UNA DE BANDOLEROS

Este verano, TVE, por la cosa de los recortes que todo lo capan, va a echar mano a sus viejos tesoros. “Curro Jiménez” es una de las series, de bandoleros, que se van a desempolvar. No sé si también repondrán “Los Tramposos”, compendio del tocomocho, “Atraco a las tres”, “Historias para no dormir” y algún NODO para encajar con la situación y adyacentes, que nos está tocando cargar en las espaldas.

Y es que entre los sinvergüenzas propios y los importados andamos sobre ruedas, cuesta abajo, sin frenos.

Hienas, cuervos, carroñeros y piezas de ese estilo, están aterrizando en una España, que se quiere coger a todos los clavos ardientes que se le presentan.

Tanto deseo de superar la situación, lleva a no hacer una simple criba de los prometedores de pociones mágicas. Entre lo espabilados que son los timadores y lo tontosdelculo que son los que los reciben, no damos abasto para ahondar aún más el cenagal de nuestras miserias, de nuestros bochornos, de nuestra enorme incertidumbre.

Unos se presentaron con el timo del “jeque árabe”, menuda broma si no fuera porque es un drama. Unos estafadores parapetados detrás de la chilaba, alquilada, de un camarero brasileño, que a duras penas contenía la carcajada oyendo como un incauto estaba picando en que el club que él presidía iba a ser el Chelsea manchego. Pasearon al “jeque”, que les iba a inundar de oro el equipo de fútbol, la ciudad y sus polígonos industriales. Chusco muy chusco, casi, casi, como aquella sociedad uruguaya que iba a comprar al Valencia SAD, el nuevo campo y todo lo que se presentase.

Lo de Las Vegas, ya es para echar a correr y no parar. Unos señores, algo hay que decir, con toda la pinta de haberse escapado del reparto de una película de Scorsese, de Coppola, vestidos de mafietas,  están viendo como les ponen a sus píes las alfombras, cómo están dispuestos a cambiar leyes, para que el mega casino, y lo que salga alrededor, sea declarado zona “duty free”. El tío Gilito de Las Vegas, prometió el oro, la mirra y resulta que no tiene un duro.

Estamos, haciendo el ridículo, el ridículo más absurdo, y de ese pozo de la indignidad, de ese pozo, nos va a costar mucho salir.

MÁNDALE MIL SMS

Hace unas semanas visitamos Marsala. Mirando al Este, la tenemos casi en línea recta, prácticamente en el mismo paralelo que Valencia. Posee, como muchas otras ciudades de Sicilia, un casco antiguo en el que son patentes las huellas de los años que pertenecieron a la Corona de España. Marsala es una ciudad, ochenta y tantos mil habitantes, asombrosamente limpia.

Callejeando, llegamos ante un edificio, con todo el estilo de los “treinta” del siglo pasado, en la fachada su nombre, Cine Impero. Fue un antiguo cine, que se salvó de los bombardeos británicos y más tarde de la piqueta. En la actualidad es un contenedor de actividades culturales. Fotografié el edificio. Le ví un nosequé, tanto que, ya de vuelta a Valencia, al pasar las fotografías del viaje  al ordenador, una de las imágenes del Cine Impero la instalé como salva pantallas. Mirándola me preguntaba qué me atraía de aquel edificio. La miraba y la volvía a mirar hasta que un día, ¡zas!, caí en la cuenta. No había, no hay, ni un solo graffiti, ni una sola raya, ninguna firma de ningún imbécil en la fachada principal, ni en las laterales. El edificio color crema, inmaculado. Miro una y otra vez, con envidia, la fotografía del Cine Impero, la envío a los amigos. ¡Un edificio limpio de pintadas!.

Creo que ha sido el Ayuntamiento de Alicante el que ha dicho que no tiene presupuesto para limpiar las pintadas. Así estamos. El recorte de cada día. Recortes en los servicios que deben de prestar los municipios a sus vecinos. Pero ya va a ser hora, de que los vecinos también reclamemos a los vecinos un mínimo de civismo.

¿Por qué tenemos que pagar por limpiar, o soportar eternamente, que un gilipuerta pintarrajee en un muro “Te amo Yesi”?

No hay excusas, ni feronomas, ni subidones de hormonas, que lo justifiquen, mándale mil sms, pero no empastres más la ciudad.

¿Por qué hay tanta permisividad con gente que armadas con un spay, no respeta ni monumentos, ni puentes, ni petriles, ni mobiliario urbano?

Si quieres dejar para la posteridad el garabato de tu firma, cómprate una resma de papel, una caja de bolis y empieza. Cuando acabes empapela tu casa, pero déja la calle limpia.

LA ÚLTIMA COMIDA

Maldita Crisis, maldita sea, por lo que a todos nos está cambiando, por la desilusión, el miedo a lo que pueda venir, el terror a que el futuro pueda ser aun peor. Maldito “rescate”, maldito préstamo, malditos eufemismos que ocultan verdades escondidas en el fondo del enloquecido laberinto.

Así inició Luís Gil una charrada conmigo, manoteando como si quisiera atrapar lo inatrapable, aderezándola con un puñado de tacos.

Luís me quiso poner un ejemplo, muy próximo a él, de los efectos de esta puñetera crispación que estamos viviendo y que todo lo envenena.

Y Luís me contó de un grupo de amigos que ya cantan los setenta, todos compañeros de aulas y pupitre desde los años de pantalón corto y babero a   rayas azules. Seis décadas como mínimo de recuerdos comunes, en la mochila de cada uno. Es tal el grado de la nostalgia, de lo que fueron, el deseo de cada uno de revivir momentos de la infancia y juventud, antes que el calendario los emborrone, enfatizaba Luís, que incluso algunos concurren desde bastantes kilómetros cada vez que se convocan las reuniones semestrales.

Detallaba mi amigo, que a la última comida, acudieron treinta. Se preguntaron por la tensión, el colesterol, los hijos, los nietos, los muertos. En la sobremesa, saltó, era lógico, tienen su edad pero no viven aislados en una burbuja, la cruel situación que estamos atravesando. Y allí estalló la reunión. Sucedió lo que nunca les había sucedido. Aquello fue un reflejo de España, por un lado unos que querían que el caos exterior no traspasase las puertas del salón, por otro lado, otros que querían participar sus inquietudes con aquellos con los que habían compartido fútbol en los recreos, con los que se habían contado películas, con los que habían descubierto a Brigitte, Kim, Gina, a las alumnas del Loreto y Teresianas, la Gran Vía, el genio del Hermano Javier, y…,y…… 

Algunos ni se despidieron.

Hubo a quien le saltaron lágrimas, viendo el enfado entre compañeros, entre amigos.

Hubo quien pensó que quizás aquella era, por edad, por ambiente, por el abismo de la Crisis, era la última reunión.

Todo esto, muy cabreado me lo contó Luís. Solo eran una gota, treinta abuelos, en medio de un océano de desespero.

EL CORREDOR CENTRAL...VOLVEMOS A LAS ANDADAS

Somos un País curioso, pasamos del drama a la comedia con una facilidad que no veas. No sabes, si es que somos unos clarividentes excepcionales, unos superficiales febriles, o unos descreídos de tomo y lomo, que ya no nos creemos nada.

Ni las colas de la pobreza nos hacen poner el píe en tierra. Un cuarto de la población en el umbral de la pobreza, otro cuarto tiritando de miedo, otro cuarto padeciendo insomnio y el resto pensando en que nuevos líos nos van a meter.

Ha bastado con que alguien, que visto lo visto tiene la misma capacidad de predecir el futuro que una vidente de la tele, ha bastado que ese alguien, dijera que allá al fondo del túnel se ve una tenue lucecilla, igual puede ser un atisbo de salida que una luciérnaga extraviada en el precipicio, decía ,que ha bastado con que alguien haya cambiado el discurso, para que volvamos a las andadas, volvamos a gastar dinero, sin ton ni son, en proyectos que solo son humo, en proyectos alentados, otra vez, desde las Administraciones.

No estoy hablando del macro proyecto del macro casino que se disputan Madrid y Cataluña, con traductoras incluidas, y en el que, con el reloj muy avanzado, apareció la oferta de Castellón, que tuvo toda la pinta de “ir de farol”.

No iba por ahí. 

Voy por la insistencia en colar otro corredor distinto al que dicen que tiene todas las bendiciones oficiales de Bruselas. La insistencia de Extremadura, Madrid y Aragón, con la sospechosa complacencia de la Ministra de Fomento en la plataforma por el corredor central. ¿De qué va el asunto? ¿De gastar por gastar en un proyecto que no va a llegar a nacer? ¿De enfrentar a los de la solución central con la mediterránea? ¿De mantener al personal en vilo?

Si España, su Ministerio de Fomento, su Gobierno, apoya una u otra solución, que se diga de una vez, con firmeza. Si el Corredor del Mediterráneo solo es un sueño más, díganlo y sigan apoyando la plataforma que mantiene el gobierno extremeño. Si no es así, que se deje de gastar dinero en humo, que ya estamos bastante ahumados.

Por favor señora Ministra, señora Pastor, deje de querer quedar bien con todos, porque, al final, solo dejará muchos desencantados y cabreados.

GOLFOS

Mi amigo Miguel quiere rescatar del desuso la palabra “golfo”, no de golf, ni de accidente geográfico, sencillamente “golfo” tal como lo hemos entendido siempre, generaciones pasadas, en esta sufrida España. 
Golfo, carota, sablista, sinvergüenza, aprovechado e infinitas cosas más de ese estilo. “Golfo” suma de adjetivos. Es curioso que haya palabras-etiquetas que se han ido perdiendo, pese al acelerado incremento de los individuos a los que cabe aplicarlas.

Quisiera que ahora tome papel y lápiz. Bueno, valdría la pena que también tomasen, por si acaso, algo que les tranquilice. Escriba, por favor, un 4 seguido de 12 ceros. Yo no los escribo porque me ocuparían media columna. Esa cifra que usted ha escrito se lee, en castellano, como Cuatro Billones. Es el resultado de pasar de euros a pesetas el cañazo, por el momento, de la mala gestión, algunos dicen que fraudulenta, que se ha llevado a cabo en los últimos años en Caja Madrid y Bancaja.

Ahora, debajo de esas gigantescas cifras que escribió, en euros o en pesetas. Insisto en lo de las pesetas porque nunca se sabe que nos puede deparar el futuro imperfecto de indicativo o de subjuntivo. Decía, debajo de las cifras de vértigo causadas por la irresponsabilidad consentida, escriba su pensión, su nómina, e incluso su saldo en la cuenta corriente que tenga más cargada. Mire bien, los números de arriba, los números de abajo.

Abra una de las ventanas de su casa, o un mirador, o un balcón. Olvídese de sus simpatías políticas. Recuerde que ahora todos los meses tienen cuesta. No caben contemplaciones, El bolsillo es el bolsillo, la vida es la vida, el abuso es el abuso. Tome aire y por un instante desahóguese, suelte, grite, chille, truene, en el idioma que sea, incluso en afgano, la primera palabra que se le ocurra recordando los numeritos del papel, recordando el 4 y los 12 ceros. Cuatro Billones.

Seguro, totalmente seguro, que lo que usted va a decir, gritar o mascullar con los dientes apretados y los puños cerrados, se parece mucho a la palabra que Miguel quiere que vuelva a ser de uso común: Golfos.   

¿Adonde vamos o nos llevan? Ni lo sabemos, ni quizás lo queramos saber, pero nada va a ser igual que ayer.

KENTUCKY Y LUZ

No acabo de entender porqué persisten los conflictos entre la organización de la Mostra de Vins de la Comunitat Valenciana y el Ayuntamiento de Valencia. Ojala que en el 2013, celebrará la Mostra sus primeros veinticinco años de vida, el Ayuntamiento, la concejalía o el negociado que corresponda, no les ponga tantas trabas e historietas, como les ha puesto, por ejemplo, este mismo año. Los tiempos que corren no están para hacer asquitos a nada ni a nadie, precisamente desde unas administraciones a las que se les pone así de grande la boca diciendo que quieren promocionar todo lo promocionable. Ahora más que nunca, están para apoyar a quien se mueve. Los bodegueros valencianos exportan millones de litros de vino a todo el mundo, vino que no tiene nada que envidiar a riojas y riberas.

En eso y allí estábamos, un grupo de amigos, en la Mostra, cuando conocimos a Kentucky y a Luz. Le llamamos Kentucky porque tiene una pinta, que no vean,  de “guiri” y creyéndonos que era extranjero, al instante, se desplegó la hospitalidad valenciana, que si prueba de esto, que si prueba de lo otro. El “falso guiri”, en un principio, se dejó llevar Al final resultó que Kentucky se llamaba Jorge, que era la tercera vez que salía con Luz, que quería una cuarta, una quinta y en el futuro un par de testigos. Como en el fondo, todos somos unos románticos, acabamos brindando, unas cuantas veces, por el destino de Kentucky y Luz.

 ¿Por que les cuento todo esto?, porque no quiero hablar del trancazo que te pegas cuando escuchas, en un Telegiornale, en un idioma que no es el tuyo, el hundimiento de la cuarta entidad financiera de tu País, cuando te dicen en otra lengua, que la Spagna  está llena de agujeros económicos, porque no quiero ni acordarme de los nombres de aquellos que integraron el Consejo de Administración, o como se llame, de BFA, porque ahora Luís De Guindos dice que en Bankia se han cometido errores tras errores, porque no quiero recordar aquellas discusiones que si fusiones verticales, transversales o como fueran, porque me fastidia que se hayan reído de nosotros,  porque prefiero un futuro, por corto que sea, lleno de buena gente.   

24 Mayo 2012

ME PICA LA CURIOSIDAD

En los últimos tiempos, quizás por las convulsiones en la Comunidad Valenciana, he leído y oído muchas veces “Esto no es Sicilia”. Como nunca he acabado de pillar la insistencia de la comparación, o el temor que esa comparación cada día sea más cierta, me he hecho el ánimo de ir de turista a la isla más grande del Mediterráneo.

En Palermo, visitaré el Spasimo, allí hay una lápida recuerda que aquella nave gótica fue silo del trigo con destino Valencia. Caminaré por “quattro canti”, cuatro chaflanes con enormes estatuas de los reyes de España, Carlos V, Felipe II, Felipe III y Felipe IV. Allí mismo visitaré la Basílica de San Giuseppe y me aconseja Altea, que cuando me haya repuesto, me dirija a la Chiesa de Casa Profesa, que tome aire, antes de que me vuelva a hipnotizar el Barroco y la policromía del mármol. Iré al Teatro Massimo, en Primavera las entradas para la opera cuestan 25 euros.

Y me sigue hablando Altea, de la Basílica de Monreale, los mosaicos más impresionantes del mundo, y de San Martino delle Scale, un bosque de helechos a ocho kilómetros de Palermo, y muy cerca de allí, Portella Della Ginestra lugar que el 1 de Mayo de 1947 por la masacre de las escopetas de Salvatore Giuliano y sus sicarios, pasó a la historia de la infamia y arrastró aun más a Sicilia hacia su leyenda negra.

Altea, me describe los kilómetros y kilómetros de trigo verde punteado con el rojo de las amapolas. Sicilia en primavera es la antítesis de la imagen que se tiene de ella. La frescura del paisaje dará paso tras la siega a los secarrales beiges.

Y las calas de mar transparente a las que aun no ha llegado el ladrillo, solo oleadas de piedra pómez flotando. Y las puestas de sol.

Y el Valle de los Templos en Agrigento, el Barroco en Ragusa, Ibla, Noto, los Teatros griegos de Siracusa y Taormina. Y el Etna vivo, eructando cada 10 segundos, y la luz de su fuego en la noche como diciendo ¡aquí estoy, no os descuidéis!

Me pica la curiosidad. Voy a dejar leyendas a parte, y estar preparado para cuando, allí, lea u oiga ¡Esto no es Valencia!, pensaré que solo es un recurso fácil traído por el momento. Valencia aun es Valencia, pese a muchos ineptos.

Fernando Martínez Castellano

11 Mayo 2012

QUE SALGAN LOS PAYASOS

Allá en los tiempos que los grandes circos atraían miles de espectadores, cuando levantaban gigantescas carpas en las que cabían tres pistas en las que se simultaneaban funámbulos, malabaristas, domadores, perritos, caballos, osos abstemios, elefantes indios y apaches lanzando hachas y cuchillos, cuando algo rompía aquel equilibrio de artistas y color, cuando los caballos estaban hasta las crines del látigo del domador, cuando un funámbulo tropezaba más veces que alguien que ustedes y yo conocemos, cuando a un malabarista se le caían las pelotas, los aros y los palotes, cuando el público comenzaba a murmurar, entonces el desesperado jefe de pista, tras haber jurado en arameo, daba ordenes para que salieran los payasos, los enanos, los zancudos, para que distrajeran el personal que abarrotaba las gradas. Como esto sucedía en los EE.UU., y allí se habla inglés, la expresión “Send in the clowns” adquirió la categoría de ser incluida en el lenguaje coloquial cuando se trataba de poner tranquilidad en un conflicto de la naturaleza que fuese.

Nota musical al margen: Frank Sinatra y Barbra Streisand han hecho versiones maravillosas de la canción “Send in the clowns”. Vale la pena buscarlas y escucharlas. La canción va de conflicto de pareja.

Se utilizó durante un tiempo el “que traigan los payasos”, como años después utilizamos el ¡Tiempo!  procedente del baloncesto o la publicitaria “ kit-kat”.

Pues ahora, aquí en España, en la Comunidad Valenciana, en Valencia “cap i casal”, estamos para que “salgan los payasos” a la pista, para que impongan orden a tanto payaso(ahora en sentido peyorativo) que está bambando y estorbando la marcha de este gran País en el que parece como si se hubiese dado la señal para que entre una pandilla de no-se-qués tiren el prestigio nacional por los suelos.

¡Que empeño hay en meter la pata!. No hay Organismo, Consejo del Poder Judicial incluido, que se salve de tener incluso en su cúspide, “metepatas” por no decir descarados metemanos.

Estamos inmersos en una Depresión, no solo financiera, de todo y cambiamos mucho o esta vez si que Europa acabará en los Pirineos.

Mientras tanto, ¡Que salgan los payasos!

5 Mayo 2012

MEDALLAS Y MEDALLONES

Cuentan, que cuando Nicole Kidman, se divorció de Tom Cruise, dijo a modo de resumen de su matrimonio, “Por fin podré volver a ponerme tacones”. En su primer día de divorciada llevó unos “manolos” de vértigo.

Pues algo más o menos, se va a poder escuchar en alguna estancia de El Eliseo, Paris, France, mañana domingo cuando se enciendan las farolas y las televisiones anuncien los primeros resultados de la segunda vuelta electoral. “Al fin me voy a poder quitar estas alzas que tanto me aprietan” dirá le petit Nicolas. “Ya estoy del zapato plano hasta el flequillo” exclamará la experimentada Madame Bruni. A muchos kilómetros de les Champs Elyses, del Paris de nuestros sueños, bastantes hispanos mortales, celebraremos con un “¡Toma Sarkozy!”,  la derrota de ese señor que en los últimos tiempos tiene más veces en su boca la palabra “Espagne” que Manolo Escobar en sus canciones. Escobar anda por las exaltaciones patrias y el aun presidente francés nos cita para ponernos a caer de un burro.

Y la cosa es que hace unos pocos meses le dimos, creo, que la más alta distinción española. Muy agradecidos, por su colaboración para eliminar el terrorismo que nos azotaba a nosotros y para ustedes estaba empezando a ser peligroso. Repito, Nico, gracias, pero estas gracias no impiden que diga que con demasiada coña has echado mano del mal momento que estamos atravesando los españoles, para regodearte de tus éxitos apadrinados por la tutora germana. En el fondo tienes algo de razón, últimamente estamos por aquí, con una inflación de valores y una recesión de ética y estética, que es para hacérnoslo ver.

Aunque en eso de reparto de las medallas y collares, aquí en España, no somos tan agradecidos como son los británicos. Aun no hemos hecho de la Orden del Imperio a “Torrente” a pesar de que haya hecho más méritos que “Bond, James Bond”, todo un compendio de narcisismo, fanfarronería, y agresividad, al que la Corona del United Kingdom acaba de elevar a los altares de los “Sires”.

¡Ay!, no nos acordamos de Torrente, Carpanta, Mortadela, Filemón…. Cuando vengan tiempos mejores, nuestros nietos, tendrán que darles, por lo menos, un marquesado.

PACTO POR EL CRECIMIENTO

El toro, con las astas forradas, sale a la plaza, ante él, en fila, un grupo de ocho forçados. Sucede en Portugal. Citan al toro, cuando este arranca, el primero de la hilera da la cara, hace de receptor sujetado por el resto. Inmovilizan al toro, la potencia del animal contra la fuerza unida. Cogen el toro por los cuernos. 

Pues en éstas está Europa. La mayor parte de los países, la mayor parte de los respectivos jefes de gobierno, están hasta el moño de la política económica marcada por Angela Merkel, de su manera de entender la economía, siempre desde su óptica germana, teniendo con el resto de los países de la Unión Europea un trato como si fueran un “lander” más de Alemania, sin tener nada claro que sucederá tras llegar al déficit cero y cual podrá ser el camino para salir de este inmenso atasco. Ningún jefe de gobierno europeo, incluido “el pequeño Nicholas”, parece atreverse a pedir aclaraciones a la jefa del gobierno alemán, todos están a la espera de….

De que aparezca François Hollande, a estas alturas de las crisis española y europea, no importa que sea socialdemócrata, es la gran esperanza, alguien nuevo que reconduzca la situación.

Y aquí, están todos los países, entre ellos España, dispuestos a colocar al nuevo inquilino del Eliseo, como primer forçado, el que haga de escudo, para que le diga, a la señora Merkel y a sus consejeros, que hay otras maneras de entender Europa, que Europa somos todos, que no es solo Alemania y sus bancos, que algunos países ya hemos reconocido que esta batalla europea,  la han ganado los prusianos financieros, que los rescates solo llevan a más caos, como se está demostrando en una Grecia que va a por la tercera salvación.

Solo ahora, cuando algunos países estamos al borde de la asfixia, la Canciller germana, se adhiere tímidamente, al necesario, Pacto por el Crecimiento, propuesto por Hollande que todavía es candidato a la Presidencia de Francia.

Comamos verduras. Adelgacemos. Fuera grasas, más músculos. Que nos intervengan, si es que aun no hemos sido intervenidos. Pero cuidado, que vamos, deprisa, hacia los seis millones de parados y aun a más millones de desesperanzados.    

INMACULADO FUTBOL

Al deporte español, de fronteras para adentro, no le estallan grandes escándalos. Es más, cuando alguien apunta algo, aunque sean unos muñecotes franceses de látex, surgen por las esquinas patrias unos cuantos alcaldes de Móstoles, otras tantas Agustinas de Aragón, y ¡ojito! gabachos, que aquí se monta por esto, otro dos de mayo.

Vamos a ir con el fútbol que para algo en España es más que un deporte, el gran hipnotizador. Al fútbol impoluto.

Por aquí, no ha habido, como en Inglaterra, guardametas sobornados. Ni como en Francia, equipos enteros comprados. Ni como en Italia, partidos amañados para alterar las apuestas. Ni árbitros bajo sospecha. Nuestras Ligas y pese a los miles de millones de euros que se ponen en juego, caminan inmaculadas por encima de las aguas del mar tenebroso de la corrupción, sin que ni una gota les salpique. Cada año, se habla de maletines que van y vienen, pero nunca pasa nada, siempre se dice que se prima por ganar, nunca, se insinúa que puede ser  por perder. En fin, un mundo perfecto, eso es lo que queremos creer, flotando en un océano pringado por todas partes.

Puestos a no plantear problemas, ni tan siquiera somos capaces de afrontar la violencia que rodea algunos partidos de fútbol. Siguen siendo los propios clubess los que, en muchos casos, amamantan económicamente a los ultras. De cuando en cuando se les desmadran, pero siguen mimándoles, no sea que en algún momento se les ocurra andar con pintadas o con inoportunos cantos.

Y ahora, me extraña que no aflore ningún escandalito, deportivo o financiero, porque mira que esto distraería al personal y desviaría los focos de tanta corrupción-circomediática, de tanto recorte, de tanto sobresalto, de tanto acongojado futuro.

No se sabe si es, porque todavía no toca, ocasiones van a sobrar. Quizás haya terror a levantar la punta de la alfombra, debajo hay caimanes. Quizás haya pánico a que estalle ya la burbuja del balón, que tarde o temprano va a estallar.

Como deben de estar sufriendo en silencio, Ayuntamientos, Hacienda, Seguridad Social y lo que queda de las Cajas.

Que no teman esto también lo pagaremos entre todos, incluidos los que no les gusta el fútbol.

CASI BRUJERIA

La verdad es que poco a poco, con un cabreo detrás de otro, se ha ido subiendo por las paredes, todo un escalador. Cada día le molesta más que Valencia, desde hace unos cuantos meses, esté en las primeras páginas de los periódicos y telediarios nacionales e internacionales. Antes todo eran silencios, ahora todo son escándalos. Cuando no es por unas cosas, es por otras que van alcanzando más puntas en el gráfico del pasmo. Cuando no es por un abuso es por otro y en medio se encuentra en el censo de los paganos, de pagar, que tienen, deberíamos decir tenemos, que tapar todos los agujeros que unos cuantos pájaros o pajarracos, a cara descubierta, con todo el morro, van dejando en el asolado solar de la Hacienda Pública.  

Si alguien guarda alguna duda de la dureza del año en el que estamos montados, si alguien conserva alguna esperanza de que los múltiples choriceos que nos han rodeado no iban a repercutir de inmediato en nuestro bolsillo, si alguien aun cree que todo ha sido una exageración de unos tipos que querían meternos la duda en la cabeza, si alguien es tan cauto o tan incauto, solo tiene que pegarle un vistazo al recibo del agua.

Parece mentira todo lo que se ve en un trozo de papel. Es casi brujería el descubrir tantas cosas entre unas cifras. Restando lo que se consume de agua y lo que se paga, así a primera vista, se comprueba que te endosan el 200% de impuestos, tasas, cánones o como quieran llamarle. Pero ahora viene lo más fuerte, viendo el recibo, fijándote un poco más, allí mismo puedes ver viajes alrededor del mundo, cruceros, ipads, ipods, hoteles de lujo, sacos de euros, bolsos, plumas, gemelos de oro, regalos de la milla de oro y platino, enchufados a tiempo parcial con sueldo total, traductoras rumanas con suites incorporadas, fugas de capital, caviar, moet, todo de gorra.

Ni es una fantasía, ni es que este extraño invierno haya afectado al que nos lo cuenta, firma y está fotografiado ahí arriba. Hagan la prueba. Cojan un recibo de Aguas de Valencia de este mismo año y contrástenlo con el último que recibieron el año pasado. Les entrarán los superpoderes y sin ningún esfuerzo verán todo lo que se les ha descrito.  

ESTO ES LO QUE HAY, CORRUPCIÓN Y DESPILFARRO

Diría que el asunto ya aburre, si no fuera porque el asunto es un asunto más, de los muchos que están apareciendo, quemándonos los bolsillos.

Lo de la cosa esa, que han bautizado como Aeropuerto de Castellón, merece dos películas cómicas, tres policíacas, cuatro de terror, cinco de los pistoleros de Chicago, y seis dramáticas, muy dramáticas.

La imaginación de Berlanga y la crudeza del neorrealismo italiano de la posguerra, si hubieran plasmado algo que se pareciera a lo que está sucediendo alrededor de esta fosa de millones que es ese remedo de aeródromo castellonense, seguro que se hubieran quedado cortos y diríamos ¡que exagerados!.

Lo de que ya se sabían, desde hace seis años seis, los errores y horrores de las pistas del nonato aeropuerto, que conociendo todo esto, se montase el boato, ¡vete a saber lo que costó!, de una “inauguración” por todo lo alto, dice bien poco, o más bien mucho y malo, de los montadores del teatrillo del corte de cinta de la inconclusa obra.

Que después de todo lo que se ha escrito, oído y visto del aeropuerto fantasma, del “aeropuerto del abuelito”, ahora resulta que se tienen que hacer nuevas obras para rehacer la pista, y que lo que hay que demoler y volver a hacer se va a engullir otro puñado de miles y millones de euros.  

No sabes si reír, si tomarlo como una inmensa burla, como una repetición machacona del “día de los inocentes”, si subirte por las paredes o ahogarte en  una inmensa resignación.

Y esta España, que tanto se indigna con las burlas a los deportistas hispanos de los guiñoles del Canal Plus francés, se queda como impasible, como hipnotizada dicen algunos, ante tanto chalaneo, ante tanta inutilidad, ante tanta corrupción, ante tantas grietas por las que se escapan los millones de euros que luego se pretenden recoger a golpe de recortes, de deudas aplazadas, de ridículos.

Es el divorcio, el abismo abierto entre la mal llamada “clase política” y el pueblo pasmado que parece ser el único poseedor de algo de sensatez.

Mi amigo José María, me dice que tiembla cada vez que ve imágenes de las calles de Grecia, cada vez que piensa lo cerca que está la llama de la estopa.

Esto es lo que hay. Prudencia. 

HACER EL INDIO

Ya no se hacen películas de indios. Resulta más barato, un montón de efectos especiales, con maquetas más aparatosas y menos caras que las de Calatrava, con muchas explosiones, coches volando hacia el patio de butacas, que contratar a unos extras, pintarles la cara y montarlos a lomos de caballos con manchas blancas.

Las de “indios” eran pelis de cines de reestreno, se devoraban dos o tres en una sentada, películas de presupuesto tan corto como el bolsillo de los que íbamos a verlas. Entonces, siempre aplaudíamos la llegada del 7º de Caballería presto a salvar, la cabellera y la virtud de las caravanas o a los sitiados detrás de una empalizada asaeteada por los sioux, lakotas y cheyennes. Nosotros que estábamos emparrados hasta lo imposible, que no nos caíamos de un guindo porque no sabíamos lo que era un guindo. Nos creíamos que siempre “los buenos” eran los rubios del uniforme azul y “los malos” eran los pieles rojas, que además eran tan tontos, que se pasaban el rato dando vueltas alrededor de la caravana, para que les dispararan como a los patitos de la feria. Éramos unos críos y aunque cueste creerlo, con una cota mínima de malicia. Nos creíamos todo, nos contasen lo que nos contasen, además ya éramos valencianos.

Luego vino Vietnam y ya nos cuestionamos lo de las intervenciones del 7º de Caballería. Mi generación, cuando creyó despertar, miró a su alrededor, y no salió mas rebotada de lo que salió, por puro milagro. Hasta llegamos a descubrir que “los buenos” no eran tan buenos y que “los malos” no eran tan malos, que no todo era tan exacto. Hicimos el indio, aun hay quien sigue haciéndolo, y luego volvimos a caer en el sueño profundo.

Y de todo esto, de aquellas películas, de aquellos pasillos sembrados de pieles de pipas, me he acordado por culpa de mi amigo Miguel Tejedor, que anda trabajando y disfrutando con su segundo libro sobre las historias de los cines en Valencia, descubriendo insospechados lugares donde se proyectaban películas de indios, cowboys, espadachines, japoneses y algunas policíacas en las que los criminales, contrario a lo que sucede ahora, nunca ganaban, salían rubias perversas y alguna vez Ava Gardner.  

PSICOFONIAS

Ya hace unos años, Altea compró una nevera de aire, que hace más ruidos que un centenar de gaiteros después de ingerir un caldero de fabada.

Intrigada, Altea, al escuchar,  en el silencio de la noche, tanto gemido, tanto jadeo, en la cocina, pensó que aquello eran voces que venían desde el más allá.

Ni corta, ni perezosa, contactó con un profesional en el asunto de los sonidos. Le llenaron la casa de micrófonos que se ponían en marcha cada noche a partir de las doce. De todo aquel tinglado, salieron unas cuantas grabaciones que Altea,  vendió, a peso de oro, a una cadena de radio que hacía mucho caso a lo de las psicofonías. En los suspiros de la nevera de Altea, especialistas en la materia creyeron encontrar voces del Conde de Montecristo, de Moctezuma, y recuerdos para la madre de un árbitro en Mestalla. Como todos, escuchamos lo que queremos escuchar, pues eso. Las voces de las cintas estuvieron en un trís de ganar un premio nacional de radio.

Pero lo bueno de esta historia, es que Altea, con el dinero que recogió de la venta de los susurros, becó a unos jóvenes ingenieros para que le fabricasen un artilugio para traducir sonidos. Dado los tiempos que corren, la pela es la pela, antes de irse hacia Alemania, los ingenieros, le entregaron a Altea su máquina de sonido.

No vean que cosa más maravillosa. Un micrófono recogía las voces por un lado, las procesaba, y las emitía por un altavoz. Disponía de un mando, con el que se podía elegir el tipo de salida: Comercial, Política, Positiva. Un prodigio.

Por ejemplo y al azar, por el micro entraba la palabra “amiguito”, usted ponía la salida “comercial” y la trasladaba a “Muy Señor mío”.

Otro ejemplo, a azar también, “No se subirán los impuestos”, ponías la conexión “política”, y la máquina de Altea decía, “Lo sentimos pero les toca rascarse los bolsillos”    

Pero un día, Altea puso ante el aparato una radio en la que hablaba un político que apelaba a “la transparencia”. Altea giró a la acción de “positiva”. Unas atronadoras carcajadas salieron por el altavoz antes que la máquina botase y se fundiese sobre la mesa. El trasto enmudeció para siempre.

La nevera sigue resoplando y gruñendo.

FUIMOS Y SEREMOS

Claro que fue la Comunitat Valenciana, la gran distribuidora de calzado, vestido, cerámica, muebles, iluminación, abastecimos a medio mundo, vendimos vaqueros a sus inventores. Fuimos una máquina de crear riqueza.

Pero en el camino, incluso antes que apareciesen los manirrotos, se nos olvidó “vender” nuestra tierra, se nos olvidó “colocar” un producto colectivo llamado Comunidad Valenciana. Ella misma, la Comunitat, tiene que asumir que es algo más que kilómetros de suaves playas, aun más que cientos de plazas hoteleras, bastante más que un soleado retiro para miles de jubilados, y sobre todo que es  mucho más que un ruinoso parque de atracciones, bastante más que unos eventos tan pomposos como discutidos y algunos fracasados, y muchísimo más que las vergüenzas que unos chuflagaitas han dejado tras su paso.

Encontrándonos en las circunstancias que nos encontramos, tenemos que gritar en viva voz, que ha sido y que es esta tierra. Sin trucos, ni entre nosotros mismos, ni ante otros. Transparencia. Reconociendo aquello que no se ha hecho bien. Recordando que nunca supo esta tierra reclamar su papel en España. Sin acudir a pasados gloriosos, pero sin olvidar nuestra rica historia. Sin tópicos. Sin consentir denominaciones como Levante, Sudeste y otros laberintos geográficos. Sin que nos sigan asociando a corruptelas y a que aquí cada uno que ha pasado ha arramblado con lo que ha podido. Sin olvidar la fuerza de profundizar en el hermanamiento de Alicante, Valencia y Castellón. Podando las ramas secas, sacando del cesto los frutos podridos.

Desde Generalitat, Ayuntamientos, Cámaras de Comercio, Asociaciones Empresariales y Vecinales, Foros, Clubes, Redes Sociales, Medios de Comunicación, tienen que colaborar en el relanzamiento de la Marca Comunitat Valenciana. Pacten el eslogan, contraten, con mucha claridad, a los mejores, hagan marketing de este producto, créanselo, limpien la cara, seguro que contarán con la colaboración de muchos ciudadanos dispuestos a seguir creyendo en esta tierra y por lo hartos que están de estar sirviendo, ahora mismo, como ejemplo de mal gobierno.

Claro que fuimos y por supuesto que volveremos a serlo.

LEY DE COSTAS

Se preguntan ¿cómo es posible que hayamos estado en las manos que hemos estado? Sobrevivimos. Un milagro Seguiremos adelante como sea. Algo así, agita la cabeza de cientos de pasajeros del anegado Costa Concordia. Reflexión que sacude a los aun no repuestos turistas, y también revolotea sobre las cabezas de muchos miles más de ciudadanos con pasaportes distintos, que sin embarcarse en un crucero de lujo, clavados en tierra firme, asisten a otro naufragio aun más próximo. Día a día escuchan como se agrieta el casco de un navío que parecía insumergible. Día a día quisieran tapar las vías por las que penetra la inestabilidad. Día a día apelarían a todos, para que todos cubriesen las irresponsabilidades pasadas, las maniobras innecesarias, las superfluas exhibiciones, la insolencia de los acercamientos a la costa para un ¡¡ohhhh! y unas fotos, los brazos más largos que las mangas.

Saldremos de estas. Nos costará, pero saldremos. Solos, acompañados, medio intervenidos, tutelados, saldremos. Nos recuperaremos, porque aprenderemos de los errores cometidos. Porque nos seguiremos preguntando ¿Cómo es posible que hayamos estado en las manos que hemos estado? Y rectificaremos. Y Rajoy, deberá alzar la voz, tendrá que hacer de De Falco de la Capitanía de Livorno.

Porque es que ….

A cuadros te quedas cuando escuchas, las insólitas conversaciones de El Bigotes, ya todo un clásico de la historia trágico-cómica de España, la verborrea, el empalagamiento, los adjetivos del gran agenciador de las sombras valencianas.

Asombrado te quedas cuando reconoces la característica voz del que fue, ¡ay, ay ay!, el segundo de a bordo del Concordia valenciano, que igual le pedía, al de los mostachos, un móvil, cien gramos de caviar, que una Consellería.

Rematas cuando te pones a pensar, sobre el poder de influencia que debió de ejercer el señor Alvaro Pérez, al que alguien apodó “El Bigotes”, sobre quien parece que mandaba en la Comunidad Valenciana hasta hace unos seis meses.

Y entonces, comprendes porqué están muchas cosas como están.

El ministro Arias Cañete va a solucionar, al fin, los conflictos sobre los límites en las costas que van a quedar más claros.

TYPICAL SPANISH TOPICAZOS

Al recibirnos, el presidente de una gran empresa sueca, nos preguntó, a mi primo y a mí, cuántas veces habíamos corrido delante de los toros en los sanfermines. Una hora nos llevó explicarle al señor Stiernhielm que por mucho que él hubiera leído a Hemingway, ni España ni los españoles éramos tal como nos pintaban en Fiesta o en las “españoladas” filmadas por Hollywood con Ava Gardner dentro. No convencimos al sueco, era imposible. Él se quedó con sus tópicos sobre nosotros, y nosotros con aun más tópicos sobre ellos, los suecos y las suecas.

La cosa es que los tópicos, imitaciones fáciles de lo que otros dijeron acertada o erróneamente con anterioridad, hay que filtrarlos con el conocimiento propio, hay que podar la exageración e intentar llegar más allá.

Ahora mismo, saliendo personajes de la Comunitat Valenciana, en la primera página todos los días y en todos los periódicos de España, reproduciendo en las radios y teles, bochornosas, por ridículas, conversaciones telefónicas, corremos el riesgo, los valencianos, de que nos carguen con una etiqueta tópica bastante más vergonzosa, que aquella, que durante años nos fastidió tanto, de “el Levante feliz”.

El cine y la literatura nos abren, cada día, infinidad de ventanas, pero muchas veces, desde una subjetividad que deforma, hasta lo esperpéntico, la realidad.

En la fabrica del cine, guionistas, cámaras, actores, directores, elaboran productos con la intención de que sean vistos, y más o menos, entendidos, para millones de espectadores de múltiples razas, costumbres y religiones y el camino más sencillo para llegar a esto, es a través de unos enormes y simplistas tópicos, que a su vez muchos de ellos ya fueron creados, amamantados y criados desde la propia industria cinematográfica.

Los españoles pusimos el grito en el cielo cuando en una de las películas de la saga “Misión Imposible” mezclaban las Fallas con los Pasos de Semana Santa, con los inevitables toreros y los aun más obligatorios carteles de toros imprescindibles cuando se quiere crear un ambiente “Spain”.

¿Y si nos paramos a pensar que la industria del cine hace lo mismo con otros países caminando por lo fácil, por lo tópico?

CARTA OLVIDADA

Una vez, me dijo Gustavo, que si eres paciente, los Reyes Magos pueden venir varias veces al año, no solo el 6 de Enero, cuando no los esperas, cualquier mes, cualquier día.

Hoy, tan lleno de fe, que hasta me creo que he sido bueno, me he sentado a escribir una carta de súplica a los Reyes Magos, que sirva para unos cuantos años.

Dado que Baltasar, Gaspar y Melchor, deben de estar agotados por estos días pasados, voy a teclear la otra carta a otros “Reyes Magos”.

Voy a imaginar que puedo dirigirme a otros Mágicos Conseguidores. Voy a imaginar que estos pueden ser, Mariano Rajoy, el hombre que acumula más poder en España, Alberto Fabra que quiere patentizar su voluntad de cambiar cosas y a Eduardo Torres-Dulce nuevo Fiscal General del Estado que llega con muchas ganas de dar la vuelta a muchos calcetines.

Y puesto a pedir, voy a pedirles algo, que parece increíble en la España de ahora mismo. Voy a pedirles que cada uno en su oficio, cada uno desde su destino, haga lo posible y lo imposible, para eliminar tanto robagallinas de cuello blanco, como abunda en la vida política española, que además se ríen en nuestras caras, que separen a tanto corrupto como estamos aguantando, apestados que en los duros momentos en los que estamos viviendo consiguen que nos hierva la sangre. Voy a pedirles que no les tiemble la mano a la hora de limpiar las cloacas, de la sociedad española, por las que se han escapado miles, miles y miles de euros hacia no se sabe donde.

Cada vez que suena y resuena las palabras “recorte”, “ajuste”, se agitan enrabiadas las tripas de millones de españoles que ni montaron ni participaron en la fiesta, ciudadanos que están dando, por el momento, muestras de una serenidad inimaginable.

Voy a pedirles a esos Magos cuyo compromiso de agradecimiento solo es con el pueblo español, que nos aparten de la vista, de la vida, a los malos gestores, a los despilfarradores, incluidos los de su propio partido, que han llevado a la Comunidad Valenciana al pozo del desespero en que se encuentra.

Pero no quiero hacerme muchas ilusiones, la carta igual se olvida, se traspapela entre miles. O igual Gustavo exageró, y los Reyes Magos son fantasía.

WILLKOMMEN 2012

El futuro es impredecible, y por lo que pueda suceder, uno de los propósitos, ¡ay si cumpliésemos la mitad!, que tengo anotados para el 2012, es aprender alemán. Y como todo viaje se inicia con el primer paso, he elegido lo de “Willkommen” para recibir el inmediato mes de Enero y sucesivos. Hasta hace cuatro días, nuestro castellano estaba inundado de anglicismos, parece que las próximas invasiones van a proceder del Este, de lo germano, de lo tudesco.  Que se solucionen las cosas, porque a muchos ya no nos queda cuerda para aprender chino.

Ahora que he escrito este primer párrafo, comienzo a dudar con lo del “Bienvenido 2012”. Dudo porque me acuerdo de aquellas palabras, que el paso del tiempo está convirtiendo en proféticas, de Juan Roig cuando dijo, letra arriba letra abajo, que lo mejor del 11 es que iba a ser mejor que el 12.

Juan Roig es un empresario que no se prodigó mucho en los medios, él iba a la suya, a su negocio. Ahora, en los últimos dos o tres años,  sigue igual, en lo suyo, pero hace más declaraciones y suelen ser bastante certeras.

Bueno pues, me he puesto a buscar en el diccionario de alemán lo que, además de la bienvenida, le deseo al 12, que pase “schnell”, que pase rápido, lo más rápido posible.

“Schnell” ¿Cómo vamos a pronunciar bien los españoles estas palabras abarrotadas de consonantes y escasas de vocales? Que mal lo va a pasar Rajoy, con sus eses flotantes, cada vez que reciba instrucciones de Frau Merkel. Ya he metido tres palabras en alemán, esto va sobre ruedas.

Y vuelvo a los propósitos para pasado mañana. Cantaría la canción de Mercedes Sosa o Ana Belén “Solo le pido a Dios” que además de la guerra, el dolor, lo injusto, la pobreza, el hambre, el futuro, añadamos que la corrupción, no nos sea indiferente. Seamos capaces de crear al menos, un vacío social alrededor de tanto corrupto como, en nuestra cara, alardea cínicamente de sus hazañas. Tengan los dirigentes políticos, de una vez, los bemoles suficientes para apartar de la Administración a tanto “korrupt” y “raüber” como tenemos a la vista. Corrupto y ladrón, dos palabras más que he aprendido en alemán. 

Intentemos  hacer de un mal año, un buen año.   

LO SABE MERKEL?

Aun estoy afectado por los lloros de los norcoreanos tras el anuncio de la muerte de su mantecoso presidente rey dictador. Me dieron el día y el año, tanta espontánea emoción como vimos, tanto mar de lagrimas, tantos millones de corazones en un puño, aquello parecía el túnel del tiempo.

Por lo demás, esto ya no es lo que era, reconozcámoslo. Ni lo será. Más malas noticias, vamos a iniciar el 12, sin la transmisión de los saltos de sky.

Aunque como siempre, no nos haya tocado una cartera ministerial, la lotería se haya olvidado de nosotros, la prensa nacionalista de Madrid reclame que Raúl debe de volver a la Roja y una folklórica vaya a defender el honor patrio en Eurovisión, esto ya no es lo que era. La desdicha de la supresión de los saltos ¿es quizás, un anticipo de los recortes que nos van a caer por donde menos lo pensemos?. Pues claro.

Aunque con esto de los recortes, ajustes, o como queramos llamar a los tijeretazos, que siempre se dan por el mismo lado, cada día voy más despistado.

El mismo día que las indignadas farmacias valencianas estaban cerradas reclamando la atención y el pago a la Generalitat Valenciana, que les debe un pastonazo, ese mismo día, el Ayuntamiento de Valencia, en un ejercicio de sensibilidad, solidaridad y no se cuantas cosas más, procedía a llenar un trozo  de la ciudad con 160.000 euros de las muy perecederas flores de Pascua.  

Como por una parte lees que Angela Merkel le está metiendo prisas a Mariano Rajoy para que proceda, a toada máquina, en su plan de corte y confección.

Como también lees que además de que casi estamos tutelados por la jefa del gobierno alemán y que aquí no se va a dar un paso sin tener el previo “jawohl” de  Berlín, te preguntas ¿Y de estos despilfarros florales de un consistorio que también dicen que está bastante endeudado, tendrá noticias la cancillera Merkel?.

Se entere o no se entere la señora alemana, que parece vestirse en las rebajas de los mercadillos, lo de las flores de Pascua en Valencia, es un despropósito. Sobra obstinación, falta voluntad para rectificar.

Eso mismo. Coman con discreción, beban con más mesura aun, intenten ser felices, nos esperan tiempos de mucho frío.  

AGUJERO NEGRO

Entre tantas noticias infernales, al fin aparece una, que va a inyectar alegría por todas partes.

En la Vía Láctea, ese sin número de puntitos brillantes blancos que aparecen en el cielo cuando salimos de Valencia, esas estrellas que nos envuelven, que nos recuerdan, incluso en las noches que no las vemos, que somos menos que nada. Bueno, parece ser, que se ha descubierto que el Agujero Negro centro de nuestra galaxia, la Vía Láctea, se va engullendo todo lo que va encontrando a su alrededor. Como es fina la glotonería, del agujero negro, el acollono de los científicos que le siguen la pista, va cada día en aumento, porque han llegado a la conclusión de que a este paso, en unos pocos millones de años, todo esto que nos sustenta y rodea puede irse a hacer puñetas.

Las investigaciones se están haciendo, desde el otro lado del Atlántico, con alguna ayuda europea, quiero decir alemana. En estas predicciones de futuro, no han intervenido científicos españoles. Y no han intervenido por: A) no hay un euro para investigar. B) porque los rematadamente pesimistas opinan, que España ya está muy metida en el agujero negro. C) otros no saben/no contestan.

Pese a tanto fatalismo rampante como nos rodea, y gracias al enorme apoyo y efecto que se quiere dar a las ideas surgidas de los “emprendedores”,  un grupo de estos aguerridos y dinámicos ciudadanos, está desarrollando un proyecto consistente en una base, a instalar en el Aeropuerto de Castellón, hay que darle utilidad a tanto cemento enterrado, que conectaría directamente con el centro del Agujero Negro y se le provocaría mediante rayos delta-gamma-beta-alfa, al ogro galáctico para que cada día, al alinearse la base del aeropuerto y el centro del agujero, este pegase un “xuplit” y se llevara hacia allá arriba a los martingaleros que están vaciando los bolsillos a los que estamos aquí abajo.

Al remat, el apetito del orco cósmico saciado, el respiro para los terrícolas y los presuntos de todas las clases y colores paseando más allá de las nubes.

Sean Felices, estamos a las puertas de la Navidad. El jueves ya todos ricos, andaremos preguntando por un paraíso fiscal que nos de garantías.

CALIFORNIA

Dice un amigo mío, que para nuestra vergüenza, conocemos mejor la historia de los USA que la nuestra propia. Hace poco más de siglo y medio desde California saltó la noticia, y corrió y corrió, de que allí estaban apareciendo pepitas de oro a miles, bastaba rascar un poco en los lechos de los ríos. A California acudieron a tropel desde el Este y el Oeste, por tierra y mar, aventureros y gente de orden, de todas las razas y religiones, todos cargados con picos, palas, cribadoras y muchas ganas.

Hace muchos menos años, mucho más cerca, en este lado del mapa, el President de la Generalitat más “listo” que ha tenido la Comunitat Valenciana, al que Julio Iglesias dedicó uno de sus éxitos, repitió y repitió que la tierra valenciana era la California de España y de Europa. Creo que lo recalcó tantas veces, que no solo llegó a creérselo él mismo, si no que despertó muchas lucecitas en los cerebros de muchos espabilados que por el mundo pululan.

Y por aquí, como sucedió en la California original, vinieron truhanes y señores desde las cuatro esquinas del mundo, aterrizaron, ya disponíamos de dos aeropuertos, a la búsqueda de los filones de oro. Más bribones que pares, deseosos de mamar de las ubres de una Comunitat que vivía como si tuviera escondida, en un sótano, una fabrica de billetes de quinientos. Los buscones no vinieron con pocas palas, pero si con mucho pico, mucho piquito de oro. Y entre las ganas de los unos, y las ansias pueblerinas de los otros, deseosos de salir en la foto con…., se montó lo que se montó. Nos tomaron el pelo, o nos lo dejamos tomar, y nos dejaron los filones más secos que una resma de papel secante.

Quisimos, como California tener nuestra Disneyland, se hizo Terra Mitica, nuestro Hollywood, se construyó la Ciudad de la Luz y nuestro Silicon Valley, se inauguraron cientos de parques industriales y no pudimos, solo fueron otros fracasos y otros pozos por los que se perdieron nuestros dineros.  

Quisimos primeras páginas y solo nuestros escándalos y nuestras quiebras lo han logrado.

Veamos como nos van los tiempos de austeridad. California, la original, sigue adelante después de haber tenido varias bancarrotas.

LAS TIJERAS DE RITA

¡Que habilidad!. ¡Que manera de abanicar la capa! ¡Qué juegos de magia! Nada por aquí, nada por allá, et voila, un conejo, una paloma y un montón de confeti.

Rita Barberá, ha hablado de recortes.

La noticia corrió, corrió. Unos, creyeron que la señora alcaldesa iba a sugerir que dados los tiempos que estamos, se podría aminorar el número de escoltas y coches oficiales. Otros, pensaron que iba a dar instrucciones para cambiar las caras florecillas del llamado puente del Capricho o de las Flores, por los más económicos romeros, tomillos, lavandas, y otras plantas que traerían a la ciudad los aromas perdidos. Otros más soñaron con que la señora Barberá iba a presionar a la Generalitat para que al fin pagase algo de lo mucho que le debe al Ayuntamiento de Valencia. Aun hubieron otros, que especularon con la posibilidad de que desde el despacho de Alcaldía, se iba a llamar a los representantes de Valencia en los órganos directivos de Bancaja y la CAM, para que diesen unas mínimas explicaciones sobre el papel que habían desempeñado en aquellas mesas de consejos, cómo es que habían cerrado los ojos y habían pegado la “cabotá” en todo lo que les habían presentado. Y otros y otros, creyeron que los tiros de Rita apuntarían a la funesta gestión de la Feria de Muestras, que va perdiendo certámenes cada dos por tres, hasta llegar a mínimos, muy mínimos. Y otros y otros y otros imaginaron que se iba a ejercer un control sobre las innumerables subvenciones a troche y moche.

¡Que no, qué no! ¡Que la señora alcaldesa lo que quiere es meter la tijera en las fallas!.

¡Ya está claro!, pensaron los unos, se van a acortar, hasta que escampe, los veinte días de mascletás. Los otros especularon sobre las excesivas ayudas económicas, ahora, a las comisiones falleras. Otros más entendieron que la Alcaldesa iba a aludir a una contención en la Ofrenda, en la que la intención debe de estar por encima de la ostentación.   

Nada de todo eso se ha planteado. Rita Barberá, en su nueva faceta de indumentarista, recomienda, para ahorrar, recortar los vuelos de las faldas de las falleras.  Se publicó el pasado jueves. Increíble, pero cierto.

CHITON, SE REFLEXIONA

La Agencia Estatal de Meteorología, que a veces no se equivoca, anuncia posibilidades de lluvias, para hoy y mañana.

Apuesten lo que quieran, que el asunto de la lluvia será utilizado, en el guión de excusas, para justificar algún que otro desencanto electoral. Y por ahí no digo más, hoy es el día oficial de reflexión, jornada de recogimiento político, a añadir a las muchas que ya hemos ido rumiando cada uno, cada vez que no nos han salido las cuentas. Igual también dicen que es cosa de los “mercados”.

Chitón hoy con lo de los “mercados”, con las “primas” y con los tecnócratas, no sea que rompamos el reflexivo silencio que debemos de guardar. Tampoco hablemos del robo de media tonelada de droga en un  almacén de la Guardia Civil en Málaga. No hablemos, porque ni jornada de meditación, ni leches, no hablemos porque leyendo lo que ha pasado, se nos debería caer la cara de vergüenza y de indignación a todos. Chitón, sigamos cavilando sobre lo que vamos a hacer mañana.

Hoy es día para prestar atención a lo que tenemos alrededor, con lo que nos tropezamos, y a veces no nos damos cuenta, sea andando, sea en el autobús, sea en el metro. No digo en el coche propio porque desde ahí, salvo a los vecinos que en los semáforos que se hurgan las narices, poco más se ve. Observarás el abuso que se suele hacer del teléfono móvil. Cada uno con su dinero hace lo que quiere y puede, pero te das cuenta de lo que duran y duran muchas pláticas telefónicas mantenidas desde “la intimidad” que proporciona un autobús o un vagón de metro y piensas cuánto dinero dedican los españoles en comunicarse chorradas a todas horas.

Y sigues pensando con lo qué sucedería si, de la noche a la mañana, hubiera una caída de los sistemas que sostienen toda la red de telefonía móvil. Para muchos supondría el estar desconectado, un drama de dimensiones inimaginables. Pero ¡menudo ahorro!. Y vaya ahorrazo, si este hipotético apagón afectase también a los móviles y aledaños que, las Administraciones, tienen tan generosamente distribuidos entre políticos y funcionarios. Pero no insistamos en esto último, hoy es jornada de reflexión, pese a que ya esté todo el pescado vendido.