QUE RECORTEN OTROS

Hay políticos populares, con mando en plazas valencianas, que andan como atacados de los nervios. Estando como están, a escasas semanas de conseguir un triunfo en las urnas de una magnitud impensable hace unos años, parece como si la impaciencia les cortase el aliento para recorrer los últimos metros. Los hay que están más crispados que los jugadores del Real Madrid de Mouriño, a nada que les digan saltan y enseñan la patita de lobo, patita que por ahora no deberían enseñar, ni mucho menos meter.

Esto está muy mal, el personal, políticos y sufridos ciudadanos, está detectando la Crisis por momentos, ya se está palpando con solo caminar por las calles, cada día se ven más negocios cerrados, ya son familiares las siglas ERE, el futuro se ve de un negro zahíno que espanta. Ya todo el mundo es sabedor que hay que hacer mucho, mucho.

Ahora y aquí, todo el mundo quiere recortar. Recortar, palabra lider en 2011. Todo el mundo, dice que hay que aplicar la sierra mecánica, pero eso si, no en sus intereses. Lo ajeno es susceptible de que obren las podadoras,  pero ¡ay! lo propio es intocable. Que no se acerque nadie, que yo me basto para poner orden, es un decir, pero es lo que dicen todos, y los nerviositos aun más, cuando se menta lo suyo.

A Lorenzo Agustí, alcalde de Paterna, popular, atípico, se le ocurrió decir ante un grupo de empresarios, que hay Organismos que están de más, desde hace tiempo y ahora, no digamos. Aun volaban los aplausos en el enmoquetado salón, cuando al atrevido Agustí, le cayó encima toda el agua del Diluvio Universal en versión siglo XXI.

Alfonso Rus, que en muchos asuntos ha demostrado que es más listo que los ratones coloraos, seguro que es el primero que sabe que preside un ente, la Diputación Provincial, que en la España de las Autonomías duplica funciones con otras Instituciones. Alfonso Rus sabe que más pronto o más tarde, tiene y debe de producirse un pacto de Estado, antes que nos lo imponga Europa, los Mercados o el Sursum Corda, que conduzca a la reforma o supresión de las Diputaciones Provinciales. Y siendo lo torero que es el señor Rus, ¿por qué no se pone él, al frente de una reforma que seguro que considera necesaria?

ATAQUE DE RISA

No tuve la culpa del desgarro en la espalda de uno de mis amigos, ni del encaje de mandíbula de otro, ni del ahogo causado por sus propias lagrimas de risa del tercero, ni del ataque de hipo del cuarto. Menos mal que allí en corrillo solo estábamos cinco, y menos mal también, que estábamos cerca de la puerta de Urgencias del Clínico.

Y es que a mis amigos unas palabras mías les provocó un ataque de hilaridad, cuando les conté lo que pensaba sobre algunas actuaciones que deberían llevar a cabo nuestros políticos. Y les dije las diferencias entre esa austeridad que se presume y el rigor de verdad.

Vamos a ver, si en los días en los que nos creíamos que llovían Mercedes y Ferraris, los políticos hinchaban pecho como pichones y nos anunciaban con toda la banda de timbales y cornetas, que habían conseguido, no nos decían que había sido a golpe de talón, tal o cual evento, que las velas del mundo se pasearían por nuestras aguas, que las raquetas más ilustres rasgarían el aire valenciano, que los jinetes y amazonas con más portadas en el ¡Hola!, saltarían tocando el cielo capitalino, y semana si, semana también nos mostraban toda clase de proyectos reflejados en esplendidas maquetas, proyectos de los que nunca más se supo o su construcción está en un estado de esquelético abandono. Si sufrimos y hasta nos creímos, tanta fanfarria, ¿por qué ahora no dan también la cara? Ahora que la gravedad se palpa con las yemas de los dedos. ¿Por qué la señora Alcaldesa de Valencia no sale al Balcón o a los medios, para explicar a los vecinos que como no hay más narices que recortar servicios, y les pide su colaboración en lo que sea posible? ¿Por qué Rita Barberá no vuelve a salir al Balcón o a los medios y explica que no hay más bemoles que recortar gastos en Falla, que ya vendrán tiempos mejores? ¿Cree la señora Alcaldesa que no sería comprendida? Claro que si.

¿Y si los políticos lo hicieran así, atreverse a sincerarse con sus ciudadanos?, ¿Qué les frena? ¿Miedo? Si no hay tras el 20N, elecciones a la vista hasta tres años después.

Cuando expuse estas últimas preguntas fue cuando mis amigos tuvieron el ataque de risa y les pasó lo que les pasó.

EL TORO Y LAS LUNAS

El bravo animal acosado,  en medio del gentío, paró en seco, tenía que descansar un poco de la carrera. Notó como le desafiaban. Como siempre. Ya había pasado otras noches, ya sabía como el alcohol fabricaba valientes. Miró a su alrededor. Vio unos carteles tras unas cristaleras. No sabía leer, por regla general los toros no saben leer, pero algo le dijo que aquellos anuncios tan coloreados no decían del todo la verdad. Había escuchado en el corral, voces que decían que las cosas no iban bien, que en el invierno seguro que recortarían todo, hasta su ración de pienso, que los bancos no soltaban un duro, que no aparecían responsables, que nadie asumía que se hubiera equivocado, que pintaba muy negro el presente y el futuro. Alzó la cabeza, las astas pinchando el cielo, frente a él estaba el inconfundible logo. Hasta un toro sabía que ahora aquello era un banco. Buscó la puerta y la encontró. Bramó, rascó el suelo con las patas delanteras. Agachó la testuz, tomó una ligera carrerilla, la gente aterrada se apartó, chilló. Un par de topetazos y la puerta del banco se abrió de par en par, las lunas hechas polvo. Gritos, olés y aplausos.

El gentío estupefacto se preguntaba ¿Habrá pedido un préstamo hipotecario y le han dicho que nones?, ¿Tanto le ha molestado la subida de comisiones?, ¿Hasta los toros se han enterado de lo que nosotros no queremos enterarnos? ¿Será por el recibo del agua?

“Renegón”, ese era el nombre con el que el ganadero había inscrito al toro, acabó su trabajo aquella noche. Corrió las calles de arriba a abajo y de abajo a arriba, dio unos revolcones, fue aplaudido como en su vida, en fin todo un profesional de la fiesta subvencionada. Quedó satisfecho con lo de la puerta. Sin matar a nadie había gozaría de unas líneas en la prensa y una anotación en la partida de gastos de la entidad bancaria. Sería, por unos días, tan famoso como su primo de Wall Street, el de los testículos manoseados.

NOTA. Lo del destrozo de la puerta es real. Sucedió la semana pasada en un pueblo del Camp de Morvedre. Lo que no es tan cierto, es que los toros sepan leer. Tampoco creo que la Crisis les preocupe tanto como a los que estamos al otro lado de la barrera.

¿QUE SE NOS PERDIÓ ALLÍ?

Nunca hemos tenido claro el motivo que llevó a España, a meterse en el embrollo de Afganistán. Estamos metidos en una guerra, en la que, pese a la carencia de noticias en los telediarios, se mata, se muere y se es herido. Dado que es un asunto duro, como es una presencia no querida por los ciudadanos, el silencio lo camufla.
 A Afganistán, no nos ha llevado ninguna misión humanitaria, ni pacificadora, aun menos la defensa de una cultura próxima a nosotros, ni tan siquiera la constatación de que por allá se encontraba Ben Laden, ¿existió?. Ni que su captura o su muerte llevara consigo el parálisis del terrorismo de Al Qaeda y la violencia de sus franquicias. La invasión de aquel país, ya estaba proyectada antes del 11.S.2001.
El fin de semana pasado, el domingo 28, la 2, emitió un documental, mil imágenes valen más que millones de palabras, en el que se destapaba el tarro de las esencias de lo que estamos defendiendo en el país asiático.

SOLO UN SUEÑO

Tuvo que ser un sueño. Un sueño de este Agosto que al final se ha enterado que tenía que hacer de Agosto. Un sueño en blanco y negro. Dentro del ensueño, había una competición, en un pueblo en fiestas, en nuestra Comunidad. En la pugna se premiaba a los participantes que lanzaban jamones curados, de los que ya están a punto de ser lonchados, más lejos. Tuvo que ser un sueño, porque uno de los lanzadores, sin apenas haber tomado impulso, sin mañas de lanzador de martillo, enviaba el pernil más allá del recinto. Prodigiosamente y ante el asombro de todos los asistentes, incluidas las autoridades locales y las cámaras de la televisión autonómica, la pata curada del cerdo se perdió de vista sobre el Mediterráneo, hacia el horizonte.
Y aun más portentoso fue, cuando al siguiente tirador le sucedió lo mismo, y al de después, y al otro y al otro y a unos cuantos niños que se sumaron a aquel pasmo.
En el cielo, con precisión en longitud y latitud, se agruparon los jamones. Emprendieron el viaje hacia el sudeste. Cruzaron el desesperanzado y desencantado Túnez. Sobrevolaron Libia, sin ser detectados ni por rádares ni por aviones, ni satélites espías. Continuaron sobre Sudán, guerra, desdicha, refugiados. Y Etiopía la armada hasta los dientes, la de las hambrunas ocultas. Ya en Somalia, la escuadrilla de jamones, fue descendiendo, descendiendo. Aterrizaron suavemente en medio del campo de refugiados Dolo Ado, en medio de muertos de hambre, en medio de críos cadavéricos comidos por el vacío, las moscas y el olvido. Allí quedaron, los jamones, nadie sabía que hacer con ellos, nadie recordaba si comerlos, allí, era pecado.
Debió de ser un sueño, fantasía, ya que los jamones ni vuelan, ni tienen idea de coordenadas, de planos y países.
Fue un sueño, ya que la sociedad occidental, a la que pertenecemos, dice que no dilapida, no despilfarra alimentos, no antepone fastos, pompas, boatos, suntuosidades al amparo a los miles de personas, adultos y niños, que cada día mueren de hambre. Eso queremos creer.
La noticia, la de fuera del sueño, la real, no decía si el ganador del tiro de jamones, había superado la distancia conseguida el año pasado.

BOLA DE CRISTAL

Que si, que si, que es cierto, que en esta competencia de ver quien capta más visitantes a sus festejos patronales, hay comités de fiestas que se están planteando muy en serio cómo lograr atracciones que brillen por encima de las de sus pueblos vecinos.
Quieren ser la envidia, copar portadas, ocupar minutos en los noticiarios de la cuarta parte de la población civilizada y de las otras dos terceras partes sumidas en la molicie del consumo y en la barbarie.
Superados los toros embolados por sosos, ¡qué es una quemadura aunque sea de tercer grado, comparada con un reguero de sangre en la calle Mayor!
Hay que buscar algo más, mientras nazcan y crezcan los descendientes clonados del famoso, del inteligente, del estratega, del terrible Ratón.
Y en eso están los sesudos comités de fiestas esperando los sugerencias de los vecinos, de los caza imágenes a clic de móvil de última generación, de los espectadores de los telediarios de la hora de la cena, de los que aun nos mantienen amarrados a la Edad del Bronce, de los que se han tomado demasiado en serio lo de la “piel del toro”.
Pan, circo y sangre es el objetivo, es la meta. Si el pan va camino de escasear, el otoño está a la vuelta del calendario, poco importa, ya se solucionará, o no. Lo que importa es lo otro, el riesgo innecesario, la crueldad y a ver si cae alguno. Bueno pues, decía que los comités aguardan proposiciones. Ya han llegado a sus manos, una que planea organizar la caza del pato en la piscina Municipal en la que previamente se habrán dejado caer, como quien no quiere la cosa, en la noche anterior a la competición, un cuarteto de cocodrilos caribeños y un centenar de pirañas con mucha hambre atrasada. Se trata de que al final el agua de la piscina quede teñida por la sangre de los cazadores, más roja que las calles de Buñol tras la Tomatina. El juego, no es tan salvaje como pueda parecer, y si se celebra dos años seguidos, ya será una fiesta “tradicional e histórica” y podrá acogerse a toda clase de subvenciones.
Otros apuntan soltar osos ucranianos en la plaza del pueblo, pero es que los osos, a veces son blanditos.
Hasta hay quien ha pensado en colocar casetas con libros. ¡Adonde vamos a parar!

MASCALZONI

Así, en italiano parece más suave. Y en plural, aún más. Pese al sofocón, guantes de seda.
Dicen que aunque vamos a estar casi tres meses de campaña electoral, y en campaña no se hace nada, el otoño va a ser bastante calentito.
Dicen que nos esperan momentos muy duros.
Dicen que las tijeras, podadoras, hachas y sierras no van a parar, recortando siempre hacia el mismo lado.
Dicen que gocemos el presente por lo que pueda pasar.
Dicen que el próximo Jefe de Gobierno, va a tener que elegir al titular del Ministerio de Interior, con grandes dotes de mano torera.
Pero mientras nos dicen, observemos lo que está sucediendo incluso en Agosto, mes en el que no suelen suceder muchas cosas, pero que en este año tan atípico están ocurriendo.
Reparen lo contrapuestas que suelen ser las virtuales páginas pares de las impares.
Miren como se publican, escuchan o ven, las declaraciones de altos cargos, o ex altos cargos, en las que nos aseguran que la cosa está muy mal, sin atreverse a decir que ellos fueron los que gastaron sin mesura, sin control, sin previsión, que antepusieron el boato a la funcionalidad.
Contemplen que mientras tanto, nos escandalizamos, porque tenemos como mínimo que escandalizarnos, al conocer las percepciones, retribuciones, dietas, sueldos, o como quieran llamarles con los que se han dotado, deprisa, deprisa, todos, mínimas excepciones, los cargos públicos de este País, sin que se les sonroje su amiantado rostro. Es como si quisieran tener bien arreglado el saquito, antes de que lleguen los fríos del invierno.
Asómbrese con cuantas contradicciones contienen las declaraciones, dejadas caer, o cuantos globos sonda se esconden dentro de cada una de las manifestaciones que parecen improvisadas.
Contemplen, cuenten si tienen paciencia para ello, la de veces que van a percibir la frase “No queda otro remedio” igual la oirán de un responsable de Educación, de Sanidad, de Justicia, o de un Concejal que multiplica tasas como quien come pipas. El “No queda otro remedio” va a ser la canción del 2011, del 12 y que pare en el 13, mientras las tasas, arbitrios, impuestos, o como también quieran llamarle suban y suban.
Nuestros “Indignados” acampan, los británicos no han tenido tanta paciencia.
Acabo. Freno. Buenos Días.

EL PAPEL NO ENGAÑA

Lo de la concejala de Manises, asomada tras una calva vocinglera, en la pantalla de la mayor telefango de España, acabará siendo lo de menos. Lo del ayuntamiento de Manises apoyando el “viaje cultural” de su teniente alcalde número siete u ocho, no pasará de ser una nota más de lo vacuo, del simplismo de unos políticos que deben de proponer a sus vecinos algo más que hacer de palmeros en un programa bochornoso.
La cuestión es que la presencia de la concejala manisera, no solo ha servido para mostrar su ya famoso vestidito verde, de paso nos ha permitido conocer los escandalosos sueldos con los que se han dotado los ediles de Manises. Esto si que es aun más vergonzoso que lo de los jaraneros en la televasile. ¿Quién pagó el viaje?.
Si no se intentan revisar ya, todas las barbaridades que en nombre de la mayoría, o los pactos, se están cometiendo en muchos Ayuntamientos de España, no vamos a salir de la Crisis, del pozo, del infierno, en muchos años. No es de recibo que mientras se están blandiendo las amenazas de recortes para la suma de la población, unos privilegiados, los hay que no saben hacer la o con un canuto, estén esquilmando las Cajas municipales, ante nuestras narices, con unos emolumentos, muchas veces inmerecidos.
Y hablando de podas y de lo que nos traerá el inmediato futuro. La Consellería de Sanidad, en pos de la transparencia, está informando a todos los pacientes crónicos, mediante un folio, el importe de lo que cuestan los medicamentos, para su tratamiento. Magnífico.
Soberbio, porque pese a que parece que se quiera culpar del desastre económico en el que nos encontramos, a los que tienen hipertensión, colesterol, azúcar o cosas de la edad, esto puede ser el inicio del final del oscurantismo de las cuentas públicas.
Esplendido, porque esto de la transparencia puede suponer que cuando compramos un billete de metro o de bus, nos expliquen deficits. Cuando se nos ocurra ir al Teatro de la Ópera Reina Sofía, al Ágora, nos darán un paquete de folios contándonos a cuanto ascendieron los sobrecostes, y así…...
Por fin, nos enteraremos en que se van nuestros impuestos directos e indirectos y la industria del papel irá en alza.
Viva la transparencia impresa. El papel no engaña ¿o sí?

CORBATAS Y ALGO MÁS

Con todo el chaparrón que está cayendo, menudos chuzos, que ponerse o no ponerse corbata, en el Congreso de los Diputados, haya sido objeto de peloteras, grescas, y un largo etcétera, entre el Presidente de la Cámara, el singular José Bono, y el Ministro de Industria, el aun más singular Miguel Sebastián, resulta esperpéntico, ridículo y bufo. Ni Sebastián, ni Bono, ni los diputados que se han posicionado a favor del uno o del otro, se han enterado de qué va el 15M, ni de la indignación de los indignados, ni de que la calle está hasta los cataplines, de tanta gilipollez, sin conexión con la realidad, por parte de políticos, solo pendientes de que su ego no sea mancillado. Hay problemas que hay que resolver, que se tienen que resolver, tanto da que se lleve corbata de Hermes, un polo con o sin cocodrilo, o se ande con el botón superior de la camisa sin pasar.
Que cosas, mientras José Bono se mesa los cabellos, propios y transplantados, porque quiere que sus señorías los diputados, vistan con “decoro” y vayan hechos un pincel, la alcaldesa de Valencia ha sido portada europea por culpa de un acento y por algún archivo gráfico británico al que se le emborronan las imágenes cuando son más acá del Canal de la Mancha. No distinguir entre una alcaldesa y una alcaidesa, entre un ayuntamiento y una prisión, entre Valencia y Palermo, ya es confundir o ganas de confundirse. Y todo porque la signora Rita Barbera, sin acento, sin acento, está indignada porque los presos de la cárcel palermitana de Urcciadone, un penal que ya acongoja al ver sus muros, se pasean entre rejas, vestidos con las primeras marcas italianas de ropa, esas que aparecieron por aquí cuando nos creímos los masters del Universo. Parece ser que la signora Barbera, seguimos sin acento, harta de tanta “marquitis”, por si tiene que ingresar, en Urcciadone, a algunos directivos de cajas de ahorro españolas, está a punto de uniformarlos con el traje de rayas de carcelario de toda la vida, recordándoles que aquello es una penitenciaría, nada de eso de ir cada uno a su bola luciendo tipo y poderío.
Va y encima, todo esto se produce en unos días que por trajes y corbatas estamos con la susceptibilidad a flor de piel. Las hojas del calendario, camino del otoño, siguen cayendo.

CERRÓ LOS OJOS

”Luego cerró los ojos y murió. Así, al cerrar los ojos y apagar toda la creación, murió”. De este modo tan limpio describe, Andrea Camilleri el tránsito de la vida a la muerte. Lo escribió en Maruzza Musumeci, traducida en España como “El beso de la sirena”. Busqué el párrafo para enviárselo a un amigo mío, por si acaso podía suponer un alivio en su dolor. No lo hice, él me leerá esta misma mañana.
Y hablando de amistades, ahora, a partir de ahora, Francisco Camps Ortiz, va a poder distinguir las enormes diferencias existentes entre conocidos y amigos. Ahora, a partir de ahora, y que por su bien que le valga para etapas futuras, medirá muy bien, a quien considera digno de ser reconocido como amigo. Y ahora, a partir de ahora, tendrá ocasión de seleccionar mejor los consejeros y podrá discernir sobre quienes pudieron actuar por egoísmo y quienes lo hicieron por lealtad.
Con tanto aluvión de noticias, con tantas precipitaciones hacia el abismo, con tantos disparos hacia arriba de la Prima de Riesgo, que todavía no sé muy claro que es, pero que acongoja mucho, ando esta semana, bastante abrumado casi, casi como la cosa esta de la meteorología.
Pero al mareo de las noticias, de los estruendos del Ibex, siempre a la hora de comer, se suma el escuchar las inquietantes y desconcertantes declaraciones de tirios y troyanos. Diría que menos mal que en la mayor parte de las veces no les hacemos caso alguno, porque si no sería como para salir zumbados hacia el desierto de Rub al Kalí, aunque suene a algo de Rubalcaba.
Cada vez que habla Joaquín Almunia, Comisario de Asuntos Económicos de la Unión Europea, es como si tronasen las trompetas del Apocalipsis, dicen que es porque aun no ha asumido el resultado de unas primarias del PSOE, de hace muchos años. “Esto se acaba. Ya no hay tiempo de nada”. Lo acaba de decir. Lo acabamos de oír. La tensión por los aires, casi como la Prima de Riesgo. Cortes de digestión. Al médico, antes que venga el copago.
Pero al rato escuchamos lo de la “chupadita” de González Pons. Y sigue el desconcierto ¿de qué va esto?, ¿un anuncio de helados? ¿una peli porno? ¿un párrafo del sumario de las aventuras y desventuras de un directivo televisivo?.
Al final, antes de que cerremos los ojos, nos iremos al dichoso desierto a disfrutar.

VAYAMOS DE MUSEOS

Algunos, que no deben de ser propietarios o empleados de una agencia de viajes, dicen que las mejores vacaciones son las que se disfrutan donde haya Arzobispo, Capitán General y asfalto. Hace años cuando se oía algo así, uno se acordaba de la fábula de la zorra y las uvas. Ahora, que nadie se acuerda ni de fábulas ni de fabulistas, piensas “vaya gilipollez”, sin más.
Si por voluntad propia, o por el saldo de la libreta de la Caja de Ahorros, no toca más remedio que consumir los días de vacaciones, en casa. Aplique el consuelo, ¿para que irse más lejos, precisamente ahora, con estas crisis y estos calores?.
Hay que sacarle el máximo rendimiento a los atractivos, algunos todavía gratuitos, con los que nos obsequia nuestra ciudad.
Y yo les propongo dos visitas. Vamos a visitar dos Museos.
Primera parada, primer Museo. Conocido como el “nuevo Mestalla”. Museo de la Burbuja, de la ineptitud, de la incompetencia, de lo que se puede hacer con el dinero de otros, de un tiempo alocado. El esqueleto del quelonio patas arriba. Antes de que comience a caerse a cascotes, entrará con todos los méritos en la lista española de despropósitos, con el aeropuerto de Ciudad Real, con Seseña, con Yebes-Valdeluz, con 600.000 viviendas sin vender.
Media vuelta. Mejor será mirar hacia la Dama Ibérica antes de regresar.
Segunda parada. Este si que es un museo de verdad, el Museo de Historia de Valencia. Si lo encuentran a la primera, tienen premio. Hay que tener muchas ganas, para hallarlo. Está escondido, situado a caballo de los límites de los municipios de Valencia y Mislata. La puerta principal es Mislata, las puertas de emergencia son Valencia. Esto es lo de menos. Lo demás es que sus alrededores están abandonados, olvidados por parte de los dos ayuntamientos. Si vienen turistas, por favor, que los lleven del autobús al vestíbulo, que no los dejen paseando por los alrededores, que no aparquen en unos solares que parecen el Bronx. Aquella zona de Valencia, que merece la visita de más de un concejal de guardia, en este Agosto que viene, muestra lo de la Valencia mimada y la Valencia periférica.
Un espectacular edificio gris separa la desidia, del magnífico Parque de Cabecera. Las dos, tres, o más Valencias andando apenas cien metros.

PIramides huecas

Ya saben, una “pirámide financiera” es un tinglado de fraude, en el que al personal le cuentan lo que quiere creer y el personal se lo cree, porque le gusta creer que sin esfuerzo va a ganar el oro y el moro. Fe y codicia.
Ha estallado otra pirámide. Ya van unas cuantas. Otra vez han volado, miles y miles de euros a paraísos fiscales o a lejanos mares bordeados de palmeras. Nada por aquí, nada por allá. Quizás sea una más de las secuelas de aquellos tiempos que creíamos que éramos ricos. Tiempos en los que la pasta negra, la B de Barcelona o de Babia, rebosaba cajones y alfombras. Quizás sea uno de los efectos de los ¡pluffss!, que nos despertaron de los sueños de opulencia y nos devolvió al sitio que nos corresponde y gracias.
Al paso que vamos, adelantaremos, en lo de la construcción de pirámides, a los egipcios. Que vayan corrigiendo las crónicas de la Historia. Lo malo es que a estos “arquitectos financieros”, a los que recientemente les han descubierto la “paraeta”, alzaban castillos de arena sobre la nada. Una pirámide en cada esquina. La pirámide como motor de la recuperación de un país desnortado. Humo y falacias cimentadas sobre apariencias enganchadas al anzuelo esperando que alguien picara.
Y vaya que picaron. Y mira que pican y picarán, porque volverán a caer en las redes del timo. Les prometen lo imposible, que les darán duros a dos pesetas, que multiplicarán lo jugado por el doble, por el triple. Siempre habrá un espabilado que se aproveche de tanta codicia. Porque no creo que quepa lo de la ignorancia. ¿De que se podría tildar a alguien que creyese que podía duplicar, triplicar, o más aún, sin dar golpe, su dinero en un año?
¿Timadores y timados en el mismo saco? Pues si. Y en todos los países, saltando fronteras, hasta sacando provecho de las nuevas tecnologías. Al día lo de intentar ganar dinero por la vía rápida.
Todo muy viejo, como “la estampita”, los nazarenos, la caja de destintar billetes, el tocomocho y su pastelera madre.
Aunque que, mejor pensado, todo es una enorme pirámide. Estamos metidos en una enorme pirámide. ¿Qué es sino una larga campaña electoral llena de promesas de dudoso cumplimiento? ¿Quién engaña? ¿Quién se deja engañar?
Hoy estoy de un pesimismo terrible. Ya necesito ir al Tirreno.
fmc

TE ACECHA OTRO EMAIL

Se ve venir que el “gratis total”, en Internet, tiene los días contados. Spotify nos va a cobrar. Si queremos seguir escuchando toda la música que nos gusta tendremos que rascarnos el bolsillo. Después vendrá el pago de muchas cosas que ahora están a golpe de ratón. Hasta Mercadona va a sumarnos en el ticket las bolsas. La “Crisis”, la gran excusa, la necesitada excusa, para redefinir muchos usos y costumbres.
Me vuelvo a Internet, a lo que me contaba, días atrás, mi amigo Luís. “Nunca he pisado la Muralla China, pero conozco, cinco mil kilómetros de ella, mejor que el pasillo de mi casa”. “Tampoco he estado nunca en Venecia, pero reconozco cada uno de sus puentes y casi el olor de sus canales”. “Y los Castillos de Baviera”. “Y casi todos los lagos del planeta Tierra”. “Estoy hasta más allá del moño de los correos que se meten en mi ordenador, tengo hasta un desconocido que me envía las Cartas al Director de no sé que periódico, de no sé que año y no sé a que cuento”.
Luís es de los que cree que si hubiera que ponerle a los emails un sello, bastaría con dos céntimos, que irían a UNICEF, nos evitaríamos mucho trasiego de correos que no valen para nada.
Y tiene Luís toda la razón. Nos compramos ordenadores con un montón de gigas, con unos procesadores veloces como el rayo, con unas pantallas con una millonada de pixels. Contratamos accesos a Internet, especulando sobre su velocidad y precio. Dudamos si instalar Chrome, Explorer u otro navegador. Pedimos consejo a algún amigo, antes de abrirnos una cuenta de correo ¿Qué es mejor Gmail, Hotmail?. Repartimos la dirección de correo como caramelos en las Cabalgatas de Reyes. Y a partir de ese momento, comienzan a llegar oleadas de emails. Desde las aportaciones vitamínicas del cilantro, hasta lo peligrosos que son los móviles, pasando por las carreteras bolivianas, culos y tetas, museos rusos, más tetas y culos, jardines vieneses y atardeceres a la orilla de lagos canadienses aderezados con textos tan melosos como ridículos. Y te pasas el día borrando y preguntándote qué mal has hecho para merecerte esto.
Bueno, les dejo, tengo un aviso de que me han llegado unas fotos inéditas, mil veces vistas, más Venecia, y un pintor flamenco.
¿Para cuando el día mundial sin emails ñoños?
fmc
30 Abril 2011

¡¡ESTO LO ARREGLO YO!!

Uy, uy, uy, hay que ponerse a temblar cuando en medio de un corro, de lo que sea, aparece un lanzado y suelta lo de “esto lo arreglo yo”, a partir de ahí puede suceder de todo.
Imagino, ya unas semanas atrás, una de las reuniones que organizaron los dirigentes europeos para analizar cómo les habían salido las revueltas espontáneas de Túnez y Egipto. Las malas disimuladas sonrisas llegarían de oreja a oreja.
Alguno de los presentes, sigo imaginando, debió de preguntar si en el fax de instrucciones de la Casa Blanca venía el paso siguiente, el país siguiente. Libia es el siguiente eslabón, dijo un asistente algo enterado. Allí se debió de producir un enmudecimiento total. Casi todos pensando en el “extravagante amigo”, en sus regalos, en su gas, en su crudo, en que era un buen cliente, en que le sobraba los petrodólares, en que estaba como una cabra, pero no dejaba que las pateras llenas de subsaharianos salieran de sus costas.
En eso estaban casi todos los dignatarios europeos, cuando la grandeur de Sarkozy dio un paso al frente. ¡Esto lo arreglo yo!, dijo Nicolas. Y antes de que a alguno de los reunidos, se le ocurriera preguntar por el Plan B, por las posibilidades de las operaciones, por la organización de los “rebeldes”, por la salida del amiguete Muamar, los Mirages franceses, a una orden de su Presidente, ya estaban entrenándose con fuego real en el cielo sobre ¿objetivos? libios. Aquello iba a ser una guerra relámpago, una “blitzkrieg” que decían los alemanes. Que cosas, los alemanes no se quisieron embarcar en esta desgraciada aventura.
La crisis, la guerra, de Libia en Marzo del 2011, es una clara demostración de irresponsabilidad de la clase dirigente que nos ha tocado sufrir durante los últimos años. Se acabaron los líderes de los noventa y aparecieron todos estos porritos verbeneros que con sus decisiones provocan la muerte de miles y miles de personas y hasta la siguiente.
Y aquí estamos, Europa y España, participando en otra “humanitaria” causa. En otra selectiva causa ya que causas para que las naciones democráticas intervengan, hay a decenas en estos momentos en el continente africano, pero solo son países que tienen petróleo muy pobre, cacao y café de tan mala calidad que nunca lo anunciarán Clooney y Malkovich.

NOSOTROS DECIDIREMOS

“Esperamos cual morlaco herido de muerte a que nos claven la puntilla”. Con esta frase, un amigo mío, inicia su blog de reflexiones en este Abril pre-electoral. El blog no va de toros, va de ciudadanos perplejos e inquietos por muchas de las cosas que están sucediendo a su alrededor. He dicho, inquietos, porque aunque suene raro, en esta sociedad tan dormida a veces, hay “inquietos”, intranquilos y hartos por esas extrañas relaciones existentes, en un País que se dice democrático, entre la clase dirigente, asentada sobre las papeletas de voto, y los ciudadanos. Tras las noches electorales, los consabidos recuentos, las victorias resacosas y las dulces derrotas, es como si unos fueran a su bola y los otros, sesteando, a la suya. Y hasta la próxima. Y la próxima ya está aquí. Y otra próxima dentro de nada, que el tiempo vuela.
Decía lo de las extrañas relaciones entre administradores y administrados, porque me choca y chocará, esa manía de protegernos de las malas noticias o simplemente de mentirnos a toda hora, aquí, en el Japón y los países que se van cruzando. Si hay algo que debe de distinguir a los países democráticos de los que sufren tiranías más o menos blandas, es la transparencia. Y la transparencia, con la cosa pública, no parece que sea una de las virtudes capitales de muchos dirigentes de estos que salen en los medios con frecuencia. Quieren salir en los papeles, pero no quieren enseñar los papeles.
Por “protegernos” se niega lo evidente. Por “protegernos” se buscaron cien mil palabras para no llamar a la “crisis”, Crisis. Por “protegernos” nos están escondiendo las duras medidas que se van a adoptar, “después de elecciones”, nos las están ocultando, sin darse cuenta que el miedo a lo desconocido, transmuta el miedo a pánico. ¿Consumimos?, ¿Ahorramos? ¿Dejamos de comer? ¿Qué fem?
¿Cómo nos quieren pedir que participemos en la dura tarea de levantar este País, si niegan el pasado, marean el presente y camuflan los planes de futuro?. Nosotros los ciudadanos, a los que nos van a pedir el voto, porque toca, no hemos hecho nada, para que las cosas estén como están. Nuestra paciencia parece no tener límites. Como dice mi amigo, el del blog, aun esperamos heridos a que nos claven la puntilla.

Mañana Domingo 3 de Octubre

Los socialistas, hay quien hasta le pone nombre y apellidos, aun no se han dado cuenta del peso de la ciudad de Valencia en la Comunidad Valenciana. No solo se trata de aritmética, de sumar los recuentos de los colegios electorales del municipio de Valencia, la cosa va más allá y parece que la Ejecutiva socialista, en el caso de que exista y tenga vida propia, del “Cap y Casal”, está a punto de volver a caer en el mismo error, la contemplación del ombligo, que les ha llevado a perder en la capital, desde hace diecinueve años, todas y cada una de las elecciones, europeas, nacionales, autonómicas y municipales, que se han ido convocando.
Mañana, 3 de Octubre, los socialistas valencianos votarán en sus primarias, que no tienen, por mucho que se empeñen, nada que ver con las norteamericanas en las que no suele haber un candidato claramente “oficialista”.
Mañana, los militantes socialistas, tienen la opción de cambiar, o al menos intentarlo, el camino que les ha llevado de decepción en decepción.
Mañana, cada uno de los militantes que acuda a elegir al candidato que les va a representar en las elecciones del último domingo del próximo Mayo, deberá decidir entre que, unos pactos que no tienen nada que ver con la ciudad de Valencia, les hayan impuesto un cabeza de lista, o que ellos, los militantes, los que conocen lo que sucede en su calle, en su barrio, en su ciudad, coloquen en lo alto de la papeleta a quien consideren más idóneo para ganar, eso de ganar sería como acertar la euromillonaria, o para el duro juego de ser el líder de la oposición en el Ayuntamiento. Más sencillo, con menos retórica, decidir entre el ayer de derrotas y el mañana de mudanza, entre el que te impongan o el que participes.
Me dice Altea, que la inconformidad del militante socialista, viene desde los principios de los tiempos. También me dice, Altea, que un día los militantes socialistas de la ciudad de Valencia saldrán de su largo adormecimiento. Quizás mañana, 3 de Octubre, elijan a quien puede ser capaz de canalizar el voto de izquierda. O no.

Arrivederci Agosto

Allá por estas fechas, pero cuatro o cinco años atrás, se me ocurrió decir, más bien escribir, que un día no muy lejano, en este País, nos plantearíamos para qué sirve el mes de Agosto. Y ese día, aun no debe de haber llegado, pues estamos con las mismas de entonces. Agosto es un mes que lo padeces. Si por una de estas, lo has vivido en una gran ciudad, Valencia por ejemplo, en algunos barrios, comprar el periódico es una autentica aventura. El año que viene será un negocio alquilar Gps para guiar hasta los heroicos establecimientos que permanecen abiertos en Agosto.
Estamos en “Crisis”, las encuestas, y lo que no son las encuestas, dicen que “la Crisis” es la gran preocupación de los españoles, lo que nos quita, además del calor, el sueño. Pero parece que esa intranquilidad, que nos acongoja desde hace ya demasiado tiempo, desaparece en Agosto y se presenta en Septiembre. Debe de ser que en Agosto nos lo tiramos todo a la espalda y cantamos aquello de “…….que el Mon s’acaba”.
En Septiembre casi todo reaparece. Vuelven a la escena los políticos, insisto en lo de vuelven, porque allá por Mayo y Junio, cuando las estábamos pasando muy, pero que muy, canutas, los políticos, con la boquita pequeña, pero a grandes voces, comunicaron que ellos no iban a tomar vacaciones. España los necesitaba y ellos estaban dispuestos a arrimar el hombro y empujar del carro. Aquellos anuncios, de tanto desinteresado sacrificio, nos erizaron los cuatro pelos que nos quedan.
Han vuelto, y seguirán, los problemas, porque los problemas no se disuelven, se resuelven.
Y también, han regresado, han reaparecido, los políticos locales, autonómicos y nacionales, con un loock moreno caribeño, pero caribeño del caro, no de esos de viajes a Punta Cana de los de las ofertas de dos por uno. Algunos han retornado como si hubieran pasado los treinta y un días encerrados en una cabina de rayos UVA.
Piensas, pobrecillos, que remordimientos deben de tener recordando que dijeron que no se iban a despegar de su despacho.
En las encuestas, recientemente publicadas, los españoles ponen a sus políticos a caer de un burro.
Publicado en Las Provincias 4 Septiembre 2010

El día del Murciélago

Los murciélagos en miles de relatos están considerados como animales siniestros, tienen mala prensa en todo el mundo, excepto por estas pacientes tierras
Hay que reconocerlo, por regla general, a los valencianos los murciélagos no les dan aversión, ni pánico, al contrario su imagen va directa a la puerta de las emociones. En nada, nos viene la imagen del murciélago del escudo de Valencia, con las alas desplegadas como abarcando a la Ciudad.
Hubo un tiempo, próximo aunque a veces nos parece muy lejano, en el que el Valencia C.F. era un equipo muy temido. Hasta ganaba competiciones de prestigio. Una marca de cerveza, lamento mucho no poder precisar el nombre, lanzó una campaña publicitaria con carteles que reproducían la imagen de un murciélago acompañada con la leyenda “Nos tienen miedo”. Para los valencianistas los murciélagos, son como unos más de la familia. Esto fue, antes de que a la SAD llegase alguien que dejó tras de si, un equipo destrozado y arruinado, un campo inacabado, y vete a saber si algún día llegarás a saber muchas cosas más.
Y mira que casualidad, que sea el murciélago en el escudo, una de las pocas cosas que comparten levantinistas y valencianistas. Algún día se hablará en esta ciudad en serio, y habrá un planteamiento aun más serio, acerca de lo absurdo que resulta, por ser incapaces de compartir, que uno de los equipos, endeudado hasta las cejas, tenga un super estadio a medio construir y el otro, también empeñado hasta las pestañas, se lance a la aventura de construir otro nuevo campo de fútbol.
Pero estaba hablando de murciélagos, y ¿por qué?, porque creo que tal vez los murciélagos perciban, ellos también piensan, que son un poco victimas de nuestro olvido, bueno de nuestro olvido no, de el del Conseller Serafín Castellano, que está montando un homenaje, de coste “casi cero” como otros eventos, por todo lo alto, a los toros, como animales unidos a nuestra cultura, mientras que de ellos, de los murciélagos, tan ligados a lo valenciano desde hace unos cuantos siglos, solo se acuerda una fabrica de cerveza, otra de camisetas y Hollywood.
fmc Publicado en Las Provincias 21 Agosto 2010

Móviles, uno de los chocolates del loro

Pese a tanto sofoco, Agosto nos está dando un respiro. Están los políticos de vacaciones. Es un paréntesis. Pero, “la situación” está ahí, pese a que Julio suavizó los datos del paro, pese a que creció un poquito la economía española, “la situación”, la que tanto nos acongojó, sigue ahí.
En quince días, los políticos, que en teoría, son los que tienen que coordinar a la población para salir de la crisis, regresarán y se reencontrarán con “la situación”. Con “la situación” que tiene al borde de la quiebra a las Administraciones municipales y autonómica. Con “la situación” y también con el inicio de la marcha electoral hasta Mayo.
Y a los políticos, a nuestros administradores, es a quienes tenemos que recordarles que tienen que continuar con aquello que tanto se prometió en la pasada primavera, cuando el acojono era general, “Recortes en el gasto”. Recortes que afectaron a funcionarios y jubilados. Recortes obligatorios en infraestructuras. Pero hay que hacer más podas, desde las cosas más simples, lo que se dice un tanto desdeñosamente “el chocolate del loro”, hasta las inmensas ganas de pasar a la historia a través de megalómanas obras. Aunque frenar estas últimas colisionará con la verborrea de las promesas,
Y un ejemplo de lo del “chocolate del loro”.
Con demasiada frecuencia nos llegan noticias de que el importe de la última factura de los móviles de los señores concejales ha alcanzado niveles estratosféricos. Lo malo, es que en el pecado del móvil gratuito, igual participan diputados provinciales, autonómicos, nacionales, senadores, altos cargos de todos los gobiernos que tenemos en España.
¿Estas compañías que cada dos por tres te llaman para darte el oro y el moro en tarifas para mañana, tarde y noche, no tendrán una oferta especial para políticos que están permanentemente enganchados al móvil?.
Dentro del despilfarro, del ingeniar qué vamos a inventar para gastar aun más, esto de los móviles es una tontería, pero una tontería que nos cuesta, a todos, millones de euros.
Y es porque parece que hay cargos públicos, que caminan como si aun no se hubieran enterado de la bancarrota.
fmc Publicado en Las Provincias 14 Agosto 2010

Y además con estos calores

Se acaban de publicar los resultados de una macroencuesta, realizada en 14 países europeos. Iba a decir que sorprenden los resultados, pero bien pensado creo que no hay ninguna sorpresa. De las entrevistas hechas a 21.000 personas, se deduce que a los europeos no les ofrecen ninguna garantía ni los políticos ni los partidos políticos y además los asuntos relacionados con la política son los que menos interés despiertan.
Los resultados de la macroencuesta nos llevan a hacer unas cuantas reflexiones.
Una. No confundamos “la política” con la “Administración de los Bienes de todos”. Puede no interesarnos el politiqueo, pero no por ello debemos de dejar de vigilar con que criterios, con que alegrías, con que descontrol, se administran nuestros impuestos. Impuestos, directos e indirectos, que pagamos a porrillo, todas las horas, días, meses y años.
Dos. A pesar del enorme poder que hemos cedido los ciudadanos a los políticos, cosa que demasiadas veces olvidamos los unos y pretenden ignorar los otros, va y no nos fiamos de ellos. Mira que tiene garambainas el asunto, que les elevemos a ser señores del bien y del mal pese a que nos den tan mala espina.
Tres. Al personal le llaman más la atención otros derroteros, incluso las atracciones, circos, proporcionados por los mismos políticos. Hay que distraer. Que piensen lo menos posible. Mientras que, día si y día también, saltan casos de corrupción, de maletineros de todos los colores.
Cuatro. ¿Para que les sirve, a los ciudadanos, leer los resultados de una macroencuesta, con los que están de acuerdo, si luego no se obra en consecuencia?.
Cinco. Seis. Siete….
Si han llegado hasta ésta línea, perdonen. Estas cosas que estoy diciendo, no hay que escribirlas en Agosto. Agosto es un mes puente, casi en blanco, es lo más parecido a la hibernación, aunque el calor sofocante diga lo contrario.
Altea dice, que Agosto es un mes que no le gusta nada, que le produce tristeza, sus mediodías de infierno dan paso a unos atardeceres que nos van advirtiendo que el Otoño ya está a la vuelta de la esquina. Y ya se sabe lo que nos va a traer el Otoño.
fmc. Publicado en Las Provincias 7 Agosto 2010

Tomemos nota

Las imágenes muy duras, la realidad aun lo fue más. Debió de suceder en segundos, un tropezón, otro y otro, el terror, la avalancha, la marea de cuerpos, arrastrados de lado a lado, queriendo mantener cada uno su espacio, gritos, chillidos, alaridos de miles de personas, la huida de unos por encima de otros. Pánico sobre pánico. Segundos que fueron largos minutos. Minutos fatales. Después el terreno, como un campo de batalla, sacó a la luz la absurda muerte de veinte personas, jóvenes en su mayoría.
Será la justicia alemana la que dilucide sobre la responsabilidad, más bien irresponsabilidad, de permitir la concentración de cientos de miles de personas en un espacio inadecuado. ¿Y….?
La Organización, o “desorganización”, del evento deberá pechar con la parte que le toque, que no debe de ser pequeña, pero el gentío en este caso, y en otros casos de “estampidas humanas”, en un parpadeo, pierde el control.
El festejo de Duisburgo, nos debe de hacer pensar lo fina que es la línea que separa la fiesta de la tragedia. Pero nos debe de hacer pensar a todos, en otros momentos, en otros lugares y en otras fiestas.
Recordaba Altea, como en las pasadas Fallas, un día que acudimos a ver el momento del encendido de la iluminación de la calle Cuba. Allí nos apiñamos unos cuantos miles de personas, como también se juntaron en la paralela calle Sueca. Tras el ¡Ohhhhhh!, del encendido, los que estábamos en Cuba quisimos pasar a Sueca, y los de Sueca a Cuba. Y en un punto, coincidimos todos, más los puestos ambulantes, más un entarimado, más un hijo de su madre tirando petardos de grueso calibre. Se vivieron instantes, muy largos, codazos, empujones, pero no pasó nada más, no hubo por suerte ninguna caída que provocase otras.
Es una paradoja, que el temor ante el peligro se te agudice cuando menos cantidad de vida tienes por delante. Y es desde la congruencia desde la que recomiendas “tomemos todos nota”.
Y quienes tengan responsabilidades, que peguen un post-it en su agenda, que recuerde Duisburgo, cuando llegue la hora de autorizar cortes de calles, carpas, tablados, churrerías ambulantes.
Publicado en Las Provincias 31 Julio 2010

¡Milagro!, ¡Milagro!

“Soy Teresa, tengo cuarenta y pocos años, mi marido estaba apático, que si no me apetece, que si estoy cansado, oí un anuncio tan simple como este, que me recomendó, para mi marido, las cápsulas “energía a chorros”. Ahora, ¡No veas como cumple!.
Así, más o menos dice, con un guión que parece el trailer de una película porno, uno de los muchos anuncios de los muchos productos milagro, que a diario se emiten por las emisoras de radio comerciales que aletean por el cielo hispano.
No falta, “De venta en farmacias” como la frase final que corona el anuncio. Algo así como una garantía añadida, como queriendo compartir con los boticarios, algo más que las ganancias comerciales, los beneficios de los resultados de la curación de impotencias, desmemorias, agotamientos y no se cuantos pecados más de la carne y del espíritu. Porque hay pastillas o ampollas, consulte con su farmacéutico, para todo y para todas horas, para darse ánimos al despertar, para recuperar la memoria, para desterrar la inapetencia, sexual y de la otra, las hay hasta para aguantar la plasta de los políticos cuando se ponen en plan salva patrias.
Hay grageas hasta para que un ignorante, que le gusta disfrazarse de experto, se crea que lo del castañazo inmobiliario que se ha pegado España entera, es cosa de unos cuantos fines de semana. No hay nada como tomarse un frasco de píldoras de “especulatil” para creerse que los miles de pisos que hoy están a la venta, “se lo van a quitar de las manos” antes de que llegue el año 11, eso sí, además con los precios que reinaban en la cima de la burbuja del ladrillo. Pues si, parece ser, que estos desvaríos los llegan a producir un puñado de pastillas, porque si no, no se entiende que se esté escuchando ahora eso mismo.
Sorprende que los españoles, por lo menos de puertas hacia afuera, que éramos, hasta hace cuatro días, de un escepticismo que tumbaba al mundo mundial y ahora hemos avanzado a tragarnos todo lo que nos echen, sin pararnos a analizar un mínimo las cosas.
¿Qué nos ha llevado a esto?. La vagancia, dice el inefable Luís Gil, el creer que pensar agota.
Publicado en Las Provincias 24 Julio 2010

El Toro Negro

No lo he escrito antes. No me gusta nada, nada, que en la bandera del Reino de España, se plante un toro negro, por muy “osborne” que sea. La bandera, es la bandera especificada en el artículo 4.1 de nuestra Constitución, nos representa a todos los españoles y solo el escudo de la Nación, debe de ir estampado en ella. Ni los sueños deportivos, ni la gracia de un campeonato mundial, justifican el añadido. Hoy, tenía ganas de escribirlo.
Tras los primeros días de las celebraciones futbolísticas, en las que todo el País ha flotado entre la satisfacción y el deleite, hemos vuelto a la dura realidad, al Debate del estado de la Nación. Y ha vuelto a llover, más bien a granizar, y hemos vuelto, los españoles, a comprobar los insoportables enfrentamientos entre los dos grandes partidos, a constatar la incapacidad de diálogo y acuerdos entre ellos, a confirmar que no sabes si el Parlamento copia el modelo de griterío de los “Sálvame”, o si han sido los programas rosa de discusiones superpuestas los que imitan a los “representantes del pueblo español”. Y de esto no parecen enterarse ni los de Zapatero, ni los de Rajoy, de que el personal de la calle, cada día está más harto de tanta discusión hueca, de tanta torpeza de los profesionales de la política, de tanto recorte siempre por el mismo lado. Gobierno agotado, extenuado, Oposición sin mostrar sus propuestas que aun pueden ser mucho más duras.
Aterrizados en el hoy, hemos vuelto a oír “Elecciones anticipadas” y “Moción de Censura”, “Tutelaje político y económico” y claro que estas frases igual pueden ser aplicadas al Gobierno Central que a algún Gobierno Autonómico que nos es geográficamente muy próximo.
Y es que todos, nos andan tapando algo, pese a que se diga “Dar información es bueno”. También se decía, que con la salud no se juega, y va y resulta que uno de los grandes productores mundiales de fármacos, ha ocultado durante diez años, que su producto estrella contra la diabetes, portaba graves riesgos cardiovasculares. La pela es la pela, y aquí y allá, quien trinca sale de rositas. De rositas, pero forrados y llenos los bolsillos.
Publicado en Las Provincias 17 Julio 2010

Un Ligero Tufo

Luís Gil, que a veces es de un positivismo que tira de espaldas, se ha pasado, para envidia de todos sus amigos, casi seis meses viviendo en Nueva York. Allá por el pasado Otoño, y ante los nubarrones que ya entonces se pronosticaban y presentaban, pensó lo de, ¡A vivir que son dos días!, y voló hacia la nueva tierra de promisión. Desde allí, nos ha enviado, a lo largo de estos meses, docenas de fotografías. Dijo y dice que para que viésemos otros ángulos de la capital del mundo, los que nos quedamos aquí, dijimos y decimos que era para hacernos los dientes largos.
Ya está en Valencia. Regresó, como un indiano, cargado de relojes de Chinatown, que repartió entre los amigos, como antes se repartían los puros en una boda, a puñados.
La semana pasada, tertuliando con él, nos dijo que, días atrás, paseando por la Plaza de la Reina, había percibido un ligero aroma que, de inmediato, le trajo, desde la memoria, los paseos en calesa por el Central Park neoyorquino. Seguimos hablando de otras cosas. No resolvimos la Crisis mundial, pero estuvimos a un punto de hacerlo.
Me quedé con la copla de lo de la plaza de la Reina y el Central Park, y decidí, averiguar por mi cuenta.
Aquello del “ligero aroma”, solo es otra burla de Luís Gil.
El pestazo, a orines, que emana desde una de las plazas más turísticas de la ciudad, recuerda de una tacada, no solo la esquina del Central Park, también las caballerizas de Versalles, las cuadras de la Escuela de Equitación de Viena y los establos de los cosacos de Zaporozhia.
Tiene que haber una solución para que convivan, en el punto más céntrico de la ciudad, calesas, caballerías y las glándulas pituitarias de vecinos y viandantes agredidas por los orines de los equinos.
Hace ya algunas décadas que se comercializa el zotal, cuyas propiedades son más que conocidas, ¿tan mal estamos que no hay fondos para baldear la Plaza de la Reina, con más frecuencia de lo que se hace? o ¿acaso es que, a estas alturas, ya nos hemos acostumbrado a convivir entre toda clase de hedores?
Ah¡ y me acordé de un concejal que dijo que iba a aromatizar, con limón, calles y alcantarillas.
Publiccado en Las Provincias 10 Julio 2010

Retrovisores para Peatones

Si el conseller Cotino no añade, junto a las ayudas que va a aportar a los cazadores, subvenciones para la compra de retrovisores para peatones, no voy a tener más remedio que pedírselo a Papa Noel o a los Reyes Magos. Y si ninguno de los cinco me hace caso, que es lo más seguro, tendré que rascar el fondo de mi famélico bolsillo para agenciarme, por seguridad, el chisme del retrovisor.
Lo de las promesas de subvenciones, no pasa de palabras, palabras, merecería un par de columnas, pero hoy estamos con lo de la tranquilidad de los que caminan por las aceras de Valencia, que ya es bastante.
Llegados a este punto, no hay más remedio que hacer una declaración de que uno, considera el uso de la bicicleta, como uno de los medios más baratos y menos contaminante de transporte urbano. Dicho esto, también hay que decir que para utilizar una bicicleta en una ciudad, hay que tener una gran dosis de educación cívica.
Ordenanzas municipales, incluidas las que regulan el transito de las bicis por las aceras, hay para todos los gustos. Pero, si se desconocen las ordenanzas, si no existe el más mínimo respeto hacia los demás, si hay quien cree que las aceras son pistas para ir sorteando peatones, entonces no hay más remedio que exigir la actuación de la Policía Local. Pero, en tiempos de penuria, no vamos a pedir al Ayuntamiento que coloque un policía en cada manzana. Sí lo de la Policía de Barrio, el que caminaba preguntando a los tenderos cómo les iba el día, no se hizo en los años que nos creíamos los más ricos del mundo, ¿cómo se va a hacer ahora que estamos secos cual mojama?
Por lo tanto, como lo de la educación ciudadana no les va a entrar a los incívicos en dos o tres meses, como lo de los policías es aun más imposible, nos caben cuatro soluciones.
Una, reeducar a los peatones, pintando en las aceras el carril peatón y haciendo que todos caminen en fila india, lo más apretados posible.
Dos, poner en marcha la producción de retrovisores para peatones, que podrían ir acoplados a modo de gorra o pinzados sobre los hombros.
Tres, caña, sanciones, sanciones, sanciones, que es como dicen que la letra entra.
Cuatro, dejando todo como está que es lo más cómodo ya que, en nada, vamos a entrar en la campaña electoral de las municipales, y aquí ya se sabe, se reniega mucho, pero se vota siempre a los mismos.
Publicado en Las Provincias 3 Julio 2010