años, es otro de los palabros usados en lugar de recortar. En nada saltarán a la arena “exfoliar” y “deshojar” y “aire de otoño” en vez de llamar de una puñetera vez cada cosa con su nombre. 

Vulgaricen el lenguaje, háganlo comprensible, que se les entienda, no teman, eso del miedo, nos toca a nosotros. Es difícil que les queramos menos de lo que les queremos, ya lo ha dice hasta el CIS.

LOS PEORES MIEDOS

No recuerdo a quien le oí, los peores miedos nacen de la anticipación. Aun menos me acuerdo si se lo escuche a uno de mis sesudos amigos o a un personaje de alguna película, lo que si que es seguro es que lo anoté. En mis próximas anotaciones tengo que incluir la fuente: Viste mucho eso de dejar caer unas cuantas citas en medio de una conversación o de un escrito. Se trata de ir ligando una cita tras otra y quedas de un erudito de tres pares de narices. Hay libros de citas para todo.

Vuelvo al principio, los peores miedos o las mayores ilusiones dan paso a las más terribles decepciones.

Hace unas semanas, Rajoy decía que el próximo Junio, o sea dentro de nueve meses, comenzaríamos a salir a flote, esto de los barcos encallados en El Saler nos ha dado una cultura marina que no veas. Hace quince días, oías “cavitar”  y corrías como loco al diccionario para saber de que se hablaba, ahora te acercas a la playa de El Saler y no sabes si estás allí o en un puerto del Cantábrico. ¡Que dominio de la jerga náutica! Para algo más que para tener una dársena infrautilizada sirvió la Copa del América.

A lo que iba, ahora mismo se acaba de aplazar lo de la flotabilidad al 2014, sin concretar día y mes. Nadie se lo ha creído. Estamos tan liados con globos sonda y mentiras, que ya nos hemos hecho unos descreídos confesos y mártires. Y aquí estamos esperando a ver por donde nos va a caer el “rescate”, o “apoyo financiero” o “colchón económico” y suplicando a Santa Rita, patrona de los imposibles, para que los daños colaterales, nos dejen algo hasta que nos llame el Más Allá y nos toque pasar a la página de aquí al lado.   

Esto es anticipación, pero basada en lo que estamos pasando, por lo que rectificamos y decimos que los peores miedos nacen de los incumplimientos, de ser blanco cuando te dicen que es negro y justamente lo contrario.

Hablando de incumplimientos. ¿Cuántos años y cuantos gobiernos centrales han ignorado e ignoran a los valencianos? Cuando fuimos ricos tocaba a regiones más deprimidas. Ahora en la pobreza, no hay nada a repartir. No obstante, con nuestros Presidents al frente, seguimos adormecidos y resignados. 

EL COTILLA o "LEJ VOY A MENTIR UN RATO"

No hay nada más parcial que las memorias de un político. Memorias o desmemorias, pues se intenta justificar lo que se hizo, y explicar porqué no se hizo lo que no se hizo. Además de que si se emborrona la memoria se abre la puerta de la ficción.

Bono, no confundir con el miembro de U2, que es un “artista”, otros más malévolos dirían algo peor, ha metido en una coctelera mucho ego, cotilleo,  historietas de otros, más ego, morbo por la trastienda política, otra ración más de ego, les ha dado forma de “diario de adolescente” y un habilísimo editor las ha lanzado al mercado para remplazar, en los “tops de ventas”, el porno-blando de Las 50 sombras.

Me ha bastado ver dos intervenciones de “Pepe”, en dos programas, en dos cadenas de televisión, en las que anticipaba alguno de los chismes que ha ido cuidadosamente eligiendo, dice, entre los miles y miles de páginas mecanografiadas, cada mañana, durante años, por su fiel secretaria, por cierto pagada con dinero público, por lo que deduzco que todos hemos contribuido a las “impactantes memorias”.

Bono, ya demostró, y sigue demostrado ser un egocéntrico al que le gustan los focos de la tele, más que a Belén Esteban.

Bono, quiere hacer creer que él ha sido el epicentro de las decisiones políticas en España. Quiere contarnos, y que perpetúe en la historia, que él ha sido el consejero buscado por todos, incluida la Corona, los que se han cruzado en su camino.

Dicen, los que le han leído, que Bono contando anécdotas de otros, cuida muy bien no entrar en terreno propio. Y es una lastima, porque nos podría ilustrar a muchos. En estos tiempos de pesares y ruina, vendría muy bien que contase la cosa esa del enriquecimiento, de cómo estirar, las pesetas y luego los euros, hasta el escándalo. Aprenderíamos que nunca viene mal.

Y, tampoco nos vendría mal a los valencianos, que nos contase porqué tantos años utilizó la excusa de las Hoces del Cabriel para bloquear el avance de la A3 y del AVE,  bloqueos que milagrosamente finalizaron cuando llegó Zaplana, que no era de su partido, a la Presidencia del Consell. Que cuente, ya que en esos asuntos,  también debió de haber jugosos chismes.

LAS BUENAS INTENCIONES

“Nos jugamos demasiado como para quedarnos en casa” Fue el lema del Partido Demócrata de los USA en la campaña que enfrentaba a su candidato Lyndon B. Johnson con el republicano Barry Goldwater, allá por el año 1964. Se trataba de evitar la abstención y frenar las locuras belicistas de Goldwater que pretendía arrojar, como confetis, bombas atómicas, como solución, en todos los puntos de fricción, incluido Vietnam, en los que los Estados Unidos estaban metidos. Johnson, obtuvo un gran respaldo de los electores y quizás en los años de su presidencia se alcanzaron cotas sociales, la más importante la integración racial, como no se habían conseguido hasta entonces. De fronteras, de los USA hacia adentro, fue un gran presidente, en cuanto al exterior fue un autentico desastre para todos.

Por aquí, en los sesenta, nos enterábamos más de lo que sucedía en Alabama que en Cataluña, sabíamos más de las revueltas de los estudiantes de Arkansas, que de las huelgas de los mineros en Asturias. En la dictadura, en España “no sucedía nada”, mientras que en el extranjero todo era confusión.

Recordé todo esto al ver y escuchar una entrevista a Mayor Zaragoza. El ex Director General de la UNESCO, como es inevitable en estos momentos, habló de la crisis, y como es natural, propuso fórmulas para que cada uno de nosotros haga algo más de lo que está haciendo. Y expuso el ejemplo de Rosa Parks y en la primera línea de mi memoria colocó todos aquellos graves acontecimientos de los USA que a falta del pan de noticias de aquí, comentábamos  Rafa, Carlos y yo.

Me acordé, que en alguna carpeta tenía anotada la poliédrica frase de los demócratas, “Nos jugamos demasiado como para quedarnos en casa”. Quedarse en casa, como igual a estar a ver que pasa, a esperar que otros nos saquen las castañas del horno. Ni fatigas, ni agobios, ni leches. Hay que apretar puños y dientes y salir de esta.  

Al día siguiente, caminando por el Viejo Cauce, fui a parar a los pies del Ágora. Miré la inútil mole azul, comencé a hacerme preguntas, sobre recortes, ruina, despidos, paro y despilfarros, ¿para esto? y a punto estuvo de rompérseme el baúl de las buenas intenciones.

Fernando Martínez Castellano

20 Septiembre 2012

AHORA TOCA CASINOS

Si lo pensamos un poco, los españoles somos más de inventos a lo profesor Frank de Copenhague, que de grandes avances tecnológicos. La fregona y el chupa chup fueron nuestras grandes aportaciones al siglo XX.

Copiar, imitar, seguir las sendas abiertas por otros. El unamuniano ¡¡Que inventen ellos!!, nuestro santo y seña.

Vamos a irnos unos años atrás. Rebusquemos los recuerdos.

Se abrieron los primeros “Bingos” tras la muerte de Franco. En nada, bingos por todas partes, cientos, miles, en cada pueblo, en toda España. Hasta que, por exceso, fueron cayendo.

Y brotaron los “videoclubs”. No había calle en los que no hubieran dos o tres “videoclubs”, y otros tantos asadores de pollos. Hasta que, por exceso, cayeron.

Estar “quemadito”, a lo Zaplana, se consideró signo de viveza. Tiendas para darse un broceado caribeño en media hora, a porrón.

Mientras tanto, desde las Administraciones tampoco se calentaban mucho la sesera. Unos municipios imitaban a otros y viceversa. Se compitió en Piscinas, Casas de Cultura, Bibliotecas, siempre desproporcionadas con la población.

Y la moda de las Rotondas, cada doscientos metros una rotonda.

Y los Aeropuertos, uno por provincia. Y los AVEs.

Y los Parques Temáticos sin un mínimo estudio de viabilidad. Iba a venir toda Europa. Hasta que quebraron por colmo y falta de visitantes.

Reincidimos en los errores.

Ahora toca “Casinos”. En cada Comunidad dos o tres Las Vegas. Vamos a ver, quien hace mayor locura. Vamos a ver, como para esto si hay financiación. Vamos a ver, quien va a violentar más las leyes. Vamos a ver, más burbujas, más  especulación. Vamos a ver, quien trae más “traductoras” y más mafiosos. Vamos a ver, como seremos incapaces de montar alguna industria que se aproveche del “chollo” de los casinos. Vamos a ver, quien fantasea más con el maná que va a caer de los cielos. Vamos a ver, quien se prostituye más, en nombre de reducir el paro. Vamos a ver, si este País algún día pone los pies en el suelo.

Y la señora Aguirre y otros, insistiendo con que a su Comunidad no les va a costar nada instalar lo de “macro-lo-que-sea”, si todo nos resulta a coste cero ¿por qué estamos tan arruinados?.

12 Septiembre 2012

DOÑA CECILIA EN VALENCIA

España es un país único y no digamos Valencia. Somos “diferent” en todo. Tanto en el invierno más crudo, como en el verano más seco y caluroso. A la nuestra.

Agotada la serpiente del lago Ness(Escocia le cae tan lejos a Telecinco), exprimidos los guirigáis hogareños de las colaboradoras de Mediaset, este verano la estrella, el no va más, ha sido el Eccehomo y la restauradora. La noticia este año ha llevado a Borja. Los bares del pueblo han hecho el agosto. Y el papanatismo nacional también. La chapuza de doña Cecilia ha recorrido millares de televisiones, y millones de telespectadores de todo el mundo se han escandalizado ante el atrevimiento de la voluntariosa anciana restauradora. Equipos de restauradores, dicen que de los de verdad, se dirigen hacia el municipio zaragozano que duda si dejar la cosa como está y seguir con la fama o arreglar aquello un poco.

Por aquí, a trescientos y pico kilómetros de Borja, los “bous al carrer” también han hecho su agosto, con unas cuantas victimas de todas las edades y unos cuantos animales con muertes impropias de un país civilizado. Pero, como eso de los toros, es un “bien cultural” y “muy español”, pues que no decaiga la cosa.

También por aquí, a trescientos y pico kilómetros de donde vive Doña Cecilia, los imbéciles aumentan. Energúmenos, armados con un garrote, con una navaja, o un spray de pintura, esto si que debería llevar un IVA del mil por cien, se lanzan a las calles a ver lo que pillan. Les importa todo un pito. Es destruir por destruir, manchar por manchar. No distinguen entre un bidón de plástico y un monumento histórico, Lonja, Torres de Serranos y Quart, lo que sea. Tanto les da disparar en la play, que andar a garrotazos con las estatuas de Viveros. Son incapaces de darse cuenta que destruyendo, se destruyen.

Pero esto en Valencia, ya no es noticia. Por repetido. Ni el olor a orines de algunos barrios, ni la falta de limpieza, ni el abandono. En Valencia todo el mundo campa a sus aires. Y el Ayuntamiento, de vacaciones, desbordado, endeudado, desmotivado, sin ideas, con la dirección pensando en mega-cosas, sin resolver el día a día, a la espera de no se que.  

SERA EN JUNIO

No sé si podré acabar esta columna. Me caen las lágrimas, a chorros, sobre el teclado. Eso de que tengan a CR7 con el salario mínimo, es una canallada que entristece a media España. La otra media, asfixiada con esas cositas del paro, de los recortes, del otoño calentito, de la subida de los precios y asuntos de ese estilo. Lo del luso del R. Madrid, si que es preocupante, o eso deberíamos de creer, dadas las horas, que le están dedicando todas las emisoras de radio y tv nacionales, incluidas las piratas. Todos están tristes, pero aquí y ahora, los que están molidos son los que no pueden ni decir que están tristes.

La broma que nos faltaba antes de penetrar en el túnel del terror.

Me quedé a cuadros, fue entonces cuando se inició mi llorera, al oír y leer unas declaraciones de Rajoy en las que aseguraba, muy serio, que las íbamos a pasar canutas hasta junio del 2013. No dijo si a principios de junio o hacia finales, tampoco dijo si por la mañana o por la tarde. No dijo si el final de trayecto de la “depre” que sufrimos se publicará en el BOE o aparecerán Floriano y Soraya anunciándolo solemnemente en una rueda de prensa. Tampoco nos aclaró si dará el comunicado en castellano o en la lengua del imperio, ahora es el alemán. Igual finalizarán los malos tiempos de madrugada, estaremos durmiendo, y solo se enteraran los que estén de botellón, pero tampoco lo tendrán muy claro, dado que el alcohol nubla los sentidos. En fin, un misterio más a añadir, a los que se acumulan en nuestra cabeza.

Porque téngalo claro, si nos dicen que este calvario finalizará en junio, créanselo. Créanselo como lo de la tristeza del portugués. Piensen ¿por qué nos, van a mentir?.

No nos mienten, lo que sucede es que nosotros no captamos su lenguaje. Cuando nos dicen que el “banco malo” nos va a salir a los ciudadanos de a pié “a coste cero” lo que quieren decirnos es que va a resultarnos por una cifra que estará seguida de muchos ceros. No entendemos ni de lenguaje ni de altas, ni bajas, finanzas, pero me da que ellos, los que las dirigen, tampoco.

Y aquí estamos, si llegamos, aguantando hasta Junio, o hasta cuando sea. Desnortados, tristes y llorosos.

6 septiembre 2012

VIDENTE AFRICANO

Sábado de agosto. Sol perpendicular. Día de bochorno. Calle Lauria, vacía, hasta pudimos elegir, sombrita en los números pares. Valencia desierta por la suma de crisis, sofoco y acongojo ante lo que aun puedan traer los Consejos de Ministros en los Viernes de Dolores.

Compramos la prensa, en los agostos, en Valencia, hay que ponerse las zapatillas de media legua o sacar el coche para comprar el pan y el periódico.

De vuelta, desde lejos, descubrimos un papel en el parabrisas. Susto al canto. Cogí la media cuartilla, la metí en el bolsillo, por no tirarla al suelo, hay que cooperar y más en tiempos de penurias, y porque desde que me hice forofo de Mad Men, me gusta más cualquier publicidad.

Al llegar a casa, después de leer mi doble ración de noticias impresas, después de ponérseme los cuatro pelos que me quedan como agujas de tejer, de tanto asomarme al precipicio, después de haber leído con que alegría e irresponsabilidad se habla del “esperanzador futuro de la España rescatada”, suena como otra burla, me puse a ojear la media cuartilla encontrada en la “zona cero” de Valencia.

¡Caspita!, no sé si está bien escribir ¡coño!, ésta es la solución para el quietismo de Rajoy, el remedio a todos nuestros problemas, fue lo primero que se me ocurrió. “Profesor J. gran vidente africano internacional. Trabajo serio y garantizado”. Seguía la media cuartilla. “Soluciona todos los problemas. Resuelve todo tipo de apuros por difíciles que sean en tres días” y enumeraba todo lo que era capaz de solventar, conflictos, trabajo, negocios, aprietos judiciales y de amor. Más o menos, leías entre líneas, que el Profesor J.  hasta es capaz de plantarse en Berlín, cantarle las cuarenta a la Merkel, manifestar al BCE que ya está bien de vacilar, y después volar a Wall Street, zarandear al “Gordon Gekko” de turno y decirle que deje de tocar las pelotas de la Prima.

Todo esto, las soluciones, en un trozo de papel pegado a un parabrisas. Como el Presidente de Gobierno va en coche oficial, no le ponen estas cosas y no se entera que este profesor merece como mínimo un ministerio. Acabo de enviar el opúsculo a Moncloa y una fotocopia a Zarzuela. Veremos.

LO HE LEÍDO EN INTERNET

Todo lo que se emitía en la tele, era como si de un dogma de fe se tratase. ¡Lo he visto en la tele!, era el aval de lo que se decía. El candor del televidente era infinito, creía que por el hecho de pasar por el cuartito de maquillaje, la verdad y solo la verdad era lo que iba a salir de la boca del personaje que, vía milagro electrónico, se le había metido en su casa. Llegaron los realitis y las tertulias de las TDT, se esfumó la inocencia y se perdió la fe.

Ahora, Internet ha cubierto el hueco. ¡Lo he leído en Internet!. La red de redes es un Amazonas de información y de desinformación. Si queremos, las noticias, por muy locales que sean, nos siguen vayamos donde vayamos con lo que se nos hace muy difícil desconectar incluso en el duro Agosto. Te mantienes en tensión, quizás demasiado.

Leí que, en Valencia y Alicante, caen palmeras como un anticipo de la desfoliación que traerá Septiembre, que negro se presenta Septiembre. Dicen que, lo de las palmeras es por exceso de peso, por la crisis. ¿Cómo hemos llegado a esto?

Además leí, que por la crisis o por la irresponsabilidad de unos directivos que se lo llevan calentito, tuvieron que aterrizar tres aviones en Manises porque llevaban los depósitos más vacíos que cuando andábamos con el 6oo. ¿Cómo se está consintiendo que Ryanair siga transportando a miles y miles de personas cada día? ¿Cómo se le sigue subvencionando? ¿Tiene que suceder algo muy gordo e irreparable?.

También leí que a un alcalde demagogo, disfrazado de Guevara-palestino, las televisiones se lo están rifando para trasmutarlo de Luís Candelas al Robin Hood de la Crisis

Seguí leyendo que la Caja de de Ahorros de Ávila ha elegido como presidente al secretario general del PP en Ávila. ¿No quedamos con que al fin se iban a despolitizar las Cajas? ¿Nos lo tendrá que ordenar Europa?

Y que Marruecos le ha prestado a España hidroaviones para sofocar el incendio de La Gomera, mientras los políticos españoles discutían sobre competencias.

Todo lo he leído en Internet, en un principio pensé que, desde el anonimato, se esparcen muchas mentiras.

Por desgracia y vergüenza, todo es verdad, también lo publicaban los periódicos serios.

LA GRAN FAMILIA

Calorcito, pese a la tregua estival, a la espera del “ferragosto” y del “invierno”.

Cuando comenzó el chirimiri de medallas olímpicas, le dio por irse al más popular de los bandidos, Sancho Gracia, el eterno Curro Jiménez, el que robaba, a los franceses y a los ricos, para dárselo al pueblo. Justito lo contrario de lo que sucede ahora.

Aunque la nómina, y esos siempre cobran, de Bandidos, con mayúscula por la cantidad, sigue creciendo, porque por uno bueno que sale, entran decenas. En la empresa del bandidaje no hay listas de espera, ni de paro. Creciendo como los champiñones en los túneles de la línea Utiel-Baeza.

Por cierto, en estos momentos en los que han aflorado tantas obras inútiles, tantos aeropuertos sin aviones, tantas piscinas secas, que se construyeron en los años de fantasiosa opulencia, a todos los nostálgicos del franquismo, que los hay en estos tiempos de ahogo, cabría recordarles que en los años de la dictadura también se realizaron macro-obras que luego fueron macro-fracasos. Pero como no había oposición, porque se había laminado, como la prensa estaba amordazada y maniatada, el pueblo, que tampoco estaba para muchas roscas, no se enteró, o si se enteró, tragó y calló. Un ejemplo de aquel manirrotismo fue la línea férrea Utiel-Baeza.

Por allá arriba, hablaba de medallas olímpicas, y eso me lleva a otras cosas. El Gobierno de España, es mi opinión, debería de dirigirse, antes de que nos saquen a gorrazos de las candidaturas, al Ayuntamiento de Madrid, y muy seriamente  disuadirle de organizar los Juegos Olímpicos de 2020. Creo que España, Madrid se apoyaría naturalmente en España, no está ahora, ni lo estará en los próximos años, en condiciones de montar, dignamente, el tinglado que suponen unos Juegos. Una cosa es la ilusión, y otra muy distinta y muy distante es la realidad que es ahora muy cruda con España. Sosiego, y cuando se haya levantado un poco la cabeza, presenten la opción para el 2032 o sucesivos.

Estaba, en un principio, con lo de los Bandidos, con esas grandes familias que se lo han montado para vivir de los dineros públicos, generación tras generación, y pensaba en tantos apellidos, que me haría falta otra columna y la página de esquelas. Se enchufa uno y a partir de ese instante, la distribución de corriente, del erario público por supuesto, se derrama por todo su entorno. Maridos, esposas, hijas, nueras, yernos, hijos, sobrinos, amigos, amigas, entran a formar parte de esa clase, de esa "gran familia" que vive de la teta nacional. Y esto no hay quien lo arregle.

FETICHES

En el verano del 2011, ya éramos pobres, pero creíamos que la cosa era pasajera, por entonces se decía que si se recuperaban algunos objetos, que nos acompañaron en los años de abundancia, se frenaría el “mal de ojo” que nos había caído en los últimos años zapateriles.

Allá, que se organizaron equipos de recuperación, para ir a la busca de las pegatinas “Contamos Contigo”, de los “No Corras”, de los perritos que echados en la bandeja del coche, dando “cabotaes”,  siempre nos decían que sí, de los almohadones con rosetones de punto que tejían las madres, de los mofletudos Garfield pegados a la ventanilla trasera, de los Elvis, tan horteras como el original, que bailaban encima de los salpicaderos, de los enormes dados-fosfo-cantarines de fieltro que cubrían la mitad de la visibilidad delantera, de las gitanas de larga cola, de los toros banderilleados que lucían su arte sobre los televisores patrios. ¿Y las bacas, adonde fueron a para las bacas?

Nada se encontró. Hay modas que cuando pasan, se volatilizan.

Este año, se han vuelto a organizar equipos de rescate, es tan tentadora la palabra, pero este verano se ha querido ir más al grano, a la búsqueda de lo que importa de verdad, nada de “males de ojo”, de “un poco más de suerte”, de “mal fario”, para eso ya están los comentaristas de los “éxitos” en las olimpiadas londinenses.

Ya que se va a buscar, que sea lo que importa: la pasta, el pastonazo, los billetes, los millones de euros, que en unos muy hábiles juegos de manos, han volado de nuestra vista a unos bolsillos sin fondo. Nada por aquí, todo para allá, ¡et voilá!. Ni Juan Tamariz, ni David Copperfield, ni el Gran Houdini se pueden equiparar a los artistas de la CAM, Bankia, EMARSA, Banco de Valencia, Noos, vos y lo que quiera cada uno añadir y que a mi se me haya escondido en la memoria.

Ésta va a ser más que misión imposible, es más fácil que regresen los garfields, los elvis, los no-corras, los sancristobal, los almohadones, los dados, las herraduras y los perritos, que un solo euro, uno tan solo, sea devuelto al punto de donde nunca debió de salir, porque los euros voladores, como las modas, se han volatilizado.

HUMOR QUE NO NOS FALTE

Menos mal, que de vez en cuando la actualidad nos deja caer unas gotitas de humor, que alivian la hiel del abatimiento que nos llega hasta las orejas. Mira que hay días, que te levantas con la idea de “todo positivo, nada negativo” y al rato, ¡pumba¡ la radio se encarga de volver a ponerte, como ayer, antesdeayer, y antes de antesdeayer, de mala tecla.

Decía lo del humor, porque hay que tener mucho, para convocar a algunos nombres como los que se han convocado al seminario, convención, reunión de conmilitones o lo que haya sido, titulado “La responsabilidad social en política”. Hay que tener mucho cuajo, y los organizadores lo han tenido, como si todavía no estuviésemos achicando aquellos chaparrones de todo menos de responsabilidad, que nos azotaron como una “gota fría” continuada.

Pero humor que no nos falte, todo sea con tal de aliviar los grandes titulares, saquémoslo de cualquier rincón, rebusquemos noticias en el periódico, releamos las columnas de Carlos Pajuelo, contrastemos que junto a las alarmas del hambre en el mundo viene el estudio de que el 30% de los gatos en España están gordos. Asombrémonos, cuando leamos que Juan Cotino se ha rebajado un 20% los emolumentos, solo 113.698 euros, que percibe en las Cortes Valencianas, partámonos de risa, cuando nos preguntemos porqué y para qué hay que pagarle esa animalada. Se habla de regeneración de la clase política, más carcajadas. No es que los periódicos estén mal hechos, es que la vida la hemos hecho así de estúpida.

Si todo nos falla, acudamos a los clásicos. Rebusquemos, seguro que encontraremos, algo de Gila, de Eugenio, el número del vaso, la jarra y el agua de Tip y Coll. Si todo sigue igual,sintonicen un programa de Intereconomía, el que sea, píllenle el lado cómico, que todos lo tienen y verán como actúa como bálsamo divino, se sentirán flotando, por encima del bien y del mal. No se les ocurra tomarlo en serio porque en ese caso la úlcera está garantizada. ¡Ah! y vayan con cuidado con las uñas de ese gato rabioso.

Dado que el presente está más que negro y que el futuro inmediato, aun se presenta peor, porque no hay bemoles para podar donde hay que podar, no se quien, pero ha sido alguien, se está sacando de la chistera que hagamos como si volviésemos a los sesenta-setenta. Aquellos años tampoco fueron tan idílicos aunque el velo de la desmemoria nos los presente así. Se pretende que nos pongamos tan alegres como si de nuestro DNI nos hubieran recortado, ¿de que me suena esta palabra?, cuarenta años.

¿Para que queremos volver atrás? ¿Para dar los mismos traspiés?. ¿Para errar otra vez con “café para todos? ¿Para no rectificar lo que se legisló muy deprisa?.

fmc

CUESTIÓN DE FE

La primera vez que vi, los uniformes de los atletas españoles para los Juegos Olímpicos, creí que era una coña, que alguien se había puesto con el photoshop, dale que te dale, y había creado tamaño engendro. Ni Kazajstán, ni Azerbaiján ni cualquier país diminuto perdido en el Pacífico, nos van a superar.  ¡¡Mira que es hortera la dichosa ropa!!. Es de una firma, italo-rusa, de prendas deportivas que se quiere promocionar y ha encontrado en el Comité Olímpico Español, que maneja dinero público, el terreno adecuado para su cultivo. ¡¡Uyuyuy cómo huelo esto!!.

“El coste será cero” ha dicho el presidente del C.O.E. “Nos vamos a ahorrar tropecientos mil euros”.

Escarmentado, soy valenciano, ya no me creo nada. Del latiguillo “el coste será cero”, estamos muy duchos. Y de la excusa “ahorraremos…..” ya nos estamos hartando de ella y de tanta burla.Todo son "ahorros" pero esto, este País, no funciona.

Lo cierto es que desde el C.O.E., desprecian la industria española de la confección y de la moda, precisamente en momentos en los que todos, todos, tenemos, y tienen, la obligación de hacer hasta lo imposible para potenciar la producción nacional presente y futura. 

No creemos en nosotros, en que seamos capaces de levantar cabeza y cada día se está demostrando que más allá de los Pirineos, tampoco tienen mucha confianza en nosotros. Nos tratan, más o menos, como a sablistas trileros del tres al cuarto, a los que hay que estar vigilando por los cuatro lados.

¿Pero cómo vamos a estar si a los que les ponen muchos micrófonos delante,  dicen ahora blanco y al rato dicen negro?

¿Pero cómo vamos a estar, si De Guindos, que ya no sé si manda mucho o manda poco, pero que enreda hasta el infinito, dice que no se va a cerrar ningún banco, mientras el nuevo responsable del Banco de España dice que se cerraran los bancos que no superen la prueba del algodón?

¿Indecisión, incapacidad, ineptitud? ¿Les viene muy grande el cargo?

Hay días en los que se sigue actuando como si aun estuviésemos correteando por las verdes praderas de la abundancia, hay días en los que la losa del pesimismo casi nos impide andar, hay días en los que quisieras destrozar la tele cuando aparece Montoro con su risita, que aun ofende más que la grosería de la Fabra. Montoro, portavoz del caos, provoca, provoca en cada intervención, histerias, arritmias, broncas, temblores, salpullidos, cortes de digestión y algunas cosas más irrepetibles en horario infantil   

ENCADENADOS

Encadenados y a galeras. Ese debería ser el destino de los muchos impúdicos, atracadores de cuello blanco y manos de manicura, que estos días están adornando las primeras páginas de los medios.

Afuera, percepción de desespero, el último que apague la luz.

Hablando de luz, “Las eléctricas dicen que el Plan de Industria, les deja sin beneficio”. Tranquilos, ustedes sigan con sus fastos y súbannos un poquito más el recibo o continúen con sus “lecturas estimadas”. Protestaremos un poco, pero nada, pasará enseguida. 

Esto de los recibos, me lleva a que “el informático de EMARSA vendió otro yate de 12 metros de eslora”. Visto el pastón, Gates y Jobs perdieron el tiempo con Windows y Apple, deberían de haber solicitado empleo en la mina de oro de Pinedo.

Hace unas semanas, el Defensor del Pueblo, en Andalucía, solemnemente declaró,  “La gente está hasta el gorro de los políticos y sus peleitas”. Tu desde tu asombro, te preguntas cómo es posible que él solito, sin la ayuda de nadie, llegase a esa conclusión y aun más asombrado, te vuelves a preguntar por el número de personas que “trabajan y asesoran” al defensor andaluz y al resto de defensores autonómicos.

El no saber distinguir entre “asesores” y “enchufados”, es lo que a lo mejor te lleva a alguna confusión. “El Ayuntamiento de Madrid, gasta 12 Millones de euros en 25 asesores”.  

¿Cuántos “asesores” hay “enchufados” en los presupuestos de todos Organismos Públicos?

En estos momentos de sudor y lágrimas, se podría organizar, para consumo interno, el Medalleo del Cinismo y la Estupidez. Muy baratito, bastaría con las declaraciones de los chorimangas a los medios o a la Audiencia Nacional. El que se llevaba, por su dura jeta, una medalla, presuntamente le gustan mucho, es el expresidente de la CAM, el pobre hombre solo era retribuido con 300.000 euros anuales, algo más caería, por labores de representación. Otra aportación a ese Medalleo es querer convertir el Banco de Valencia en el “Banco Malo” del Estado. Lo que nos faltaba.

Es que lo que está pasando o nos lo tomamos con mucha resignación y algo de cachondeo o se acabarán montando las guillotinas y esa no es la solución.

MAREADOS Y QUEMADOS

Ya hemos entrado en el séptimo mes del 12, y estamos como estábamos. Muchos, eso sí, con los bolsillos secos y el espíritu  mareado y quemado.

Vemos personajes, que declaran a las diez de la mañana una cosa, a las once lo contrario y a las cuatro, sus gabinetes de prensa, envían una nota a los medios corrigiendo lo de las diez y lo de las once. Aquí se dice, sin rubor, una cosa y lo contrario en menos de una hora. Ni los triunfos de “los rojos”, ni la retirada de Pajín, ¿cómo superaremos esto?, han hecho variar un ápice el guión de la falacia. Ellos a su bola y por aquí abajo el personal cada día más “carioco”.

Ya no sabemos si Europa ha raptado a España o si ha sido España quien raptó a Europa. No sabemos si Europa ha rescatado a España del marasmo económico o si es España quien ha liberado a Europa de los brazos de doña Angela. Hay que liar, les pillamos en mil mentiras y ellos tan tranquilos.

Lo que está sucediendo en esta arruinada España es increíble, la lentitud de las reformas es exasperante. Los anuncios fueron rápidos, cada viernes un paquete, pero los paquetes han ido siempre a la misma dirección. La reorganización de la Administración ya debería de estar en marcha, pero no se atreven.

Se anuncia y se vuelve a anunciar, la coexistencia de duplicidad y triplicidad de funciones, de legislación, de normas en la Administración Central, Autonómica, Provincial y Local. Se habla, siempre en futuro, de reducir, fusionar, Ayuntamientos, suprimir organismos inútiles en las diecisiete administraciones autonómicas, transferir hacia arriba o hacia abajo, las Diputaciones, reducir el número de profesionales de la política, que los sueldos de los políticos entren en una lógica propia del momento que vivimos.

Pero que tontos somos, ¿cómo van a recortarse prebendas, chollos, los políticos a si mismos?

Aquí no se toca nada, salvo lo fácil, aunque se diga que se hace con disgusto. ¿Qué se espera? ¿Qué todo se pudra? ¿Qué vengan “los hombres de negro” a solucionarlo todo? ¿Qué nos impongan un “Monti”, dado que tenemos los peores líderes políticos, gobierno y oposición,  de la democracia?

¿Cómo no queremos que desconfíen de nosotros? 

UNA DE BANDOLEROS

Este verano, TVE, por la cosa de los recortes que todo lo capan, va a echar mano a sus viejos tesoros. “Curro Jiménez” es una de las series, de bandoleros, que se van a desempolvar. No sé si también repondrán “Los Tramposos”, compendio del tocomocho, “Atraco a las tres”, “Historias para no dormir” y algún NODO para encajar con la situación y adyacentes, que nos está tocando cargar en las espaldas.

Y es que entre los sinvergüenzas propios y los importados andamos sobre ruedas, cuesta abajo, sin frenos.

Hienas, cuervos, carroñeros y piezas de ese estilo, están aterrizando en una España, que se quiere coger a todos los clavos ardientes que se le presentan.

Tanto deseo de superar la situación, lleva a no hacer una simple criba de los prometedores de pociones mágicas. Entre lo espabilados que son los timadores y lo tontosdelculo que son los que los reciben, no damos abasto para ahondar aún más el cenagal de nuestras miserias, de nuestros bochornos, de nuestra enorme incertidumbre.

Unos se presentaron con el timo del “jeque árabe”, menuda broma si no fuera porque es un drama. Unos estafadores parapetados detrás de la chilaba, alquilada, de un camarero brasileño, que a duras penas contenía la carcajada oyendo como un incauto estaba picando en que el club que él presidía iba a ser el Chelsea manchego. Pasearon al “jeque”, que les iba a inundar de oro el equipo de fútbol, la ciudad y sus polígonos industriales. Chusco muy chusco, casi, casi, como aquella sociedad uruguaya que iba a comprar al Valencia SAD, el nuevo campo y todo lo que se presentase.

Lo de Las Vegas, ya es para echar a correr y no parar. Unos señores, algo hay que decir, con toda la pinta de haberse escapado del reparto de una película de Scorsese, de Coppola, vestidos de mafietas,  están viendo como les ponen a sus píes las alfombras, cómo están dispuestos a cambiar leyes, para que el mega casino, y lo que salga alrededor, sea declarado zona “duty free”. El tío Gilito de Las Vegas, prometió el oro, la mirra y resulta que no tiene un duro.

Estamos, haciendo el ridículo, el ridículo más absurdo, y de ese pozo de la indignidad, de ese pozo, nos va a costar mucho salir.

MÁNDALE MIL SMS

Hace unas semanas visitamos Marsala. Mirando al Este, la tenemos casi en línea recta, prácticamente en el mismo paralelo que Valencia. Posee, como muchas otras ciudades de Sicilia, un casco antiguo en el que son patentes las huellas de los años que pertenecieron a la Corona de España. Marsala es una ciudad, ochenta y tantos mil habitantes, asombrosamente limpia.

Callejeando, llegamos ante un edificio, con todo el estilo de los “treinta” del siglo pasado, en la fachada su nombre, Cine Impero. Fue un antiguo cine, que se salvó de los bombardeos británicos y más tarde de la piqueta. En la actualidad es un contenedor de actividades culturales. Fotografié el edificio. Le ví un nosequé, tanto que, ya de vuelta a Valencia, al pasar las fotografías del viaje  al ordenador, una de las imágenes del Cine Impero la instalé como salva pantallas. Mirándola me preguntaba qué me atraía de aquel edificio. La miraba y la volvía a mirar hasta que un día, ¡zas!, caí en la cuenta. No había, no hay, ni un solo graffiti, ni una sola raya, ninguna firma de ningún imbécil en la fachada principal, ni en las laterales. El edificio color crema, inmaculado. Miro una y otra vez, con envidia, la fotografía del Cine Impero, la envío a los amigos. ¡Un edificio limpio de pintadas!.

Creo que ha sido el Ayuntamiento de Alicante el que ha dicho que no tiene presupuesto para limpiar las pintadas. Así estamos. El recorte de cada día. Recortes en los servicios que deben de prestar los municipios a sus vecinos. Pero ya va a ser hora, de que los vecinos también reclamemos a los vecinos un mínimo de civismo.

¿Por qué tenemos que pagar por limpiar, o soportar eternamente, que un gilipuerta pintarrajee en un muro “Te amo Yesi”?

No hay excusas, ni feronomas, ni subidones de hormonas, que lo justifiquen, mándale mil sms, pero no empastres más la ciudad.

¿Por qué hay tanta permisividad con gente que armadas con un spay, no respeta ni monumentos, ni puentes, ni petriles, ni mobiliario urbano?

Si quieres dejar para la posteridad el garabato de tu firma, cómprate una resma de papel, una caja de bolis y empieza. Cuando acabes empapela tu casa, pero déja la calle limpia.

LA ÚLTIMA COMIDA

Maldita Crisis, maldita sea, por lo que a todos nos está cambiando, por la desilusión, el miedo a lo que pueda venir, el terror a que el futuro pueda ser aun peor. Maldito “rescate”, maldito préstamo, malditos eufemismos que ocultan verdades escondidas en el fondo del enloquecido laberinto.

Así inició Luís Gil una charrada conmigo, manoteando como si quisiera atrapar lo inatrapable, aderezándola con un puñado de tacos.

Luís me quiso poner un ejemplo, muy próximo a él, de los efectos de esta puñetera crispación que estamos viviendo y que todo lo envenena.

Y Luís me contó de un grupo de amigos que ya cantan los setenta, todos compañeros de aulas y pupitre desde los años de pantalón corto y babero a   rayas azules. Seis décadas como mínimo de recuerdos comunes, en la mochila de cada uno. Es tal el grado de la nostalgia, de lo que fueron, el deseo de cada uno de revivir momentos de la infancia y juventud, antes que el calendario los emborrone, enfatizaba Luís, que incluso algunos concurren desde bastantes kilómetros cada vez que se convocan las reuniones semestrales.

Detallaba mi amigo, que a la última comida, acudieron treinta. Se preguntaron por la tensión, el colesterol, los hijos, los nietos, los muertos. En la sobremesa, saltó, era lógico, tienen su edad pero no viven aislados en una burbuja, la cruel situación que estamos atravesando. Y allí estalló la reunión. Sucedió lo que nunca les había sucedido. Aquello fue un reflejo de España, por un lado unos que querían que el caos exterior no traspasase las puertas del salón, por otro lado, otros que querían participar sus inquietudes con aquellos con los que habían compartido fútbol en los recreos, con los que se habían contado películas, con los que habían descubierto a Brigitte, Kim, Gina, a las alumnas del Loreto y Teresianas, la Gran Vía, el genio del Hermano Javier, y…,y…… 

Algunos ni se despidieron.

Hubo a quien le saltaron lágrimas, viendo el enfado entre compañeros, entre amigos.

Hubo quien pensó que quizás aquella era, por edad, por ambiente, por el abismo de la Crisis, era la última reunión.

Todo esto, muy cabreado me lo contó Luís. Solo eran una gota, treinta abuelos, en medio de un océano de desespero.

EL CORREDOR CENTRAL...VOLVEMOS A LAS ANDADAS

Somos un País curioso, pasamos del drama a la comedia con una facilidad que no veas. No sabes, si es que somos unos clarividentes excepcionales, unos superficiales febriles, o unos descreídos de tomo y lomo, que ya no nos creemos nada.

Ni las colas de la pobreza nos hacen poner el píe en tierra. Un cuarto de la población en el umbral de la pobreza, otro cuarto tiritando de miedo, otro cuarto padeciendo insomnio y el resto pensando en que nuevos líos nos van a meter.

Ha bastado con que alguien, que visto lo visto tiene la misma capacidad de predecir el futuro que una vidente de la tele, ha bastado que ese alguien, dijera que allá al fondo del túnel se ve una tenue lucecilla, igual puede ser un atisbo de salida que una luciérnaga extraviada en el precipicio, decía ,que ha bastado con que alguien haya cambiado el discurso, para que volvamos a las andadas, volvamos a gastar dinero, sin ton ni son, en proyectos que solo son humo, en proyectos alentados, otra vez, desde las Administraciones.

No estoy hablando del macro proyecto del macro casino que se disputan Madrid y Cataluña, con traductoras incluidas, y en el que, con el reloj muy avanzado, apareció la oferta de Castellón, que tuvo toda la pinta de “ir de farol”.

No iba por ahí. 

Voy por la insistencia en colar otro corredor distinto al que dicen que tiene todas las bendiciones oficiales de Bruselas. La insistencia de Extremadura, Madrid y Aragón, con la sospechosa complacencia de la Ministra de Fomento en la plataforma por el corredor central. ¿De qué va el asunto? ¿De gastar por gastar en un proyecto que no va a llegar a nacer? ¿De enfrentar a los de la solución central con la mediterránea? ¿De mantener al personal en vilo?

Si España, su Ministerio de Fomento, su Gobierno, apoya una u otra solución, que se diga de una vez, con firmeza. Si el Corredor del Mediterráneo solo es un sueño más, díganlo y sigan apoyando la plataforma que mantiene el gobierno extremeño. Si no es así, que se deje de gastar dinero en humo, que ya estamos bastante ahumados.

Por favor señora Ministra, señora Pastor, deje de querer quedar bien con todos, porque, al final, solo dejará muchos desencantados y cabreados.

GOLFOS

Mi amigo Miguel quiere rescatar del desuso la palabra “golfo”, no de golf, ni de accidente geográfico, sencillamente “golfo” tal como lo hemos entendido siempre, generaciones pasadas, en esta sufrida España. 
Golfo, carota, sablista, sinvergüenza, aprovechado e infinitas cosas más de ese estilo. “Golfo” suma de adjetivos. Es curioso que haya palabras-etiquetas que se han ido perdiendo, pese al acelerado incremento de los individuos a los que cabe aplicarlas.

Quisiera que ahora tome papel y lápiz. Bueno, valdría la pena que también tomasen, por si acaso, algo que les tranquilice. Escriba, por favor, un 4 seguido de 12 ceros. Yo no los escribo porque me ocuparían media columna. Esa cifra que usted ha escrito se lee, en castellano, como Cuatro Billones. Es el resultado de pasar de euros a pesetas el cañazo, por el momento, de la mala gestión, algunos dicen que fraudulenta, que se ha llevado a cabo en los últimos años en Caja Madrid y Bancaja.

Ahora, debajo de esas gigantescas cifras que escribió, en euros o en pesetas. Insisto en lo de las pesetas porque nunca se sabe que nos puede deparar el futuro imperfecto de indicativo o de subjuntivo. Decía, debajo de las cifras de vértigo causadas por la irresponsabilidad consentida, escriba su pensión, su nómina, e incluso su saldo en la cuenta corriente que tenga más cargada. Mire bien, los números de arriba, los números de abajo.

Abra una de las ventanas de su casa, o un mirador, o un balcón. Olvídese de sus simpatías políticas. Recuerde que ahora todos los meses tienen cuesta. No caben contemplaciones, El bolsillo es el bolsillo, la vida es la vida, el abuso es el abuso. Tome aire y por un instante desahóguese, suelte, grite, chille, truene, en el idioma que sea, incluso en afgano, la primera palabra que se le ocurra recordando los numeritos del papel, recordando el 4 y los 12 ceros. Cuatro Billones.

Seguro, totalmente seguro, que lo que usted va a decir, gritar o mascullar con los dientes apretados y los puños cerrados, se parece mucho a la palabra que Miguel quiere que vuelva a ser de uso común: Golfos.   

¿Adonde vamos o nos llevan? Ni lo sabemos, ni quizás lo queramos saber, pero nada va a ser igual que ayer.

KENTUCKY Y LUZ

No acabo de entender porqué persisten los conflictos entre la organización de la Mostra de Vins de la Comunitat Valenciana y el Ayuntamiento de Valencia. Ojala que en el 2013, celebrará la Mostra sus primeros veinticinco años de vida, el Ayuntamiento, la concejalía o el negociado que corresponda, no les ponga tantas trabas e historietas, como les ha puesto, por ejemplo, este mismo año. Los tiempos que corren no están para hacer asquitos a nada ni a nadie, precisamente desde unas administraciones a las que se les pone así de grande la boca diciendo que quieren promocionar todo lo promocionable. Ahora más que nunca, están para apoyar a quien se mueve. Los bodegueros valencianos exportan millones de litros de vino a todo el mundo, vino que no tiene nada que envidiar a riojas y riberas.

En eso y allí estábamos, un grupo de amigos, en la Mostra, cuando conocimos a Kentucky y a Luz. Le llamamos Kentucky porque tiene una pinta, que no vean,  de “guiri” y creyéndonos que era extranjero, al instante, se desplegó la hospitalidad valenciana, que si prueba de esto, que si prueba de lo otro. El “falso guiri”, en un principio, se dejó llevar Al final resultó que Kentucky se llamaba Jorge, que era la tercera vez que salía con Luz, que quería una cuarta, una quinta y en el futuro un par de testigos. Como en el fondo, todos somos unos románticos, acabamos brindando, unas cuantas veces, por el destino de Kentucky y Luz.

 ¿Por que les cuento todo esto?, porque no quiero hablar del trancazo que te pegas cuando escuchas, en un Telegiornale, en un idioma que no es el tuyo, el hundimiento de la cuarta entidad financiera de tu País, cuando te dicen en otra lengua, que la Spagna  está llena de agujeros económicos, porque no quiero ni acordarme de los nombres de aquellos que integraron el Consejo de Administración, o como se llame, de BFA, porque ahora Luís De Guindos dice que en Bankia se han cometido errores tras errores, porque no quiero recordar aquellas discusiones que si fusiones verticales, transversales o como fueran, porque me fastidia que se hayan reído de nosotros,  porque prefiero un futuro, por corto que sea, lleno de buena gente.   

24 Mayo 2012

ME PICA LA CURIOSIDAD

En los últimos tiempos, quizás por las convulsiones en la Comunidad Valenciana, he leído y oído muchas veces “Esto no es Sicilia”. Como nunca he acabado de pillar la insistencia de la comparación, o el temor que esa comparación cada día sea más cierta, me he hecho el ánimo de ir de turista a la isla más grande del Mediterráneo.

En Palermo, visitaré el Spasimo, allí hay una lápida recuerda que aquella nave gótica fue silo del trigo con destino Valencia. Caminaré por “quattro canti”, cuatro chaflanes con enormes estatuas de los reyes de España, Carlos V, Felipe II, Felipe III y Felipe IV. Allí mismo visitaré la Basílica de San Giuseppe y me aconseja Altea, que cuando me haya repuesto, me dirija a la Chiesa de Casa Profesa, que tome aire, antes de que me vuelva a hipnotizar el Barroco y la policromía del mármol. Iré al Teatro Massimo, en Primavera las entradas para la opera cuestan 25 euros.

Y me sigue hablando Altea, de la Basílica de Monreale, los mosaicos más impresionantes del mundo, y de San Martino delle Scale, un bosque de helechos a ocho kilómetros de Palermo, y muy cerca de allí, Portella Della Ginestra lugar que el 1 de Mayo de 1947 por la masacre de las escopetas de Salvatore Giuliano y sus sicarios, pasó a la historia de la infamia y arrastró aun más a Sicilia hacia su leyenda negra.

Altea, me describe los kilómetros y kilómetros de trigo verde punteado con el rojo de las amapolas. Sicilia en primavera es la antítesis de la imagen que se tiene de ella. La frescura del paisaje dará paso tras la siega a los secarrales beiges.

Y las calas de mar transparente a las que aun no ha llegado el ladrillo, solo oleadas de piedra pómez flotando. Y las puestas de sol.

Y el Valle de los Templos en Agrigento, el Barroco en Ragusa, Ibla, Noto, los Teatros griegos de Siracusa y Taormina. Y el Etna vivo, eructando cada 10 segundos, y la luz de su fuego en la noche como diciendo ¡aquí estoy, no os descuidéis!

Me pica la curiosidad. Voy a dejar leyendas a parte, y estar preparado para cuando, allí, lea u oiga ¡Esto no es Valencia!, pensaré que solo es un recurso fácil traído por el momento. Valencia aun es Valencia, pese a muchos ineptos.

Fernando Martínez Castellano

11 Mayo 2012

QUE SALGAN LOS PAYASOS

Allá en los tiempos que los grandes circos atraían miles de espectadores, cuando levantaban gigantescas carpas en las que cabían tres pistas en las que se simultaneaban funámbulos, malabaristas, domadores, perritos, caballos, osos abstemios, elefantes indios y apaches lanzando hachas y cuchillos, cuando algo rompía aquel equilibrio de artistas y color, cuando los caballos estaban hasta las crines del látigo del domador, cuando un funámbulo tropezaba más veces que alguien que ustedes y yo conocemos, cuando a un malabarista se le caían las pelotas, los aros y los palotes, cuando el público comenzaba a murmurar, entonces el desesperado jefe de pista, tras haber jurado en arameo, daba ordenes para que salieran los payasos, los enanos, los zancudos, para que distrajeran el personal que abarrotaba las gradas. Como esto sucedía en los EE.UU., y allí se habla inglés, la expresión “Send in the clowns” adquirió la categoría de ser incluida en el lenguaje coloquial cuando se trataba de poner tranquilidad en un conflicto de la naturaleza que fuese.

Nota musical al margen: Frank Sinatra y Barbra Streisand han hecho versiones maravillosas de la canción “Send in the clowns”. Vale la pena buscarlas y escucharlas. La canción va de conflicto de pareja.

Se utilizó durante un tiempo el “que traigan los payasos”, como años después utilizamos el ¡Tiempo!  procedente del baloncesto o la publicitaria “ kit-kat”.

Pues ahora, aquí en España, en la Comunidad Valenciana, en Valencia “cap i casal”, estamos para que “salgan los payasos” a la pista, para que impongan orden a tanto payaso(ahora en sentido peyorativo) que está bambando y estorbando la marcha de este gran País en el que parece como si se hubiese dado la señal para que entre una pandilla de no-se-qués tiren el prestigio nacional por los suelos.

¡Que empeño hay en meter la pata!. No hay Organismo, Consejo del Poder Judicial incluido, que se salve de tener incluso en su cúspide, “metepatas” por no decir descarados metemanos.

Estamos inmersos en una Depresión, no solo financiera, de todo y cambiamos mucho o esta vez si que Europa acabará en los Pirineos.

Mientras tanto, ¡Que salgan los payasos!

5 Mayo 2012

MEDALLAS Y MEDALLONES

Cuentan, que cuando Nicole Kidman, se divorció de Tom Cruise, dijo a modo de resumen de su matrimonio, “Por fin podré volver a ponerme tacones”. En su primer día de divorciada llevó unos “manolos” de vértigo.

Pues algo más o menos, se va a poder escuchar en alguna estancia de El Eliseo, Paris, France, mañana domingo cuando se enciendan las farolas y las televisiones anuncien los primeros resultados de la segunda vuelta electoral. “Al fin me voy a poder quitar estas alzas que tanto me aprietan” dirá le petit Nicolas. “Ya estoy del zapato plano hasta el flequillo” exclamará la experimentada Madame Bruni. A muchos kilómetros de les Champs Elyses, del Paris de nuestros sueños, bastantes hispanos mortales, celebraremos con un “¡Toma Sarkozy!”,  la derrota de ese señor que en los últimos tiempos tiene más veces en su boca la palabra “Espagne” que Manolo Escobar en sus canciones. Escobar anda por las exaltaciones patrias y el aun presidente francés nos cita para ponernos a caer de un burro.

Y la cosa es que hace unos pocos meses le dimos, creo, que la más alta distinción española. Muy agradecidos, por su colaboración para eliminar el terrorismo que nos azotaba a nosotros y para ustedes estaba empezando a ser peligroso. Repito, Nico, gracias, pero estas gracias no impiden que diga que con demasiada coña has echado mano del mal momento que estamos atravesando los españoles, para regodearte de tus éxitos apadrinados por la tutora germana. En el fondo tienes algo de razón, últimamente estamos por aquí, con una inflación de valores y una recesión de ética y estética, que es para hacérnoslo ver.

Aunque en eso de reparto de las medallas y collares, aquí en España, no somos tan agradecidos como son los británicos. Aun no hemos hecho de la Orden del Imperio a “Torrente” a pesar de que haya hecho más méritos que “Bond, James Bond”, todo un compendio de narcisismo, fanfarronería, y agresividad, al que la Corona del United Kingdom acaba de elevar a los altares de los “Sires”.

¡Ay!, no nos acordamos de Torrente, Carpanta, Mortadela, Filemón…. Cuando vengan tiempos mejores, nuestros nietos, tendrán que darles, por lo menos, un marquesado.

PACTO POR EL CRECIMIENTO

El toro, con las astas forradas, sale a la plaza, ante él, en fila, un grupo de ocho forçados. Sucede en Portugal. Citan al toro, cuando este arranca, el primero de la hilera da la cara, hace de receptor sujetado por el resto. Inmovilizan al toro, la potencia del animal contra la fuerza unida. Cogen el toro por los cuernos. 

Pues en éstas está Europa. La mayor parte de los países, la mayor parte de los respectivos jefes de gobierno, están hasta el moño de la política económica marcada por Angela Merkel, de su manera de entender la economía, siempre desde su óptica germana, teniendo con el resto de los países de la Unión Europea un trato como si fueran un “lander” más de Alemania, sin tener nada claro que sucederá tras llegar al déficit cero y cual podrá ser el camino para salir de este inmenso atasco. Ningún jefe de gobierno europeo, incluido “el pequeño Nicholas”, parece atreverse a pedir aclaraciones a la jefa del gobierno alemán, todos están a la espera de….

De que aparezca François Hollande, a estas alturas de las crisis española y europea, no importa que sea socialdemócrata, es la gran esperanza, alguien nuevo que reconduzca la situación.

Y aquí, están todos los países, entre ellos España, dispuestos a colocar al nuevo inquilino del Eliseo, como primer forçado, el que haga de escudo, para que le diga, a la señora Merkel y a sus consejeros, que hay otras maneras de entender Europa, que Europa somos todos, que no es solo Alemania y sus bancos, que algunos países ya hemos reconocido que esta batalla europea,  la han ganado los prusianos financieros, que los rescates solo llevan a más caos, como se está demostrando en una Grecia que va a por la tercera salvación.

Solo ahora, cuando algunos países estamos al borde de la asfixia, la Canciller germana, se adhiere tímidamente, al necesario, Pacto por el Crecimiento, propuesto por Hollande que todavía es candidato a la Presidencia de Francia.

Comamos verduras. Adelgacemos. Fuera grasas, más músculos. Que nos intervengan, si es que aun no hemos sido intervenidos. Pero cuidado, que vamos, deprisa, hacia los seis millones de parados y aun a más millones de desesperanzados.